Бывший муж. Смотри, кого ты потерял

Глава 9

Мозг наотрез отказывается принимать услышанное. Сертификат? На любую квартиру? Это звучало как бред, как новости о том, что в Эфиопии умер мой дедушка и оставил мне наследство.

Моя первая мысль, инстинктивная, отработанная годами выживания в суровом мире: «Это мошенники». Стопроцентно.

До чего же дошел прогресс — теперь квартиры уже по телефону «дарят». Это же смешно!

И откуда, чёрт возьми, у них мой номер? Эта мысль вызывает лёгкое раздражение, ощущение вторжения в личное пространство.

Не успеваю я обдумать эту дикость, как Влад возвращается с двумя дымящимися чашками кофе. Его появление вырывает меня из оцепенения. Я мгновенно натягиваю на лицо максимально нейтральное выражение, стараясь выглядеть обыденно, словно ничего необычного не произошло, словно мир не перевернулся с ног на голову пару секунд назад.

– Всё в порядке? – уточняет он. Его внимательность одновременно и приятна, и заставляет ещё больше собраться, чтобы не выдать себя.

– Да, всё отлично, – выдавливаю нарочито весело – Просто какая-то дурацкая реклама. Квартиры, говорят, дарят. Чушь собачья.

Я произношу это с лёгкой, притворной усмешкой, словно это самая нелепая вещь, которую я слышала за день, хотя в душе у меня неспокойно.

Влад улыбается, явно не придавая значения моим словам, и мы продолжаем наш вечер, словно ничего и не произошло. Его спокойствие заразительно.

Я достаточно быстро забываю про этот звонок, отмахиваясь от него как от назойливой мухи. Мошенники, что с них взять. Это самое простое и логичное объяснение, которое не требует ломать голову над абсурдом ситуации.

На следующий день, однако, тот же номер высвечивается снова. Он горит на экране телефона, как незваный гость. Вижу его и недовольно морщусь. Вот же какие настойчивые…

Я уже собираюсь сбросить, потому что нет ни сил, ни желания снова слушать этот бред, но что-то внутри заставляет меня ответить. Возможно, это та самая интуиция, которая редко подводит, или просто усталое любопытство.

– Ольга Николаевна, пожалуйста, не вешайте трубку!

Голос Анны звучит ещё более настойчиво, чем вчера, в нём слышится паника, почти отчаяние. Она явно боится, что я прерву разговор.

– Я понимаю ваше недоверие, но это не шутка! Я могу все объяснить…

– Что объяснять? – перебиваю я, пытаясь придать голосу максимум безразличия, хотя сердце уже начинает колотиться где-то в горле, предчувствуя что-то недоброе. – Откуда у вас мой номер? И что за бред про сертификат? Я же сказала, мне это не интересно.

– Ваш номер… ваш номер дал сам даритель, – её голос понижается до заговорщического шёпота, словно она делится страшной тайной, чем-то, что должно меня потрясти. – Романов Антон Александрович.

Я замираю. Воздух в лёгких словно застывает, и я не могу вдохнуть. Антон. Этого я не ожидала. Это как удар под дых. Никогда бы не подумала, что он способен на такой жест. Мой мозг лихорадочно пытается найти объяснение, но все логические цепочки обрываются.

И зачем? Что ему от меня нужно? От этой мысли меня бросает то в жар, то в холод. Он обобрал меня до нитки, оставил на улице, а теперь… теперь он дарит мне квартиру? Это не укладывается в картину его циничной, прагматичной натуры. Это слишком… грандиозно.

– Вы можете выбрать любую квартиру у нас в комплексе, и он оплатит её стоимость, – продолжает Анна, словно не замечая моего молчания, моего шока. Её слова звучат как приговор, как подтверждение самого невероятного сценария. – Когда вам удобно подъехать в наш офис?

Я не слышу её. Мой мозг лихорадочно прокручивает варианты, пытаясь найти хоть какое-то рациональное объяснение. Это какая-то игра? Манипуляция? Или… или что?

Он не мог просто так дать мне квартиру. Это не в его стиле. Он ничего не делает просто так. Я чувствую себя, как будто меня бросили посреди улицы, раздетую и беспомощную. Недоумение, возмущение, и что-то ещё, неуловимое, смешиваются внутри.

Не говоря ни слова, я кладу трубку. Просто отключаюсь, не в силах продолжать этот разговор, который окончательно выбил меня из колеи. Хватаю со стола журнал заказов. Листаю страницы, пальцы находят знакомую фамилию. Нахожу там его номер, оставленный при заказе первого торта.

Дышу глубоко, стараясь успокоиться. Каждое слово, каждый вдох — это борьба с собой. Нужно действовать. И действовать быстро. Я не позволю ему играть со мной. Я набираю его номер, чувствуя, как адреналин бурлит в крови, разгоняя остатки усталости и смущения.

Гудки. Один. Второй. Третий.

И вот его голос, такой знакомый, такой… наглый. Голос человека, который привык получать то, что хочет.

– Слушаю, – произносит Антон лениво.

Самоуверенный, ехидный… козел! Он словно он ждал моего звонка. Будто заранее знал, что я клюну на эту наживку, на этот дешёвый трюк с "подарком". И теперь наслаждается этим.

– Нам нужно встретиться, – говорю я сухо, стараясь максимально убрать все эмоции из голоса. Только дело. Ничего личного. Хотя внутри всё кипит от возмущения и желания разорвать его на куски. – И серьёзно поговорить.

– О чем? – Спрашивает он, и в его тоне звучит неприкрытое веселье, вызывающее у меня приступ тошноты. Он играет. Он, чёрт возьми, наслаждается этим, как кот, играющий с мышью. – О сертификате на квартиру? Или о чём-то более… личном?

– Я сейчас положу трубку, – отрезаю я, игнорируя его попытки вывести меня из равновесия, не дать ему удовольствия от моей реакции.

Я не буду плясать под его дудку.

– Ты явно без настроения, – хмыкает Антон. – Я свободен завтра вечером. Ресторан “Рим”. В семь, – чеканит он, не дожидаясь моего согласия, словно это уже решенный вопрос.

Его голос пропитан неторопливым самодовольством. И я понимаю, что он явно желает этой встречи. Очень сильно. И весь этот фарс с сертификатом и квартирой, явно сделаны именно для этого. Чтобы заманить меня. Чтобы заставить выйти на контакт. Что ж, он добился своего.