Бывший. Демон. Босс

Глава 2. Босс

Тоже помер?!

— Дьявол! — выпаливаю я и тут же захлопываю рукой открывшийся рот.

Демьян как-то странно хмурится.

— Они тебе уже сказали? — изгибается тёмная бровь.

Ни капли шока или вопросов, какого чёрта я тут оказалась. Мы ведь не в кафе на Пятницкой случайно пересеклись, а… в загробной жизни (если я не в психушке сейчас, конечно, и это не один слишком долгий и пугающий глюк!).

— Что сказали?!

— Видимо, это был просто речевой оборот, — поджимает губы Дэм и вальяжно усаживается за стол. — Понятно.

Понятно ему! А вот мне ничегошеньки сейчас непонятно.

Стоп. Погодите, это когда же его не стало, что он уже и офисом с гламурным видом на розовые облака обзавёлся?!

Или мне всё это просто чудится?! А я лежу где-нибудь в комнате с мягкими стенами…

— Ты лучше присядь, а то… ноги у тебя дрожат, — заявляет он, и я только сейчас замечаю, что колени в самом деле подрагивают. А ещё на дурацком капроне стрелка.

Вот. А говорят, что все тут в белых платьишках гуляют. Я, видимо, как померла в офисной униформе, так и буду здесь тусить. Знала бы — что-нибудь поприличнее бы надела.

— Кхм, — прочищаю горло, расправляю плечи. — Мне и здесь хорошо. Может, объяснишь, что происходит? Я умерла? Ты тоже?

Как-то странно он на меня сейчас смотрит. И говорить не спешит.

— Мне нужно позвонить. А ты пока располагайся. Чайник где-то там, — указывает небрежным движением в сторону. Поднимается из-за стола, но телефон не берёт.

А тут вообще есть телефон?!

Вижу чёрный стакан с настоящими перьями. Я уже поняла, что они у них вместо ручек, притом в чернилах не нуждаются.

М — магия.

М-да, тут на трезвую голову не разберёшься. Где там был чайник? Раз боль я чувствую, то и вкус должна. Хоть что-то приятное в посмертии. Даже тут наткнуться на бывшего, ну я и везучая!!

Так, чай… И где он у нас!?

— Катерииина! — раздаётся протяжный мужской вопль, и я едва не роняю тяжеленную кружку.

Оборачиваюсь и вижу Брэда Питта. Он, что, тоже "того"? Только лет на двадцать-тридцать моложе, чем должен быть. И улыбка немного другая. Какая-то очень уж хитренькая. И глаза не голубые, а карие, скулы повыше, нос острее.

Нет, не Брэд Питт. А я уж автограф попросить хотела.

— А вы…?! — спрашиваю я.

— Томас Николас Прекрасный Тринадцатый. — важно педставляется мужчина.

Пфф! Как тут не прыснуть?

Ну, простите. Обычно я с уважением отношусь к любому имени, но вся эта абсурдность происходящего плохо сказывается на моём душевном равновесии.

— Простите, а Вы тоже... умерли? — догадываюсь уточнить я.

— Типун вам на язык! Я местный!

— Тогда вы... чёрт?

Рожек вроде не видно, а в руках чёрная папка и перо. Зелёное.

— Ой, умоляю, не используйте это слово. Местным оно очень не нравится. И обидеться могут. А нам обиды ни к чему. Я демон среднего звена, — важно представляется не чёрт и не Бред Питт. Он же Прекрасный Тринадцатый.

— А как тогда их можно называть? — тихонько спрашиваю я.

— Демоны. Они тоже демоны, но низшего разряда. А вот ваш новый руководитель — дьявол.

Чей руководитель? Мой?

— Меня же вроде передумали в ад отправлять! — пугаюсь я.

— Нет-нет. Туда вы не попадёте. Останетесь с нами в междумирье, если, конечно, будете хорошо выполнять условия контракта, — заверяет он. — И если повезёт, Дэриас выкупит вашу душу.

Мужчина указывает взглядом на пустующий стол, где пару минут назад вальяжно восседал мой бывший.

Дэриас? Это он Дэма имеет в виду? Только вот мне бывший другим именем представлялся. Демьяном.

Ничего не понимаю!

— А вы с ним знакомы, да? При твоей земной жизни пересекались? — спешит разузнать Тринадцатый и тем самым путает меня так, что я уже готова надеть эту чашку на голову. Не важно, себе или ему. Мозг сейчас взорвётся!

— А… Дэм… он мой новый начальник? — с трудом свожу одно с другим.

Тринадцатый кивает, а я едва не роняю челюсть на пол.

Мой бывший — Дьявол?! Тот кто повелевает самим адом?! Да ну на фиг!

— Как же я рад, что ты появилась! — выпаливает этот странный тип, напрочь игнорируя сразивший меня наповал шок.

— Я уже шестьдесят лет прошу его отпустить меня в отпуск. Столько кандидатов привёл, — вздыхает он, глядя на мой бейдж. — И всё не те. А тебя он за что взял?

За талию, потом за бёдра… Тьфу! Не о том!

— Эм… да мы даже поговорить как-то не успели. Он позвонить вышел, — отвечаю ему, а сама в это время пытаюсь не чокнуться. Ну не бред ли всё это?!

Мой бывший — дьявол. Я померла. А сейчас болтаю с демоном за чашкой чая… Ну почти.