Бывший. (не) мой

1. Ну, здравствуй, Пташка

Марина

Странный сегодня день. Сижу за столиком в дорогом ресторане. В моём любимом, между прочим. Здесь, как всегда, уютно и атмосферно: современный интерьер, вежливый, с иголочки одетый и вышколенный персонал, безупречное меню и приятная ненавязчивая музыка.

Напротив меня сидит мужчина. Мой мужчина. Хотя почему-то именно сегодня это слово кажется каким-то не совсем правильным. Как на парковке, когда все автомобили стоят ровно, а один чуть сдвинут. И вроде, он даже не цепляет колесом линию разметки, но из общей массы выбивается.

Игорь уже минут десять говорит по телефону. Сначала это был чисто рабочий диалог, но сейчас он перешел уже в пустую болтовню. Хотя, может, это для меня она пустая, и выглядит неуместно при условии, что он здесь не один, а для него это норма.

Мы не виделись две недели, но выходит, из нас двоих скучала только я. Даже мужчина за соседним столиком, с бОльшим интересом и чаще смотрит на меня, чем Игорь. Хотя он тоже в компании спутницы — вполне себе симпатичной.

Очередной кобель. Хотя они все такие. Это я усвоила давно. Жаль только, уроки были жестокими и болезненными.

Игорь душевно смеется, даря эти эмоции своему собеседнику. Я же продолжаю пребывать в одиночестве.

Мой взгляд притягивают часы на мужской руке, прислонившей телефон к уху. Теплый свет от искристых люстр красиво переливается на корпусе дорогого аксессуара.

Время. Моя мама всегда говорила, что это самый ценный ресурс, и нужно уметь грамотно им пользоваться. А моя любимая подруга Рита утверждает, что я трачу его впустую, встречаясь с Игорем. Почему-то именно сегодня я задумываюсь о том, что в ее словах есть доля истины.

Улыбчивый официант приносит нам блюда, и Игорь наконец завершает разговор. Голоден. И эта шпилька неприятно клацает за ребрами. Тарелка со стейком, в отличие от меня, охотнее отвлекла МОЕГО спутника от важного разговора.

Хотя я старалась его впечатлить. В принципе, как и всегда. Надела красивое, струящееся по фигуре платье на бретелях из атласа глубокого сливового цвета, уложила волосы крупными локонами и даже макияж нанесла вечерний, но не броский. Надеялась, что Игорь будет пожирать меня глазами, а на деле получила ровный, практически без эмоций взгляд. Словно я в джинсах и футболке.

На секунду представляю лицо мужчины напротив, если бы я действительно заявилась в ресторан в подобном виде, и даже неосознанно усмехаюсь, прикрывая рот салфеткой.

И вдруг замираю. Не поворачиваюсь. Вообще не двигаюсь. И даже не дышу.

Мимо нашего столика проходят мужчина и женщина, мило воркуя и посмеиваясь. Обрывки его фраз и едва уловимый запах неожиданно проникают в самую глубь, и тянут за крепкие нити, которыми я так бережно штопала раны на своём сердце. Долго. Усердно. Стискивая крепче зубы и глотая горькие слёзы.

— Марин! — режет слух недовольный голос Игоря, видимо, я отреагировала не сразу. — Чего не ешь, говорю?

Моргаю и заставляю себя дышать. Смотрю на мужчину напротив, но будто сквозь него, а потом роняю взгляд на тарелку. И как это есть, когда поперёк горла стоит ком?

— Аппетита нет, — шевелю одними губами.

— Сказала бы сразу. Зачем заказала? — в голосе без труда читается негодование, но сейчас мне на это плевать. — Вино тоже не будешь?

О-о-о, а это я с радостью.

Делаю глоток. И морщусь. Даже не пытаюсь различить составляющие данного букета. Кислятина.

Ставлю бокал и смотрю на Игоря. Не доволен.

— Вообще-то, это дорогое вино, — жуя кусок стейка, оповещает он.

— Даже не сомневалась, — бурчу в ответ.

Взгляд так и тянет вправо. Туда, где только что был он. А, может, показалось?

Нет. Такое привидеться не могло. Разве что в самом кошмарном сне.

Игорь молча ест. На меня практически не смотрит, иногда бросая прицельный взгляд на экран своего телефона. А я после третьего глотка вина, всё же решаюсь осмотреться в поисках... Его.

Сердце замирает, а затем больно ударяет по рёбрам.

Несмотря на то, что он сидит спиной ко мне, я нахожу его сразу. Широкий властный разворот плеч, расслабленная уверенная поза. В крепких руках меню. Зато барышню его я не только прекрасно вижу, но и моментально узнаю.

Не может быть! Это Анжелика!

Делаю добрый глоток вина, пытаясь затушить им огонь злости, что вспыхнул во мне. Но не помогает.

Слежу за парочкой, абсолютно забыв о своем спутнике. Яркая блондинка неустанно что-то щебечет и обворожительно улыбается мужчине, имя которого мне даже в мыслях трудно произнести. А потом Лика тянется к нему и убирает что-то с лица.

Стрела ревности молниеносно попадает в цель, с легкостью проникая сквозь грудную клетку. Хотя откуда ей взяться? Он никогда не был моим. Даже если глупая девчонка Маринка была в этом уверена.

После этого касания блондинка больше не смеется. Она игриво строит глазки и бесконечно нализывает огромные алые губы.

К горлу подступает тошнота. В голове всё громче шумит пульс, и я понимаю, что больше не могу это видеть.

— Я на минутку, — бросаю голосом, который кажется мне абсолютно чужим, раненым.

Встаю и случайно, видит Бог, я не хотела привлекать внимание к себе, рукой задеваю практически пустой бокал.

Кажется, вместе с ним разбиваюсь и я. Потому что ощущаю на себе его взгляд. Не смотрю в ту сторону, но чувствую, что сейчас его глаза прожигают меня на сквозь.

— Марина! — Игорь злится, но мне не до этого. — Аккуратнее!

— Прости, — лепечу суматошно, подхватывая сумочку.

— Иди уже, — снисходительно отпускает он.

Услужливый официант будто и был всё это время в метре от нас, тут же материализуется рядом со столиком, чтобы убрать мою оплошность. Быстро перебирая ватными ногами, спешу к уборным, не оглядываясь.

И только отрезая себя дверью от пространства, где находится самая острая боль моей жизни, я могу выдохнуть. Делаю это громко и протяжно. В носу жжет так, будто во мне был не воздух, а пламя. Но нет. Оно ещё там. Во мне. Сжигает изнутри.