Бывший. Ты выбрал не меня

1. Женщина в беде

Из мирных объятий сладкого сна меня вырывает дрожащий плач и испуганный женский голос.

С трудом открываю глаза, ещё не понимая, что происходит. Поворачиваюсь к Самиру, ожидая увидеть его широкую мускулистую спину. Он сидит на кровати, уставившись в телефон.

Щурясь от яркого света мобильника, без капли совести заглядываю в то, на что он смотрит.

- Он был здесь… он меня ударил… я вся в крови… кажется, голова… я не знаю, - всхлип. – Самир, я не знаю. Пожалуйста, помоги. Пожалуйста, приезжай. Тут всё в крови. Он сказал, что видел нас… и это за это… так больно… Соня плачет, я не знаю… Его… даже дочь не остановила! Самир, пожалуйста, приезжай. Умоляю. Помоги мне…

Я смотрю на окаменевшее лицо Самира, не зная, с какого вопроса мне начать. Ни кровь, ни слёзы на видео ни на секунду не искусственные. Бледное лицо женщины, практически серое, перемазанное кровью, искажено страхом. Она пытается закрыть лицо руками, но и те тоже в крови.

- Лит, что-то случилось, - не своим, замогильным голосом еле выговаривает Самир. Взгляд его стеклянный, напряжённый.

Его слова точно отражают мои собственные ощущения. Мозг понимает, а вот чувства отстают.

Ведь там всё в крови.

И она плачет.

Реально.

Мои глаза, привыкшие к свету смартфона, уже хорошо различают смазанные кривые, косые фотографии в чате. Пол в красном, разбросанные и разломанные вещи, битая посуда. Короткие видео по несколько секунд, снятые, скорее всего, тайно с разных углов.

Она пыталась хоть как-нибудь сообщить о случившемся уже какое-то время.

- Я поеду, - Самир уверенно встаёт, очнувшись от транса просмотра снимков. – Надо…

- Полицию вызови сначала, - встаю следом, как в тумане и бреду. Иду за ним. – И кто это? – наконец, задаю один из, наверное, всё же важных вопросов.

Самир ходит в темноте, пытаясь отыскать вещи. Ни одному из нас не приходит в голову мысль, что надо включить свет. Мы подобно лунатикам.

Мы съехались совсем недавно, после предложения пожениться. Ни он, ни я ещё не привыкли к новой обстановке. Квартира хоть и Самира, но поменяли мы в ней многое, из-за чего я постоянно слышу одни и те же вопросы. Как этот:

- Лит? Штаны где?

- Где и всегда, - я не со зла, я чисто автоматически. – Сейчас… погоди…

- И… я всё позже в деталях объясню, - ищет дальше, не обратив внимания на мой типичный ответ. – Это…

- Хоть намекни. Я уже начинаю думать, что это твоя сестра или дочь маминой подруги, - нахожу выключатель и распахиваю шкаф. Где ещё лежать штанам?

- Это моя бывшая. Но у неё уже давно другой и дочь. Вроде, от него.

- Мне, конечно, интересно, почему она просит о помощи тебя, - подаю рубашку, едва соображая, что едет Самир не на деловую встречу. И сама я говорю очень странные вещи. Там человек в беде, а я такое спрашиваю.

- Лит? Прямо сейчас? Там всё в крови, ты же видела. Надо ехать…

- Поэтому ничего не спрашиваю. Вернёшься, поговорим, - спохватываюсь от собственной чёрствости. – Может, мне с тобой поехать?

- Тебе на работу…

Самир натягивает штаны, успев потерять ремень из виду. Подхватываю и подаю ему.

- А тебе нет? Я понимаю, директор не опаздывает, а задерживается, - не дожидаясь его разрешения, выуживаю удобное платье из шкафа и тянусь к ящику с носками.

- Тебе не надо такое видеть, - отрезает Самир, пронзая меня взглядом голубых ледяных глаз.

- А тебе, значит, надо. Самир, давай просто поедем. Там женщина в беде. И вызови на её адрес полицию.