Бывшие. Реанимация

Пролог 1

Да здравствует здоровый эгоизм. Это не диагноз, это мой стиль жизни. Любить себя – значит качать тело, качать мозги, качать счет.

Холодный блеск офиса. Моего офиса. Стекло, сталь, запах денег и власти.

Понедельник. Иду по коридору, телефон прилип к уху, в руках отчет за неделю. Просматриваю цифры, они радуют. Пытаюсь слушать, что там щебечет птичка.

— Сева, так что, красный или черный? Может оба? — Судя по тону, у Марины вопрос жизни и смерти, не иначе.

Смотрю на фото: примерочная, прогиб спины, попка оттопырена, грудь вперед. Сексуальная зараза.

— Черный.

Ненавижу красное белье, я уже говорил об этом девушке, но моя нынешняя блондинка не понимает с первого раза. Тяжело вздыхаю. Женщина – это тело плюс набор удобных функций. Ум? Приятный бонус, но не обязательный. Главное – чтоб не лезла в душу.

Душу я сдал в утиль после одной... Одного эксперимента.

— А еще вот это, посмотри?

Кричащее ярко—розовое платье с глубоким декольте.

— Платье — огонь. — цежу сквозь зубы, прокручивая картинку пальцем. Скука смертная. — Порадуй себя в пределах лимита.

— Ну, зай…

— Не ной. Вечером позвоню. — Вешаю трубку.

Ржу про себя. Легко. Просто. Никаких тебе драм. Женщины в моем мире – это четкие линии, понятные правила. Не нравится — на выход.

Толкаю тяжелую дверь в приемную. Бросаю секретарю на ходу:

— Лена, кофе. Без сахара. И чтобы меня…

Воздух вышибает из легких. Резко. Больно. Как удар под дых.

Сердце – бах! – проваливается куда-то в глубины ада.

На мгновение сомневаюсь в реальности. Но эту женщину я не спутаю ни с кем. Что она делает в моей приемной?

Весь шум офиса глохнет, остается только оглушительный звон в ушах и ледяная пустота под ребрами.

Катя.

Стоит посреди моей стерильной, вылизанной приемной. Как кошмар, материализовавшийся при дневном свете. Шесть лет? Прахом.

Она здесь. Реальная. Дышащая. В потертых джинсах и куртке, с взлохмаченными длинными волосами. Повзрослела. Выглядит чертовски хорошо, даже такая.

Ее лицо… Знакомое и чужое одновременно.

И смотрит на меня. Не тем взглядом, каким смотрела когда-то: страстным, дерзким. Нет. Ее глаза – два куска темного льда, полные угрюмой решительности. И в них еще… что-то другое, очень отчаянное.

Стоим. Молчим. Время трещит по швам.

Все мое спокойствие смывает неожиданно нагрянувшей волной, остается только дикая, первобытная злость. На нее. На себя. За то, что позволил этому призраку ворваться, на миг откинуть меня в прошлое.

Но я давно не мальчик и умею владеть собой.

— Чего тебе надо? — Голос рвется из горла сам, хриплый, резкий, не мой.

Вижу, как она вздрагивает. Ее губы сжимаются в белую нитку. Считываю импульс – развернуться, сбежать.

Но нет. Она вбирает воздух. Поднимает подбородок. И этот взгляд… Этот ненавидящий, испепеляющий взгляд бьет сильнее слов. Меня ошпаривает холодом ее ненависти.

Она никогда не была холодной. Она была огнем. Моим огнем. А теперь…

Какого хрена, ты разыгрываешь здесь, сука!

— Мне нужна помощь, — выдыхает она. — Мне нужна твоя помощь.

Листаем дальше ===>