Бывший. Демон. Босс

Глава 7. Что происходит, черт возьми?

Судорожно пытаюсь разобраться в памяти и выстроить логическую цепочку.

Меня зовут Екатерина Сеимова, мне двадцать четыре года. Воспитывалась бабушкой, но четыре года назад её не стало. Боль от этой потери я чувствую очень остро.

А ещё чётко помню фотографию родителей. Отец был полицейским, и я мечтала пойти по его стопам.

Но пошла ли? Вот тут провал.

Отрывочные воспоминания о помещении, в котором я, судя по всему, работала. Кем? Я же вроде офисный работник… Но здесь мужчина в униформе с генеральскими погонами. Он дико злой.

— Пять случаев за месяц в одном квадрате! Пять! Думаете, это совпадение? — орёт он, и тут же всё меняется…

Теперь я вхожу в офис в высотке и на секунду залипаю на восхитительный вид за панорамным окном. Вспоминаю, что не время пялиться. Нужно собраться.

Белые стены. Дорогая мебель. Стол с тёмной зеркальной столешницей и… Дэм.

Это воспоминание, как вспышка, словно затягивает меня в прошлое целиком. Я отчётливо помню, как впервые увидела его. Что почувствовала.

Трепет. Неимоверное влечение и дикое чувство опасности. Будто передо мной не человек, а опасный хищник.

Что я там делаю?

Дальше не вижу. Ничегошеньки!

Будто стена. Глухая стена, через которую мне не пробиться.

Сразу уже другое воспоминание. Кухня квартиры в хрущёвке. Кот… Барсик. Его я помню отлично. И скучаю сейчас так, будто целую жизнь не видела.

— Катя. Катя, — доносится сквозь стекло голос Дэма.

Голова раскалывается. Образы теряются и погружаются в темноту, а затем вспышка света. Уже настоящего.

Щурюсь, прикрываю ладонью глаза, защищаясь от света, хотя его тут немного.

Тут…

Я всё ещё в доме Дьявола. Лежу на диване, накрытая каким-то мягким клетчатым пледом. Альды не видно. Надо мной нависает Дэм.

Близко! Слишком близко, чтобы мыслить трезво.

Мигом отползаю подальше, трясу головой, желая разогнать сумбур в голове.

— Что тебе снилось? — спрашивает он.

Голос низкий. Вкрадчивый.

Когда-то мужчина говорил со мной так же. В памяти всплывают сад на террасе и мы на удобном диванчике под открытым небом. Мои пальцы в его горячей руке… Его шёпот у уха.

— Почему я здесь? — игнорирую его вопрос и хочу во всём разобраться. — Куда делась Альда?

— Ушла, как только вызвала меня. Ты её прилично напугала своим обмороком, — говорит Дэм, делая странный акцент на последнем слове.

— Тебе лучше?

Уточняет так, будто ему не всё равно. Но сейчас мне не до этих игр. Я хочу понять, что происходит…

— Что тебе приснилось? — вновь повторяет он, и я напрягаюсь до кончиков пальцев.

— Прошлое, — шепчу я, не сводя с него глаз. — Часть которого будто вырвана из воспоминаний. Что это такое, Дэм?

Напрягается, но лишь на долю секунды. А затем вновь принимает такой вид, точно психиатр на приёме пациента.

— Такое бывает. Побочный эффект посмертия, — сообщает он, но я же вижу, что врёт.

Дьявол что-то скрывает от меня! Точно!

— Дэм, не лги! Альда сказала, что со смертью это не связно.

— Много ли знает Альда?! Нашла, кого спрашивать, — он злится. В самом деле, злится.

А это значит только одно. Я подобралась к чему-то очень близко.

— Дэм, что происходит, чёрт тебя подери?! — не выдерживаю я, и он отворачивается.

Вижу, как играют желваки на сжатых челюстях. Слышу, как хрустят пальцы в крепко сжатых кулаках.

— Ты ведь знаешь! Знаешь, что со мной случилось. Знаешь, почему я оказалась тут и какому демону продала душу!

— Катя, хватит…

— А не тебе ли?! — охаю я и вздрагиваю, когда Дэм резко оборачивается.

В глазах хлещущая ярость.

— Так хочется знать?!

— Да!

— Тогда сядь поудобнее, не то свалишься! — предупреждает мужчина, и я каждой клеточкой тела чувствую, что не шутит. Вот совсем.

Что же он такого страшного хочет мне сказать?