Бывшие. Тайная дочь от босса

Глава 6

Максим.

Веду машину по полупустым вечерним улицам, не обращая внимания на мерцающие неоновые огни витрин и блеск рекламных экранов.

Мой внедорожник бесшумно и мощно скользит по асфальту, жадно глотая километры. Чёрный, надёжный, вместительный, с дополнительными встроенными системами безопасности — идеальный спутник для того, кто привык держать всё под контролем.

Но почему у меня не получается контролировать ситуацию, когда рядом Алиса?

С каждым её взглядом, словом, коротким жестом у меня будто напрочь отключается логика.

Я — Максим Куравин, человек, который всегда трезво оценивает обстановку и безупречно контролирует свои эмоции, в присутствии этой огненной лисы начинаю вести себя как распоследний идиот — иррационально, нервно.

Алиса просто сносит мне башню.

Было не просто расстаться с ней. Я словно оторвал себя от какой-то эмоциональной зависимости, которая мешала работе.

Это как бросить курить, как перейти с кофеина на воду с лимоном — в перспективе очень полезно, но в моменте больно, мля.

Синдром отмены был жёсткий. Меня лихорадило и ломало, а рука сама тянулась к телефону, чтобы написать ей и вернуть всё, как было.

Но я сдержался.

Шагнул в мир, где я сам контролирую всё: каждое своё действие, каждую минуту собственной жизни.

И я был несказанно счастлив первое время: никаких сюрпризов, только голая работа. С тех пор, как отец передал мне управление холдингом, на мои плечи легла огромная ответственность за судьбу тысяч человек. Мне просто необходимо было сконцентрироваться на этом.

Но этот комфортный, предсказуемый порядок неожиданно стал напоминать картину, написанную в серых красках. На смену удовлетворению, пришла пустота. Странное, тупое ощущение, что у меня в руках есть всё, кроме главного.

У меня больше нет Алисы, а без неё, как оказалось, нет и самой жизни. Только жалкое подобие, завязанное на иллюзорном образе деятельного бизнесмена.

Въезжаю в закрытый двор жилого комплекса. Повсюду камеры, охранники по периметру. Здесь нет места случайным людям — здесь только те, кто платит за привилегии и комфорт.

Ворота, просканировав мои номера, открываются, и я проезжаю дальше, к автоматической пропускной системе. Выруливаю на подземную парковку, ставлю машину рядом с наполированным спорткаром.

Выхожу.

Взглядом пробегаюсь по рядам дорогих машин: Порше, Бентли, Ролс-Ройс… Новенькая Мазератти Сташевского, — очередная его нерациональная покупка ради понтов, — тоже здесь. А значит, и сам Стас дома.

С сожалением вздыхаю.

Чёрт…

И я воровато оглядываюсь по сторонам, будто Сташевский может сейчас выпрыгнуть из-за угла.

А Сташевский, вообще-то, реально может!

Закрываю машину, поднимаюсь к себе.

Палец на сканер, короткий сигнал, и замок, считывая отпечаток, открывается.

В квартире слышны приглушенные звуки перестрелки. Стоит мне шагнуть в гостиную, как передо мной открывается — вся картина: Сташевский, развалившись на диване, крошит зомби изо всех своих виртуальных сил.

Молча прохожу к приставке и выдергиваю шнур из розетки.

Экран телевизора тут же гаснет.

— Эй! — Стас возмущённо взмахивает геймпадом. — Такую миссию мне запорол! Придется заново проходить.

— Что ты здесь делаешь?

— Спасаю землю от зомби-апокалипсиса, не видно разве?

— Нет, что ты делаешь конкретно здесь? Как ты вообще вошел? — Устало спрашиваю, скрещивая руки.

— Взломал технический код твоего замка. Минутное дело.

Да, Сташевский — компьютерный гений. Очень полезный человек, когда дело касается ай-ти сферы. Поднял на своей гениальности лярды бабла, но в остальном он — заноза в заднице.

Стас живёт надо мной, однако очень часто устраивает поползновения на мою территорию. Скучно ему…

— У тебя что, своей квартиры нет?

— Я прячусь от Ирины Васильевны, — нехотя поясняет друг и тянется за бутылкой воды.

— Кто это?

Не припомню, чтобы он своих многочисленных любовниц величал по имени-отчеству.

— Мой бухгалтер. Приехала с какими-то бумажками и хочет, чтобы я работал.

— Возмутительно! — С сарказмом выгибаю бровь.

— Я у тебя пересижу, окей? Она потопчется час и уедет. Хотя вот думаю, может, подняться и предложить переключиться с работы на что-то более приятное? Ирина Васильевна очень даже ничего…

— Так, стоп. Слишком много информации, — отрезаю я.

Стас только ухмыляется. Его вечно что-то веселит. Он понятия не имеет, как быть серьезным.

— Ну, а что у тебя? Нашел свою потеряшку?

— Нашел.

— Что-то я не вижу победной улыбки на твоем лице.

— Потому что до победы ещё далеко. Мы провели лишь один раунд.

Стас присвистывает с детским восторгом на лице.

— Оу, воу! Куравин, погоди! Я думал, ты там собираешься в любви признаваться, предложение делать. А ты, похоже, развернул против неё целую военную кампанию?

— С Алисой по-другому нельзя.

Иду на кухню.

Слышу, как Сташевский встает и следует за мной, не оставляя шансов закончить этот разговор.

— Ты это серьезно? Слушай может тебе пересмотреть стратегию?

— Моя стратегия верная.

— Так, Макс, я сейчас Тароеву напишу, и мы вместе тебе мозги вправим.

— Не смей! — кидаю на Стаса предостерегающий взгляд, но поздно.

Сташевский достает телефон и быстро бегает пальцами по экрану.

— Ну вот, готово, — сообщает он, убирая гаджет в карман.

— Господи… Хоть бы его не было дома, — выдыхаю я.

Почти в ту же секунду в дверь звонят.

Естественно!

Открываю, молча пропуская Тамерлана в квартиру.

Он босиком, в свободных домашних штанах, без футболки. По стальным мышцам стекает пот, влажные волосы собраны в пучок на затылке — наверное, снова тренировался. Он занимается, кажется, всеми видами единоборств, известными человечеству.

Дышит часто и глубоко, а густые брови хмуро сведены над переносицей.