Бывшие. Вернуться в завтра

Пролог

Мы сами сломали свою жизнь, разрушили своё завтра. Отпустить её было моей самой большой ошибкой. Но я верну наше завтра, которого у нас не было.

Пролог

– Ира, стой.

За руку ловлю бывшую жену, пытающуюся прошмыгнуть мимо. От простого прикосновения к прохладной коже мои пальцы простреливает словно током.

– Что тебе нужно? – шипит, пугливо распахивая глаза.

«Тебя».

– Я что не могу поговорить с бывшей женой?

– Нам не о чем разговаривать. Мы разведены, и я… я выхожу замуж, – произносит с запинкой.

– Да, я слышал что-то такое, – морщусь, чувствуя во рту горький привкус.

– Тогда какие ещё могут быть разговоры?

И она ещё спрашивает какие?! У меня куча вопросов, на которые я хотел бы получить ответы, но сейчас меня волнует только один.

– Ты его любишь? – приходится приложить усилие, чтобы произнести его вслух. Но ещё больше я боюсь услышать ответ. Не мигая смотрю в любимые глаза.

– Тебе какая разница? – нервно дёргает свою руку.

– Если я спрашиваю, значит, разница есть.

– Мне плевать. Отпусти меня. – Пытается вырваться, но я лишь сильнее сжимаю пальцы и тяну Ирину на себя.

– Отпущу, как только ответишь на мой вопрос, – произношу, пожирая взглядом её лицо. Глаза, румянец на щеках, губы. Губы… Зависаю на них как последний придурок. Мягкие, тёплые, податливые… Я помню их вкус.

– Тебя это не касается, – цедит сквозь зубы, но её резкость не отрезвляет.

Она слишком близко. Опасно близко. Я слышу, как бьётся её сердце, стучит об мою грудь азбукой Морзе: спаси-спаси-спаси. Как зверь вдыхаю такой родной и до одури любимый запах. Моё движение не остаётся незамеченными, и её дыхание сбивается. Ира, дёргается, но тут же затихает, понимая, что это бесполезно.

– Просто ответь. Ты. Его. Любишь?! – прижимаю к стене.

Ирина не пытается вырваться, почти не дышит.

– Да! – выкрикивает мне в лицо.

Ложь! Я вижу по её глазам. Чувствую по каждому импульсу, что искрит между нашими телами, словно на них нет одежды.

– Ты никогда не умела лгать, Ира, – констатирую факт больше для себя, чем для неё, приближаясь к её губам.

– Ты не посмеешь… – выдыхает испуганно, верно угадав моё намерение.

Она не меня боится, а себя, потому что так же, как и я, не смогла ничего забыть.

Посмею. Ещё как посмею.