Бывшие. У него невеста. У меня — наша дочь.

17

Маргарита

Просыпаюсь за секунду до будильника, это уже привычка. Нужно выключить его до того как он разбудит Еву.

Первое, что делаю — тянусь рукой к дочери. Лоб уже не горячий. Дышу медленно, проверяю ещё раз. Всё в порядке.

Ночью температура поднималась еще раз. Я почти не спала, каждые полчаса проверяла её лоб, слушала дыхание.

Сейчас она спит спокойно. Щёки бледные, волосы спутаны, раскинуты по подушке.

Осторожно встаю с кровати и выхожу на кухню.

Тётя уже там. На столе чай и тосты. Она выглядит уставшей не меньше моего.

— Как она? — спрашивает тихо.

— Нормально. Температура спала.

Тётя кивает и наливает чай.

— Ночью поднималась?

— До тридцати восьми.

Она не паникует. Только задумчиво кивает.

— Это нормально при ротавирусе. Сегодня ещё может покапризничать, но дальше станет легче.

Я сажусь за стол и провожу ладонями по лицу.

— Мне не нравится, что я ухожу.

— Марго, — тётя смотрит на меня спокойно, — ты не уходишь. Ты идёшь работать и ты всего в нескольких метрах от дочери.

— Если снова поднимется температура…

— Я позвоню, — перебивает она мягко. — Ты же знаешь. — Я киваю, но тревога всё равно сидит внутри. Тётя делает глоток чая и вдруг говорит: — Хорошо, что Рома оказался рядом вчера.

Я поднимаю глаза.

— Мы бы и сами справились.

— Я и не говорю, что нет, — спокойно отвечает она. — Но в такие моменты помощь лишней не бывает. — Ничего не отвечаю. Просто смотрю в чашку. Есть уже даже не хочется. — Он перепугался, — добавляет она тихо. — Это было видно.

Встаю.

— Мне пора.

Тётя улыбается устало.

— Иди. Мы справимся.

Я ещё раз заглядываю в комнату. Ева спит. Закрываю дверь тихо и выхожу из номера.

В холле уже шумно. Многие идут на пляж. Начало дня проходит неожиданно спокойно, только мысли о дочери тревожат. Постоянно проверяю телефон.

Ближе к десяти, когда основная часть отеля уже разошлась, появляется несколько вчерашних парней. Чувствую их взгляды сразу.

Один из них идёт во главе с букетом цветов.

— Маргарита… — он делает шаг ближе. — Я хотел извиниться.

Я смотрю на цветы.

— За что именно?

Он морщится и отводит взгляд.

— За вчерашнее. Я перебрал. Это было... ну… вы сами понимаете. — Он протягивает букет. — Мы не хотим проблем. Нам правда жаль. Обещаю, что этого больше не повторится. Будем вести сидя тихо.

За его спиной стоят остальные и ждут моего решения.

— Мы уже всё обсудили, — раздаётся голос Ромы. Оборачиваюсь. Рома идет к нам от лифта. — Вы покидаете отель сегодня, — говорит он останавливаясь рядом со мной, чуть закрывая меня плечом.

Парень напрягается.

— Подождите, мы же…

— Я уже всё сказал.

— Роман Александрович, можно вас на минуту? — тихо произношу я.

Он смотрит на меня с каменным лицо, не собираясь менять свое решение, но всё же идёт отходит к окну.

— Они не уедут спокойно, — тихо говорю я.

— Это не моя проблема.

— Это проблема отеля. Эти парни боятся родителей как огня. И я сомневаюсь, что они расскажут им, как всё было. — Рома молчит. — У них семь номеров. Неделя проживания. Если мы их выселяем без полиции и протокола. Придётся возвращать деньги и платить неустойку. Да ещё и проблем не оберёмся.

Рома скрещивает руки.

— Они вчера тебя схватили.

— Они уже всё поняли и извинились. Мы можем дать им шанс, — говорю спокойно. — Объяснительная. Последнее предупреждение. Ещё один инцидент — и выселение уже официально.

Пауза. Рома медленно выдыхает. Взвешивает мои слова.

— Один шанс, — говорит он, наконец.

Я киваю, и мы возвращаемся к парням.

— За мной, — командует Рома, и парень быстро идет за ним, неловко сунув мне букет цветов.

Ладно, с этим разобрались. Отношу к администратору букет. Проверяю телефон.

Одиннадцать часов.

Через час обед. Тетя не звонит, значит всё нормально. Ну хоть бы на минуточку забежать к ним, но нужно проверить уборку во втором корпусе.

Уже собираюсь идти дальше, когда слышу знакомый голос.

— Почему Рома меня не встретил?

Голос знакомый настолько, что тело реагирует раньше, чем сознание.

Замираю. Медленно оборачиваюсь.

В холл входит Олеся. А рядом с ней — высокая женщина в светлом костюме.

Василиса Андреевна.

Холод проходит по спине, будто меня снова вернули на несколько лет назад.

Узнаю её мгновенно. По осанке. По спокойному, оценивающему взгляду. Она замечает меня почти сразу.

Наши взгляды сталкиваются.

Её глаза медленно скользят по мне — от бейджа на груди до туфель. В этом взгляде нет удивления. Только холодная оценка.

На секунду внутри сжимается. Но лицо остаётся спокойным.

— Добрый день, Василиса Андреевна.

Она делает короткую паузу. Будто вспоминает, как меня зовут.

— Здравствуй… Маргарита.

Голос вежливый, но эта высокомерная улыбка выдает её отношение ко мне.

— Значит, ты здесь работаешь.

Держу её взгляд. Я больше не девочка, которая боится показаться неправильной, неподходящей.

— Да.

Она чуть наклоняет голову, рассматривая меня внимательнее.

— Какая… настойчивость.

Олеся переводит взгляд с неё на меня.

— Вы знакомы?

Василиса Андреевна отвечает раньше, чем я успеваю открыть рот.

— Когда-то давно. Рома всегда притягивал… преданных людей. — Она снова смотрит на мой бейдж. — Рома вернулся, а ты уже тут как тут.

Чувствую, как холод внутри становится плотнее. Но голос остаётся ровным.

— Я могу вам чем-то помочь?

— Что? — усмехается Василиса Андреевна. — Чем ты можешь помочь мне?

Давлю в себе легкий приступ злости. Я не выспалась, моя дочь болеет и сейчас я не намерена, терпеть пренебрежение. Глубокий вдох, но не успеваю ничего ответить, Рома встает рядом.

— Мама. Что ты тут делаешь?