Бывший. Нам с тобой (не) по пути!

Глава 2.

Сердце ухнуло куда-то вниз, а я с кислой улыбкой осталась сидеть.

– А как же… – я едва не ляпнула про отель, но вовремя спохватилась, – А как же сюрприз?! – пробормотала растерянно. – Игорь, ты же обещал этот вечер провести со мной...

Я как дура блеяла, но всё во мне кричало: “Нет!”

Я так ждала этот вечер! Представляла себе романтик. Даже музыку в свой альбом накидала подходящую. Пеньюар из тонкой полупрозрачной ткани... Игоря так заводило красивое бельё с эротическим подтекстом.

Но последнее время он до поздна работал, а потом с ног валился от усталости.

Но так же нельзя!

Чтобы забеременеть, близость должна быть полноценной и регулярной. Так мне доктор говорил...

– Лерусь, не грусти! – проговорил он виновато, беря меня за руку. – Обещаю, следующий выходной мы уедем с тобой вдвоём за город. Я выключу телефон, и мы оторвёмся по полной! Сама домой попросишься – не отпущу! – проговорил завораживающим шёпотом на ухо, щекоча мне шею бородой.

Я вздохнула, понимая, что капризничаю, как девочка.

– Да, конечно, Игорь. Иди! Только обещай позвонить, если будешь задерживаться. Ладно?

– Ты самая, самая! – муж шутливо поддел пальцем мне кончик носа и перевёл взгляд на брата:– Олег, ты отвезёшь Леру домой?!

“Конечно, Олег отвезёт. Как иначе? Ведь он за брата горой!” – я старалась не показывать, как сильно расстроена, но внутри ничего не могла поделать со своей обидой.

Игорь быстро расплатился, поцеловал меня в щёку и, шепнув, чтобы я не скучала, поспешно вышел.

Принесли десерт, но есть расхотелось. Моя чудесно начавшаяся романтическая сказка превратилась в тыкву. Звучала музыка, люди танцевали, смеялись. Но это уже был чужой праздник, не мой.

–Олег, отвези меня домой, – резко поднялась и побрела к выходу из зала.

Всю дорогу домой Олег тормошил меня разговорами. А я молчала.

Недалеко от подъезда он припарковался и вопросительно уставился на меня:

– Десерт в ресторане не удалось попробовать. Может, чаем напоишь? Цветы, вот, помогу донести…

– Нет, нет, Олег, спасибо, – поспешно ответила я. – Я… я устала. И голова болит. В другой раз. Ладно?

Он кивнул с таким понимающим сочувствием, что мне стало неловко за свою резкость.

– Конечно. Ты не переживай, Лер. Игорь… он просто зашивается. Не сердись на него.

Я лишь махнула рукой и вышла из машины.

Войдя в квартиру, скинула пальто и осталась стоять в центре гостиной, в этом дурацком серебряном платье. Тишина звенела в ушах. Где он? Почему не звонит? Неужели трудно найти минуту?

Комок подступил к горлу. Чтобы не расплакаться, я принялась лихорадочно переодеваться в домашнее. Из открытого шкафа с грохотом вывалился чемодан.

“Чёрт!” – напугалась. В голове слайдом мелькнула картинка, будто я с этим чемоданом бреду одинокая в ночи.

“Что за чушь в голову лезет? Вот дурища!”

В висках стучало. То ли от вина, то ли от разочарования и непонятной тревоги. Но ложиться не стала. Бродила из угла в угол в ожидании звонка Игоря, разговаривая сама с собой:

– Ну, хоть СМС сбрось. Напиши, что любишь...

Прошло два часа. Я сидела в кресле и бездумно щёлкала пультом, переключая многочисленные каналы на плазме. Телефон молчал.

Не выдержала, написала: “Как ты там?”

Стёрла.

Надоедать не хотелось. Если не звонит – значит, и правда аврал.

И вдруг телефон в руке разразился трелью мелодии.

– Игорь? – мгновенно приняла вызов и только потом дошло, что номер чужой.

В ответ несколько секунд слушала фоновую музыку – какой-то клубный, незнакомый бит. Потом женский голос.

– Это Валерия? Жена Игоря Градова?

– Да… – сердце замерло, пропуская удар. – А вы кто?

– Кто я – неважно, – голос женщины казался простуженным, – Мне просто… жаль вас. Вы знаете, где сейчас ваш муж?

– На работе, – прошелестела я, чувствуя в вопросе подвох.

– Вовсе нет. Ваш муж сейчас в номере 407 отеля “Метрополь”. И он там не один. Я… я случайно их увидела. Просто не смогла промолчать. Я сама пережила измену… Простите.

Щелчок.

Гудки в трубке звучали как приговор. “Не может быть…” – прошептала я, в то время как в голове уже складывался пазл: следы помады, вечная занятость, Светлана, его внезапный уход.

“Нет, он не такой!” – потёрла виски, отказываясь верить.

“А если такой?” – прозвучало в голове так, словно это кто-то другой спорил со мной.

Не раздумывая набрала его номер. После бесконечной паузы услышала голос робота: "Телефон абонента выключен..."

"Чёрт!" – отшвырнула гаджет, вскочила. – Что делать?"

" Может, Олегу позвонить? Попросить, чтобы отвёз на тот объект? "

“Ну да, как же! Он же брат. Придумает что и отмажет”.

Решение пришло само, острое и неоспоримое: я должна во всём разобраться сама!

Не помню, как оделась, как вышла из дома. Морозный воздух привёл в чувство. Хаос в голове разбился на отдельные команды: завести машину, набрать в навигаторе “Метрополь” и пока еду постараться ни о чём не думать…