Бывший муж. Папа, ты нас бросил!

Глава 5

Сижу неподвижно. Слова мужа продолжают звучать внутри, как заевшая пластинка на одной страшной ноте.

«Хорошо, что не забеременела. Иначе пришлось бы избавиться».

Это не просто жестокость — это смертельный приговор. Всё, что я думала о Диме… Всё, что строила рядом с ним, рушится одним ударом. Я понимаю, что на самом деле никогда не знала своего мужа. Человека, которого любила всей душой. Которому доверяла жизнь, которому хотела подарить ребёнка. Я любила не его, а созданный им образ, красивую иллюзию.

Молчу. Больше нет сил спорить, что-то доказывать, или же оправдываться. Боль слишком громкая, слишком острая. Она перекрывает даже желание кричать. Я смотрю на него, понимая, что передо мной стоит чужой мужчина. Холодный, безразличный, жестокий. А рядом с ним сижу я — та, что верила в вечность. В любовь, которая, казалась бы бесконечной. Я ему так доверяла… И эта вера теперь выглядит детской наивностью.

Сталь поднимается и, не глядя на меня, уходит на балкон. Дверь за ним захлопывается. Он кому-то звонит, даже не заботясь о том, слышу ли я. Начинаю отчетливо понимать, что для него этой семьи больше нет. Её уже не существует, как не существует и той женщины, которой он клялся в любви.

Каждое мое движение даётся тяжело, будто меня придавили плитой. Иду в спальню. Открываю шкаф и достаю чемоданы. Расстегиваю замки и начинаю складывать вещи — не спеша, но решительно.

Каждый свитер — память о нашей поездке. Каждое платье — вечер, когда он говорил, что я самая красивая. Каждая рубашка, купленная когда-то для него, теперь кажется чужой. Я сворачиваю ткань в аккуратные квадраты дрожащими пальцами. С каждой вещью, что ложится в чемодан, во мне умирает одно воспоминание.

Ведь я всего лишь хотела простой судьбы: муж, семья, дети, дом. Мечтала идти рядом с любимым человеком, держась за руки, до последнего вздоха. Но жизнь ломает даже самые правильные мечты. И, наверное, в этом её жестокая справедливость — она всегда проверяет, на что ты способен, когда остаешься без опоры.

Слёзы катятся по щекам, но я не вытираю их. Пусть текут. Это моя боль, моё прощание, мой способ отпустить. Я собираю вещи, чувствуя, что с каждым движением во мне крепнет что-то новое. Решимость. Я не останусь там, где меня предали, где унизили, где моё самое дорогое — ребёнок — обрекли бы на судьбу ненужного. Я уйду, потому что это единственный способ спасти себя и того, кто растёт внутри.

«Я справлюсь,» — шепчу мысленно.

Даже если придётся начинать всё с нуля. Я справлюсь, потому что во мне уже есть жизнь, ради которой стоит жить.

Клянусь, если бы не моя беременность, я бы сейчас ревела в голос.

Собрав вещи, закрываю чемоданы.

На безымянный пальце блестит обручальное кольцо — символ обещаний, которые сегодня превратились в пепел. Снимаю его медленно, в последний раз держу в руках прошлое, которое уже не вернуть. Металл холодный, но в этом холоде есть своя честность: он напоминает, что ничего не вечно. Кладу кольцо на тумбочку рядом с рамкой с нашей фотографией прошлогодней давности и разворачиваюсь. Оно останется здесь, вместе с Димой, как немой укор. Как печать нашего конца.

Беру чемодан и выхожу в коридор. Колёса тихо скрипят по полу, звук странно гулкий в ночной тишине. Всё вокруг кажется чужим: стены, коврик у двери, даже собственные шаги. Замечаю, что на кухне горит свет. Останавливаюсь. Иду туда, решив, что должна хотя бы попрощаться, сказать пару слов — не ему даже, а самой себе, чтобы поставить точку.

Захожу и замираю на пороге. Дима сидит за столом. Перед ним бутылка виски и стакан, в котором янтарная жидкость мерцает в электрическом свете. Он медленно поднимает стакан, делает глоток и снова ставит его на стол. Вид у него спокойный, почти расслабленный, будто ничего и не произошло.

Глядя на него, внутри поднимается горькая усмешка. Вот он — мужчина, ради которого я готова была жить, бороться, мечтать. И вот как он проводит ночь нашего конца: не в отчаянии, не в попытках что-то вернуть. А в компании алкоголя, наслаждаясь собственным равнодушием. Ему по-своему легко. Он просто пьет, а я умираю изнутри.

Несколько секунд я наблюдаю за ним. Его сильная фигура всё так же внушительна: широкие плечи, мощные руки, резкие линии профиля. Тёмные брови нависают над глазами, в которых нет ни следа эмоций. Скулы, будто выточенные из камня, придают лицу мужественность, которую я когда-то любила. Он красив и именно в этом особая боль: предатель может выглядеть так же безупречно, как тот, кого ты боготворила.

«Это, скорее всего, последний раз, когда я вижу его вот так — живого, сильного, спокойного. Моего мужа. Моего предателя».

В этом противоречии вся моя жизнь… Любовь, которая ещё не умерла. И разочарование, которое уже всё разрушило.

— Я подам на развод. Ничего от тебя не хочу… Делить нам по сути нечего. Квартира твоя… Никаких проблем возникнуть не должно. Разведут нас быстро.

Муж никак не реагирует. Он залпом выпивает стакан виски, а потом морщится, будто выпил что-то ужасное.

К горлу подкатывает тошнота. Хочется побежать в ванную, но у меня получается контролировать себя. Не знаю, насколько меня хватит, но я стараюсь.

— Ничего не скажешь?

Он поднимает на меня свои сверкающие глаза.

— Спасибо…

— За что?

— Что уходишь без проблем.

Боже, сколько он ещё будет бить в меня? Сколько еще таких ударов придется выдержать и в итоге не сломаться?

— Не за что. Ты мне не оставил выбора. Искренне надеюсь, что при общих друзьях не будешь говорить, какой я плохой женой была. Лучше бы ты со мной заранее поговорил и дал понять, что я тебя не устраиваю. Чем вот этот вот спектакль. Ты упал в моих глазах настолько сильно, что вряд ли когда-то поднимешься. Ты мое самое большое разочарование в жизни, Дима. Наверное, первое и даже единственное. Будь счастлив, если сможешь.