Бывшие. Прости за все

Глава 1 Возвращение

(Александра)

Окей, гугл, как остаться невозмутимой, когда твой налаженный мир катится в тартарары?

На светофоре у меня было как минимум три варианта: проехать прямо, и пусть все идет своим чередом; развернуться и забиться в офисе, как раненый зверь; или… поддаться импульсу и свернуть вправо, в эту обитель провинциального уюта. Красный сменился на зеленый, и я, конечно же, выбрала третий вариант. Потому что мой внутренний компас, словно заколдованный, указывал именно в направлении частного сектора.

Казалось бы, я здесь не была целую вечность, хотя, по факту, прошло всего-то пять лет с момента нашего эпичного развода. И теперь, вернувшись хмурым осенним вечером, я ловлю себя на мысли, что этот милый провинциальный мир словно выцвел. Домики, когда-то утопавшие в вишневых садах, теперь прячутся в глубоких сумерках, а заборы, скрывающие чужие тайны, кажутся выше и неприступнее.

Свет фар выхватывает из темноты куски заборов и углы крыш. Я почти не вижу дорогу, лишь угадываю ее в этих коротких вспышках и ловлю поворот по памяти. И все же дом номер 19 на Садовой нахожу почти мгновенно.

Это место, где когда-то зародилась наша «любовь-морковь» с Лешей… Алексей Загорский. Именно здесь мы строили наши наполеоновские планы, клялись друг другу в вечной любви и… верности и мечтали о домике у моря. Домика, правда, так и не построили, зато на свет появилась Павла, наш «плод любви», как пафосно выражаются в романах.

Сейчас этот «плод» наверняка сидит дома, уткнувшись в какой-нибудь гаджет вместо выполнения домашней работы по алгебре. А я… я, спустя пять лет после развода, решилась прервать это тягостное молчание и встретиться с ее папой. Вынуждена. Вот именно, что вынуждена. Другого выхода я, увы, не вижу.

Паркую свою ласточку и минут пять тупо сижу в тишине, ощущая, как предательски потеют ладони. Ну что за детский сад?! Я – Александра Загорская (и да, фамилию так и не сменила на девичью, слишком много чего менять пришлось бы), владелица "Ars Nova", акула архитектурного бизнеса, в конце концов! И я боюсь? Боюсь увидеть бывшего мужа, взглянуть в его эти…темные, пронзительные глаза? Да, черт возьми, я нервничаю!

Надо было, конечно, позвонить, предупредить. А я, как всегда, несусь сломя голову, надеясь на авось. А вдруг его нет дома? Хотя нет, вот же, свет горит в дальней комнате. Значит, дома. А может, и не один… Впрочем, это меня не должно касаться. Он же свободный человек, имеет право на личную жизнь.

Хотя, еще лет пять назад этот вопрос меня волновал. Когда мы были семьей и собирались жить долго и счастливо. Теперь же мне абсолютно все равно, с кем он там коротает вечера. Ну, почти все равно. Мне просто нужно с ним поговорить. Лично. Не по телефону. Это очень важно. И, к моему глубокому сожалению, только Леша может мне помочь. Во всяком случае, я на это надеюсь.

Так, хватит гадать на кофейной гуще. Кстати, о кофе… От крепкого, обжигающего кофе я бы сейчас не отказалась. Выхожу из машины, ставлю на сигнализацию, и в ответ раздается какое-то утробное бурчание. Полкан? Неужели этот мастодонт еще жив? Подхожу к забору и точно! Вот он, собственной персоной. Сидит на цепи, как верный страж, и смотрит на меня своими умными глазами.

В отличие от соседей, у Леши заборчик так себе, чисто символический. Да и калитка открывается без проблем. Видимо, Загорскому Алексею бояться нечего. Скорее, его стороной обходят. Как, собственно, и я, последние пять лет. Но сегодня – особый случай.

Полкан радостно машет хвостом. Узнал, старый пес! Захожу во двор, глажу его по лохматой голове, тяну время.

– Ну что, Полкаша, твой хозяин дома? Один? Молчишь… ну и ладно.

Подхожу к двери, но постучать не решаюсь. И тут Полкан приходит на помощь, заливаясь громким лаем. Спасибо, дружище, выручил!

Дверь открывается, и я вижу ЕГО. Леша. Во всей своей красе. С голым торсом и в спортивных штанах. Ну вот, знала же, что не один! Иначе зачем ему раздеваться? Хотя, может, он просто спортом занимается. Ага, конечно, поверила. Впрочем, какая мне разница? Главное – не показывать, что меня это хоть сколько-нибудь задевает.

– Саша?! Ты? Что-то случилось? Что с Павлой? – спрашивает он, хмуря брови.

И вот он смотрит на меня своим фирменным взглядом. Прямо в душу смотрит, как будто сканирует. Ненавижу, когда он так делает. Сразу чувствую себя беззащитной, как будто все мои мысли и чувства у него на ладони.

– С Павлой все в порядке, – отвечаю я, стараясь, чтобы голос звучал ровно и уверенно. – Не переживай, твоя дочь в безопасности. Просто… я должна с тобой поговорить.

– Поговорить? Спустя пять лет молчания? И что же настолько срочное могло произойти? – в его голосе звучит неприкрытое удивление и, кажется, даже немного сарказма.

– Это… сложно объяснить на пороге, – мямлю я, чувствуя, как щеки предательски начинают гореть. – Можно войти? Или… ты не один?

Леша шумно выдыхает. Даже глаза закатил. Головой качает. Ну а что? Потом вздыхает и отступает в сторону, пропуская меня в дом.

– Проходи, – говорит он. – Но предупреждаю, у меня тут не прибрано.

Да плевать мне на его бардак! У меня тут мир рушится, а он переживает из-за пыли на полках. Мужики…

Прохожу в прихожую. Все здесь осталось практически без изменений. Те же старые обои в цветочек, тот же потертый коврик, та же вешалка, на которой висит его неизменная кожаная куртка. Только вот запах другой. Не наш. Вернее, не тот, к которому я привыкла. Пахнет мужским потом, дешевым кофе и… чем-то сладким. Да, точно, женским парфюмом. Ну, конечно, а чего я ожидала? Что он тут в одиночестве страдает по нашей несостоявшейся любви?