Бывшие. Ты нас не хотел

Глава 1. Незваный гость

- Ты что, везешь меня домой? - удивляется со знаком минус Регина, когда я сворачиваю на круговом на улицу, ведущую в ее район.

- А тебе нужно куда-то в другое место? - отвечаю вопросом на вопрос. - Скажи, куда - отвезу.

- Я думала, мы едем к тебе, - мягко наезжает она, хотя такой вариант мы ни разу не обсуждали.

Я полагал, что после целой недели, проведенной вместе - большой компанией отмечали Новый год на даче у друзей, и лично я мечтаю только о родном диване и тишине, - она тоже хочет поскорее оказаться дома. Но она жаждет оказаться дома у меня…

Такой расклад я не предусмотрел.

- Ко мне нельзя, ты же знаешь. Я говорил, что эту неделю у меня дома живут родители, за котом присматривают. Ты забыла?

- Не забыла. Но ты не думаешь, что это - отличная возможность мне с ними познакомиться? Мы уже почти год с тобой встречаемся. Ты не хочешь меня им представить?

Чуть сильнее стискивая в руках руль, я смотрю вперед, на то, как дворники лениво смахивают редкие снежные хлопья - мелочь, а раздражает. Но не так сильно, как притязания Регины.

Хочу ли я представить ее родителям? Ну, конечно, нет! В мои планы это не входит. Ни сегодня, ни в ближайшее время, минимум. Отец с матерью сразу решат, что она - моя невеста, а мне этот гемор даром не сдался, я на женитьбу еще не созрел. Куда торопиться? Мне всего-то двадцать восемь.

Я не нагулялся.

- Регин, - произношу мягко, но категорично, - сегодня не получится.

- Ну почему? - тянет она капризно, повернувшись ко мне всем телом. - Почему ты не хочешь, чтобы мы поехали к тебе вместе, тем более если родители сегодня уезжают? Думаешь, я им не понравлюсь? - ее голос становится игривым.

Она подается ближе и кладет руку с остроконечным темно-бордовым маникюром мне на бедро, туго обтянутое скинни-джинсами. Водит пальцами вверх и вниз, испепеляя мой профиль манящим взглядом. Все, чему положено, с готовностью отзывается на ее призыв, и сам я тоже готов… немного изменить свои планы.

Ко мне по-прежнему не вариант, а вот у нее я задержаться совсем не против.

- Дело не в том, понравишься или нет. Просто сейчас это неудобно. Они банально не готовы к встрече гостей. Я не предупреждал, что приеду не один.

- Так предупреди! - сразу цепляется она за слова.

Ее рука на моем бедре замирает. Черт! Ну почему нельзя делать два дела одновременно, а?

- Регина, давай в другой раз? - пытаюсь замять скользкую тему.

Я заезжаю в ее двор и, остановившись напротив подъезда, выкручиваю руль, чтобы припарковаться в свободное место в кармане, но она, не дожидаясь этого, резко отстегивает ремень и щелкает дверной ручкой.

- Все ясно, - бросает обиженно. - Сообщи, когда наступит этот другой раз!

И она выскакивает из машины, я тоже выхожу, чтобы подать ей ее сумку из багажника, но она уже сама нажала кнопку открывания задней двери.

- Регина, - зову я, подходя к заду своей тачки, - не делай из мухи слона, а…

Но она не реагирует на мои слова, и топает по снегу к двери своего подъезда. Я за ней не бегу - остынет, сама позвонит. Хлопаю дверью багажника, потом пассажирской - Регина не потрудилась закрыть ни ту, ни другую, - и, сев на водительское, двигаю в сторону дома.

В голове шумит и тело ноет, будто я не развлекался неделю, а вагоны разгружал. Из-за этой усталости вспышка Регины меня даже не раздражает, я просто хочу домой.

Приеду, сожру что-нибудь мамино, она наверняка наготовила, завалюсь на диван и залипну в какой-нибудь сериал под урчание кошака под боком. Кайф.

Снежная корка на дороге хрустит под колесами, как обожженный сахар - сухой и кристаллический. Хотя это скорее всего не снег, а соль, которой его посыпают. На мосту через реку дует такой сильный боковой ветер, что машину будто сносит с полосы, и я чуть сбрасываю скорость.

До дома десять минут. Я даже радио не включаю, так мне балдежно в тишине и одиночестве. Проверяю телефон - не писали ли родители, что не дождались меня и уехали. Нет, не писали.

Приткнув тачку в угол, щелкаю сигналкой. У подъезда поскальзываюсь и чудом не распластываюсь на радость соседям - снег на крыльце утоптан и укатан до стеклянного блеска.

Лифт едет медленно, будто тоже задолбался от такого количества праздников. Я прислоняюсь затылком к холодной стенке, прикрываю глаза и на секунду ловлю редкое ощущение гармонии с собой.

На моем этаже свет горит ярче обычного - стопудово отец колдовал с лампочками или проводкой. Невольно улыбаюсь - неугомонный.

Не открываю дверь своим ключом, а нажимаю на звонок. Почему-то хочется, чтобы они открыли. Как в детстве.

Открывает отец. Как-то слишком быстро, будто ждал под дверью. Я собираюсь пошутить на эту тему, но с первого же взгляда на него желание шутить как ветром сдувает. Лицо у него словно каменное. Не раздраженное, не злое, а такое, будто он в глубоком шоке. Или… хуже.

- Пап?.. - автоматически делаю шаг вперед. - Что случилось? Что-то с мамой?.. - произношу самое очевидное, что может ввести его в такой ступор.