Бывший муж. Счастлива без меня?

Пролог

— Что эта девица на нас так пялится? — Рита легко толкает меня локтем, когда я ловлю взгляд одной из девушек за стойкой.

Я держу пакет из химчистки, как будто он весит тонну. Хотя на деле там должны быть всего пара рубашек, костюм, галстук…

Всё то, что Миша носит на важные встречи. Всё то, что пахнет им. Его лосьоном, его духами, его жизнью, которая, кажется, всё дальше уходит от меня.

— Почему так решила? — тихо спрашиваю.

Мы ожидаем девушку за стойкой, которая почему-то слишком долго ищет квитанцию.

— Потому что эти две, — она кивает в сторону хихикающих химчисточниц, — сейчас лопнут от удовольствия. Как будто сериал смотрят, где главная героиня — ты, а финал они уже знают.

Я молчу. Переминаюсь с ноги на ногу. Девушки действительно переглядываются, одна даже прикрывает рот рукой, едва сдерживает смешок.

Наконец, одна из сотрудниц идет к нам.

— Передайте вашему курьеру, пожалуйста, что нижнее белье, товары из секс-шопа мы не принимаем. Пятна от водостойкой косметики не отстирываются.

Смысл ее слова я поняла позже, а пока смотрю на нее, нахмурившись от неясности ситуации.

— Вещи сдавал мой муж. Какие еще товары из секс-шопа и белье, Анна? — утвердительно говорю ей, так как Миша сам всегда отвозит свои костюмы сюда.

Рита отодвигает меня. Она торопится, разговоры Анны ее напрягают.

— Девушка, а вас не учили вежливому общению? Где найти вашего руководителя, м? Я буду жаловаться! Черт те знает что! Мы не в оскорбляловку пришли, — Ритка со всей важностью упирается взглядом в молодую пигалицу.

Та открывает рот, поправляет именной бейдж машинально, и как рыба сглатывает воздух. Шепчет «Простите, я просто должна вас предупредить…»

— Хамки. А жалобу я напишу, чтобы вы не ржали, как лошади в следующий раз, еще и пятна у вас не все отстирываются. Бардак! — Рита фыркает.

Мы выходим вместе с пакетом. Рита что-то пишет в мессенджере, а набираю номер мужа.

— Занят, опять, — выдыхаю, убирая телефон в сумочку.

Ритка выгибает бровь и боковым зрением я ощущаю всю глубину ее проницательного кошачье-зеленого взгляда.

— Конечно, он занят! Твой муж мог бы и прислугу для таких целей завести, если уж такой деловой. Зачем жену на побегушки отправлять? Или он царь, а ты у него кто, служанка?

— Рит… — я поправляю ремень сумки. — Ну перестань. Я сама захотела. Это недалеко было. И вообще, я не из тех, кто самоутверждается через статус мужа. Он состоятельный, да, но я — тоже не Золушка. У нас сегодня важная встреча, мы покупаем новый дом.

— Нет, ты не Золушка, конечно. Домработница у тебя есть, но все равно ты его избаловала, Крис. И вот теперь какие-то неприятные девушки хихикают, а ты с пакетами ходишь. Красота! А ведь он женился на самой лучшей в мире женщине!

Я не отвечаю. Молча сажусь в машину, пока Рита заводит мотор.

Она ворчит всю дорогу. Её праведный гнев — как щит, которым она пытается меня закрыть. Но внутри мне неспокойно. Те взгляды, эти шепотки… будто что-то не так. Что-то, что я должна понять или почувствовать.

— Ну всё, — говорит Рита, когда подъезжаем к моему дому. — Созвонимся вечером. Я мечтаю, как буду пить апероль на твоей новой террасе! Красота!

Она делает глубокий вдох и обнимает меня тепло, по-дружески. Рита старше меня, она мне больше, чем подруга. Это мой родной, надежный человек, который не бросит в океане жизни и поддержит.

— А если Белозеров придёт и скажет, что ты плохо справилась с ролью жены, ответь, что ты не в кастинге на домработницу участвовала.

— Спасибо, Рит. — Я выдыхаю. — Ты у меня лучшая. Это ты лучшая женщина в мире.

Мы прощаемся. Я захожу домой, снимаю пальто, ставлю пакет на стол. Обычный день, дети еще в саду, и скоро я поеду их забирать.

— Обычный будний день, - проносится в голове, но с самого утра что-то идет не так.