Бывший муж. Возврату не подлежит

Глава 1. Оптовая любовь

— Нет, подожди. То есть ты хочешь сказать, что раскрыла измену мужа по букету?

Лена смотрит на меня так, будто я только что сообщила ей, что раскрываю преступления по гороскопу.

— Не просто по букету, — отпиваю я латте и киваю. — По серии подозрительных совпадений.

— Мирослава… — вздыхает она.

— По очень подозрительной серии совпадений, — поправляю себя я.

— Мирослава! — возмущается подруга.

— Что? — пожимаю плечами я, прекрасно понимая, как всё это звучит;

— Нормальные люди находят любовниц через переписки.

— А я, видимо, творческая личность, — сама удивляюсь, что в таком состоянии я ещё способна шутить.

Лена закрывает глаза. Я знаю этот взгляд. Этот взгляд означает: «Господи, почему мы дружим уже пятнадцать лет?»

Мы сидим в кафе возле офиса. За окном моросит дождь. Рядом на соседнем стуле развалился мой померанский шпиц Оскар и смотрит на мою булочку так, словно последние три месяца его держали на хлебе и воде. Хотя завтракал он сорок минут назад.

— Ладно, — вздыхает Лена. — Рассказывай с самого начала.

Я ставлю чашку на стол.

— Началось всё с пионов, — начинаю я, вспоминая все детали. — Кирилл подарил мне букет.

— Это пока выглядит как хороший муж.

— Не перебивай.

Лена делает жест рукой, мол молчу, продолжай.

— Огромный букет белых пионов. Очень красивый.

— Так.

— Через два дня я листала соцсети и увидела какую-то блогершу, а на неё почему-то подписан Кирилл.

— Уже плохо.

— Очень плохо, — активно киваю я. — Потому что у неё был точно такой же букет.

— И что?

— Лена, я работаю в маркетинге.

— Сочувствую.

— Спасибо, — делаю я ещё глоток кофе. — Упаковка одинаковая. Лента одинаковая. Даже открытка торчала с той же стороны.

— Совпадение, — фыркает она.

— Я тоже так решила, — хмыкаю я. — А потом заметила, что у неё такая же сумка.

— Какая сумка? — хмурится Лена.

— Та, которую Кирилл подарил мне на годовщину. А через неделю у неё появился такой же браслет, потом плюшевый медведь.

— Господи, — протяжно выдыхает Лена, непонятно из-за пошлости в виде медведя или такого количества совпадений.

— Потом набор косметики.

Лена медленно ставит чашку.

— Подожди.

— Вот и я сказала: подожди.

— То есть твой муж покупал одинаковые подарки тебе и любовнице?

— Именно, — вскрикиваю я и всплёскиваю руками. — Видимо оптом закупался.

Несколько секунд мы молчим, а потом Лена начинает смеяться. Сначала тихо, потом громче, а потом настолько громко, что на нас оборачиваются люди за соседними столиками.

— Прости, — вытирает она слёзы. — Это ужасно.

— Знаю, — пожимаю плечам я.

Невозможно осудить за такую реакцию, потому что я сама истерически смеялась сквозь слёзы, когда осознала, что происходит у меня под боком.

— Но это ещё и невероятно тупо.

— Тоже знаю.

— Господи, какой же он идиот, — закатывает глаза Лена.

— Спасибо за поддержку, — слегка касаюсь её руки.

— Всегда пожалуйста, ты же моя лучшая подруга.

Оскар решает, что момент достаточно эмоциональный, чтобы украсть кусок круассана с моей тарелки. Предатель.

Я забираю тарелку, а он смотрит на меня взглядом жертвы режима.

— И что было дальше? — спрашивает Лена.

Я достаю телефон, открываю скрин экрана, который сделала, когда проводила своё расследование, и поворачиваю экран к ней.

Лена смотрит на фотографию, пытается проморгаться, затем смотрит ещё раз. Потом медленно поднимает глаза на меня.

— Это он? — удивлённо вылупляется на меня.

— Угу, — уверенно киваю.

— Ты уверена?

— На все сто процентов.

На фотографии та самая блогерша, Диана Белецкая. Улыбается в зеркало фитнес-клуба, делает селфи. Казалось бы обычная фотография, если не считать маленькой детали: в отражении зеркала за её спиной стоял мой муж. Кирилл собственной персоной. В той самой рубашке, которую я подарила ему на день рождения.

Лена тихо присвистывает.

— Вот это уже не совпадение.

— Согласна.

— И что ты сделала?

— Сначала проверила, не сошла ли я с ума.

— Логично.

— Потом посмотрела остальные фотографии.

— И?

— И обнаружила, что мой муж лайкает её посты быстрее, чем отвечает на мои сообщения.

— О.

— Именно.

— А потом?

Я смотрю в окно, дождь усиливается а на душе… Странно. Я думала, что буду плакать, кричать, бить посуду, но почему-то не хочется. Наверное потому, что всё уже закончилось.

Не сегодня, а гораздо раньше, когда я начала подозревать, что что-то не так. Особенно, когда он начал пропадать по ночам, списывая на ночёвку в офисе или на спортзал и баньку с мужиками

Просто недавно я узнала об этом официально. И, честно говоря, не испытываю никакого сожаления по этому поводу.

— Потом я поняла одну вещь, — добавляю я.

— Какую? — спрашивает Лена, уже ничему не удивляясь.

— Если мужчина покупает одинаковые букеты жене и любовнице, то он не герой романтической истории. Это человек, который не умеет пользоваться воображением.

Лена снова начинает смеяться и я тоже, а потом достаю из сумки толстую папку с документами и кидаю ее на стол.

Лена перестаёт смеяться первой.

— Мира… — запинается он. — Это то, о чём я думаю?

— Да, заявление на развод, — киваю я.

— Ты уверена? — она внимательно смотрит на папку.

Я перевожу взгляд на экран телефона, смотрю на счастливую улыбку Дианы, на отражение Кирилла за её спиной. На восемь лет брака, которые внезапно уместились в одной фотографии. А потом закрываю экран. Хорошо, что детей не успели завести, хотя я очень хотела…

— Более чем, — уверенно говорю я.

Через сорок минут я открываю дверь нашего дома. Из кухни доносится голос Кирилла, пока он с кем-то разговаривает по телефону. Смеётся во весь голос. Абсолютно счастливый и абсолютно уверенный, что его жизнь прекрасна.