Бывшие. Ты вернулся, чтобы остаться

Глава 1. День 1. Прилёт

Самолёт приземлился в Дубае ровно в 14:37. Я знала это время до секунды. Повторяла расписание конференции всю дорогу, как заклинание. Лишь бы не думать о том, что через несколько часов придётся выйти на сцену и говорить о будущем городов, не вспоминая, как один человек когда-то развалил моё собственное.

Терминал обдал холодом и запахом дорогих духов. Паспортный контроль, багаж, улица. Жара накрыла мягко, но плотно. Январь в Дубае ни такой жаркий, но уже как будто кто-то приоткрыл духовку. Солнце отражалось от стекла и металла, резало глаза. Я надела тёмные очки и направилась к такси.

Отель стоял в самом сердце делового района. Две башни-близнецы, связанные стеклянным мостом где-то на заоблачной высоте. Выбрала его не случайно: рядом с выставочным центром и достаточно далеко от старых воспоминаний. По крайней мере, я себя в этом убеждала.

В лобби мрамор, золото, хрустальные люстры слишком тяжёлые для такого воздуха. Люди в костюмах и платьях сновали с бейджами конференции. Я подошла к стойке, улыбнулась администратору, протянула паспорт.

— Добро пожаловать. Ваш номер на 42-м этаже, вид на центр города. Консьерж уже оставил пригласительный с программой.

Я кивнула, взяла карту-ключ и пошла к лифтам. Пульс участился. Адреналин перед выступлением, ничего больше. Ничего.

Двери лифта разъехались на первом этаже. Я шагнула внутрь, нажала 42. Полотно начало закрываться.

И тут он вошёл.

Артём Волков.

Шесть лет. Шесть чёртовых лет, а он почти не изменился. Только костюм стал дороже, щетина аккуратнее, а в глазах всё та же холодная, почти осязаемая уверенность. Сначала он смотрел в телефон, потом поднял взгляд.

Его брови чуть приподнялись. Не удивление, скорее лёгкое «ну конечно, именно сейчас».

— Алина.

Голос низкий, спокойный. Как будто мы расстались позавчера.

Я сжала ручку чемодана так, что побелели пальцы.

— Волков.

Двери закрылись. Лифт поехал вверх.

Тишина давила. Только гудение механизма и моё дыхание, которое я старалась выровнять.

Он прислонился к противоположной стене, скрестил руки. Тёмно-синий костюм сидел безупречно, как вторая кожа.

— Ты всё ещё прячешься за этими очками, чтобы казаться серьёзнее? — спросил он тихо, но каждое слово долетало чётко.

Я медленно сняла очки и посмотрела прямо ему в глаза.

— А ты всё ещё считаешь, что можешь купить всё на свете, включая чужую совесть?

Уголок его рта дёрнулся. Почти улыбка, но без капли тепла.

— Шесть лет, Ковалёва. А ты всё та же колючая.

— Зато ты всё тот же циник в дорогом пиджаке.

Лифт звякнул на 42-м. Двери разъехались.

Я вышла первой, не оборачиваясь. Но чувствовала, как его взгляд цепляется за спину. Тяжёлый, цепкий.

Дверь номера закрылась за мной с мягким щелчком. Я бросила сумку на пол, подошла к окну. Внизу лежал город. Огромный, подсвеченный, сияющий огнями небоскрёбов, будто нарочно напоминал: некоторые вещи не исчезают, сколько ни прячь.

Я прижалась лбом к прохладному стеклу.

Завтра панель. Завтра мы окажемся на одной сцене.

И чёрт меня дери, если я позволю ему снова выйти победителем.

Но внутри уже тлело. Не ненависть. Что-то опаснее.

Искра.

***

Спасибо за то, что читаете меня ❤️

Ещё одна история любви с перчинкой— в моей новой книги "Доктор, это наша дочь!": https://litnet.com/shrt/2WQ5

До встречи в новой истории!