Бывший муж. Папа, ты нас бросил!

Глава 20

Паркую машину у обочины, медленно выдыхаю и глушу двигатель. На часах чуть больше семи.

Встреча с партнёром, как обычно, в этом районе — тихий центр, офисные здания вперемешку с небольшими ресторанами.

Место мне знакомо. Часто бывал здесь по работе. Но сегодня в воздухе что-то другое.

Какое-то незнакомое предчувствие не дает покоя.

Пока партнёр задерживается, я выхожу из машины. Иду вдоль улицы, машинально достаю телефон, проверяю сообщения.

Ничего. Тишина.

Поднимаю голову. Взгляд невольно цепляется за витрину ресторана напротив.

Не знаю, почему я туда вообще смотрю. Но как магнитом тянет.

За большим панорамным стеклом атмосфера праздника.

Люди смеются, поднимают бокалы.

А я вижу… Кристину.

Стоит у окна, немного в стороне от общего стола. В светлом платье, волосы собраны, на лице легкая улыбка.

Спокойная, уверенная и… такая взрослая.

Не та, с которой мы когда-то ругались до хрипоты, не та, что плакала из-за моих слов.

Совершенно другая.

Мир за стеклом слишком живой, а я — по ту сторону аквариума, в котором давно нет воздуха.

Она смеётся, наклоняется к мужчине, что стоит рядом.

Тот самый, с которым я уже сталкивался. Который приперся в прошлый раз к Крис с вонючими цветами.

Он что-то ей говорит, а она улыбается.

Так, как не улыбалась мне уже очень давно.

Отворачиваюсь, делаю пару шагов, но что-то меня держит. Не позволяет уйти.

Ни разу не видел дочь. Крис обещала познакомить нас после дня рождения Марины… Почему бы хотя бы со стороны не увидеть Дашу сейчас?

Не проходит и минуты, как вижу маленькую девочку в голубом платье. Стоит рядом с Кристиной, держится за её руку.

Повернута спиной. Лица не видно.

Но… что-то в ней такое знакомое.

Манера стоять, чуть наклоняя голову…

Стою под постепенно усиливающимся дождем, смотрю на них сквозь стекло и понимаю, что вижу собственную дочь.

Первый раз.

Горло перехватывает.

Хочется войти.

Хочется подойти, просто посмотреть в глаза и сказать: здравствуй, Даша. Но надо сваливать.

Хотя… какого чёрта?

Звоню партнёру. Он говорит, что задерживается. А я на эмоциях отменяю встречу, которая теперь мне безразлична.

Иду в ресторан.

Внутри тепло. Звуки живой музыки — виолончель и скрипка — наполняют пространство.

Людей много, но никто не обращает внимания на меня.

Я сажусь в самый дальний угол, чтобы не быть замеченным.

Отсюда всё видно.

Кристина, ребёнок, тот самый мужик, которого я, по непонятной мне причине, готов придушить.

Праздник в разгаре. Смех, бокалы, свечи.

Крис светится.

Не видел её такой никогда. Даже в те годы, когда мы ещё жили вместе.

Жадно, болезненно смотрю на нее.

Каждое ее движение как кадр, который я хотел бы остановить.

Вот она поправляет дочке волосы. Вот наклоняется к ней, что-то шепчет. Девочка смеется.

Больная ирония.

Сижу здесь, как вор, наблюдающий за собственным прошлым.

Только это прошлое живёт. Дышит. Без меня.

Память накрывает мгновенно.

То утро. Наш последний разговор.

Я вижу себя — злого, уставшего, раздраженного.

Вижу боль в глазах Кристины. Проще было оттолкнуть, чем что-либо доказать.

Сейчас вспоминаю и не понимаю, кем был тот человек.

Во мне от него почти ничего не осталось.

Кроме вины.

Кристина поворачивается боком, смеётся чему-то, что сказал Артур.

И вот этот смех — добивает.

Не слышу звука, но вижу, как двигаются губы, как прищуриваются глаза.

Именно этот смех я потерял.

Навсегда.

Не знаю, сколько времени торчу тут.

Минуты, может, час.

Совесть грызёт изнутри.

Не ищу оправданий. Их нет.

Есть только факт: я сбежал, когда нужно было остаться.

Сломал женщину, которая верила.

И теперь смотрю, как она живет без меня — лучше, чем когда-либо.

И всё равно не могу отвести взгляд.

Мужик отходит в сторону, что-то говорит музыкантам. А потом что-то достает из внутреннего кармана пиджака. Что-то в виде коробки. Он что, предложение Кристине решил сделать?

Чер-р-рт.

Почему эта мысль так раздражает? Ведь она заслужила быть счастливой. Но я бешусь. Не могу представить ее с другим.

Пора сваливать. Если Крис хочет быть с ним — пожалуйста. Это ее право. Она действительно заслуживает всего самого наилучшего.

Выхожу на улицу. Достав из кармана пачку сигарет, выбиваю одну и закуриваю. Стою тут пару минут.

— Ты мой папа, да? — дергает меня за руку девчонка лет пяти.

Опускаюсь на корточки перед ней, внимательно изучаю детское личико и получаю мощнейший удар в грудь.

Она похожа на меня. Даже слишком. Моя дочь. Только сейчас она переоделась.

— Как тебя зовут?

— Даша.

— Приятно познакомиться, — выдавливаю из себя улыбку. Сняв кожанку, накидываю на ее плечи. — Ты промокнешь.

— Ты мой папа. Я знаю, — шепчет малышка дрожащим голосом, игнорируя мои слова. — Почему ты нас бросил, папа?

— Я вас не бросал, — мямлю как мальчишка.

— А ты любишь маму?

Черт. И что ответить?

— Люблю, — не вру.

— Он маме предложение сделает, — тычет пальцем в сторону входа. — Она станет его женой. Я не хочу! Не разрешай.

Прижав к себе малышку, целую в висок. От нее пахнет клубникой.

— Думаешь, я имею право разрушать ее жизнь? — спрашиваю аккуратно. — Твоя мама большая девочка. Она…

— Но ты же ее любишь!

— Люблю.

— Пусть она будет твоей женой!

Охренеть. Впервые я не знаю, как быть и что сказать.

Люблю, да. И не хочу, чтобы Кристина замуж за другого выходила. Но и не думаю, что у меня шансы ее вернуть.

— Откуда ты меня знаешь? Мама показывала мою фотографию?

— Да! Говорила, что ты хороший, — шепчет малышка.

Кристина… Что же ты со мной делаешь… после всего, что я натворил, еще и называешь меня хорошим?

— И какие у тебя планы, Даша? Что посоветуешь сделать?