Бывшие. Ты все еще моя

Глава 1. Я вернулась 

Злата

Секундная стрелка часов на приборной панели отмеряет время, которое мне осталось до конца прежней жизни. Тик-так. Тик-так. Пятнадцать минут до встречи с человеком, с которым я поклялась больше никогда не пересекаться.

Пальцы судорожно сжимают руль, и я заставляю себя дышать ровнее. Вдох через нос, выдох через рот. Еще раз. И еще.

Я по-прежнему боюсь. Боюсь его. Боюсь себя рядом с ним. Боюсь того, что он скажет. Боюсь того, что он может сделать.

Машинально тянусь к зеркалу заднего вида, поправляю выбившийся из прически локон. Я потратила сегодня непозволительно много времени на внешний вид — словно собиралась не на развод, а на свидание. Безумие. Но мне необходима эта броня из идеальной укладки и безупречного макияжа. Чтобы он увидел, что я справилась. Выжила. Научилась быть счастливой без него.

Это ложь. Красивая, почти идеальная ложь, которую я повторяю себе каждое утро перед зеркалом.

Светофор мигает желтым, и я сбрасываю скорость. Зеленый свитер чуть колется даже через тонкую ткань блузки. Тимур всегда говорит, что этот цвет делает мои глаза золотыми, как у дикой кошки. А он... он говорил, что в зеленом я похожа на весну, которую хочется обнять и не отпускать.

Я отгоняю непрошеное воспоминание.

Работа. Дети. Моя новая жизнь. Вот что должно занимать мои мысли.

— Так-так, милая, ты снова думаешь о нем, — тихо произношу сама себе, и звук собственного голоса странно успокаивает. — Соберись. Это просто бумаги. Просто подписи. Час времени — и ты свободна.

Мимо проносятся знакомые здания делового центра. Когда-то я знала этот район как свои пять пальцев — носилась между клиентами, презентациями, выставками отделочных материалов. Как же я скучала по работе все это время. По вдохновению, которое приходит, когда клиент впервые описывает свою мечту. По чувству полета, когда в голове складывается идеальный проект. По восторгу, когда видишь воплощение своих идей в реальном пространстве.

Тимур говорит, что мои проекты до сих пор вспоминают. Что клиенты спрашивают, когда я вернусь. Что мое место ждет меня.

Кирилл тоже говорил, что будет очень ждать вечера, жадно целуя перед уходом. Каждый день, каждое утро.

Встряхиваю головой, отгоняя непрошеные воспоминания. Нет, я не буду думать о том, как он шептал эти слова, зарываясь лицом в мои волосы. Не буду вспоминать горячие ладони, скользящие по коже. Не буду...

Привычным движением поправляю зеркало заднего вида, и оттуда на меня смотрит девушка, которую я с трудом узнаю. Мы знакомы уже полтора года, но я все еще не привыкла к ней — к этой новой Злате с серьезным взглядом. С чуть более острыми скулами и едва заметной паутинкой морщинок вокруг глаз. С глубоко спрятанной болью, которая прорывается наружу каждый раз, когда Ульяна улыбается его улыбкой.

На светофоре включаю поворотник и выруливаю на подъездную дорожку к офисному зданию, где располагается компания Тимура. Сердце начинает отбивать частую дробь, словно пытается пробить грудную клетку. Ладони мгновенно потеют, и я с силой сжимаю руль.

— Спокойно, Злата. Ты справишься.

Белоснежное здание с панорамными окнами возвышается передо мной, отражая солнечные лучи. Ничего не изменилось за эти полтора года. Те же идеальные линии, та же продуманная до мелочей парковка с аккуратными деревцами по периметру, та же вывеска с логотипом компании.

Паркуюсь на свободном месте и несколько секунд сижу, не двигаясь. Внутри этого здания — мое прошлое. И часть будущего, если я решусь вернуться к работе. Но сейчас там меня ждет ОН. И от этой мысли что-то скручивается внутри тугим узлом.

Я открываю сумочку и достаю телефон. Три пропущенных от Тимура. Я знаю, что он волнуется.

Пролистываю галерею до последнего видео. Три родных лица смотрят на меня с экрана. Миша дурачится, строя рожицы и пытаясь закрыть Соне рот ладошкой. Соня заливается хохотом, извиваясь в руках няни. Ульяна, моя маленькая копия с его глазами, хлопает пухлыми ручками и лепечет что-то на своем. В моей новой жизни у меня нет фиктивного мужа, нет измены, нет боли. В моей жизни у меня есть только они.

Делаю глубокий вдох и выхожу из машины.

Холл бизнес-центра встречает меня прохладой кондиционеров и сдержанной деловой атмосферой. Охранник на ресепшн поднимает голову, и его глаза распахиваются в изумлении.

— Злата Андреевна? Вы вернулись? — на его лице расплывается широкая улыбка.

— Здравствуйте, Михаил Степанович, — я улыбаюсь в ответ. — Пока только как гость.

— Давненько вас не было, — он протягивает мне пропуск с таким видом, словно я никуда не уезжала. — Тимур Викторович предупредил о вашем приходе. Вас там ждут.

Ждут. Это слово отдается где-то под ребрами тупой болью.

— Спасибо, — киваю я, принимая пластиковую карточку.

В лифте я снова открываю телефон. Няня прислала фото спящей Ульяны — мой маленький ангел раскинулся морской звездой на кроватке, светлые волосики растрепались по подушке. Ее пухлые щечки порозовели во сне, а длинные темные ресницы отбрасывают тени на кожу. Эти ресницы — от него. Как и разрез глаз. Как и привычка хмурить бровки.

Двери лифта открываются на пятнадцатом этаже, и я на миг замираю, собирая волю в кулак. Пятнадцатый этаж. Отдел дизайна. Мое прежнее царство.

Ноги сами несут меня по знакомому коридору. Ничего не изменилось. Те же стеклянные перегородки, за которыми видны рабочие столы с компьютерами и чертежными досками. Те же стильные светильники, те же акцентные стены глубокого синего цвета. Дизайн, который я сама разрабатывала для этого этажа пять лет назад.

Марина из отдела визуализации первой замечает меня. Она подрывается с места и несется навстречу, забыв про рабочий регламент.

— Златка! — она обнимает меня, выбивая воздух из легких. — Ты вернулась! Господи, как же мы все скучали!

Ее объятия теплые и искренние, и что-то сжимается внутри от знакомого запаха ее духов. Как будто я вернулась домой. Как будто время повернулось вспять.