Бывшие. Приручи меня!

Глава 1

Бах!

Поднос со всем содержимым вырвался у меня из рук, словно кто под локоть толкнул. Тонкие фарфоровые чашки разбились, усыпав осколками ковёр. По дорогому бежевому покрытию стало растекаться уродливое кофейное пятно.

Тринадцать мужчин в строгих костюмах и две женщины в ожерельях, каждой жемчужины из которых мне бы хватило погасить ипотеку, как по команде свернули головы в мою сторону.

Но хуже всего было не это. Он смотрел тоже.

Мужчина, сидевший во главе этого длинного стола из дерева ценных пород.

Чёрные глаза – два непроницаемых провала в бездну. Хмурый неподвижный взгляд. Чуть взлохмаченные тёмные волосы, словно причёсывался пальцами, слегка портят образ приличного бизнесмена. Тимур такой же красивый, как я помнила. Даже красивее. Не представляла, что костюм ему настолько может идти. Кто бы мог сказать десять лет назад, что отъявленный хулиган с последней парты, которому прочили или стать зеком, или разбиться на мотоцикле, будет выглядеть так в дорогом сером костюме с иголочки!

Наш новый босс.

Моё проклятие.

Мой бывший.

Оторопь длится три мучительно долгих секунды, за которыми перед моими глазами без преувеличения промелькнула вся моя жизнь. По крайней мере, прошлая жизнь.

Кидаюсь на пол, больно бьюсь коленом об пол, но мне плевать. Поскорее собрать безобразие, которое натворила. Трясущимися пальцами сгребаю осколки на поднос. В гробовом молчании. Чужие неодобрительные взгляды впиваются в мою темноволосую макушку, тщательно причёсанную, волосок к волосу, чтоб ни пряди не выбилось из тугого пучка на затылке. Большим шишкам не нравится, что какое-то неуклюжее ничтожество прервало важное совещание. Ещё и таким непрезентабельным образом.

Белая блузка отчаянно жмёт, так хочется вдохнуть поглубже, но не могу. Чёрная юбка-карандаш с трудом даёт согнуть ноги как следует. Как на зло сегодня достала туфли-лодочки на каблуке, которые сто лет не носила, потому что они мне ужасно натирают пятки. Хотела произвести хорошее впечатление на нового начальника.

Ну что ж. Произвела, Лиза! Радуйся.

- Оставьте! Можете идти. Вызовите клининг, пусть здесь всё приберут.

Низкий властный голос прокатывается по моей коже мурашками.

Он раньше так не разговаривал. Из него совершенно пропали отвязные ноты, тот вечно смеющийся, тёплый подтон, который был всегда, когда он разговаривал со мной. Я так хорошо это помнила. Слишком хорошо.

«Синица, чем займёмся после уроков? Только не говори, что вот этой дребеденью… хорош мозги сушить!»

«Отстань, дурак! Смотрят. Отдай алгебру!»

«Пусть смотрят. Тебе не плевать?»

«Стыдно!»

«Стыдно, когда соседские дети на тебя похожи. Всему тебя учить, Синицына! Дай руку»

Встряхиваю головой, отгоняю воспоминания.

Я думала, надёжно их похоронила. Но прямо сейчас от них больно, как в первый раз.

Кое-как поднимаюсь. Ох, каблук сломала… прихрамывая, иду к выходу, прижимая к себе поднос, как щит. Словно это может защитить от боли, острыми иглами колющей меня изнутри, прямо в сердце.

Словно это может защитить от хмурого взгляда, уткнувшегося мне между лопаток.

Давящее ощущение быстро пропадает.

Тимур отводит взгляд.

- Продолжим совещание, господа! – раскатистый баритон разрывает тишину.

Возобновляется жужжание чужих голосов. Давно не видели в Башне всех этих богатеньких буратин в полном составе. Надеюсь, не скоро увидим… столько напряга от них. Если бы не суета, от которой весь офис буквально на ушах стоял со вчерашнего дня, как мы узнали, что Старик продал свое детище и нам завтра представят нового босса, я бы точно не пропустила его фамилию.

Тимур Ярский.

Мой «Тигр с последней парты».