Царица барахолки или мой магический сэконд-хэнд

Одна сплошная игра в темную. Часть 1

“Какой обалденный почерк!” – подумала я, завороженно перелистывая страницы. Строчки прыгали перед глазами, но содержание до мозга доходило со скрипом.

– Так, я поняла, – бормотала я себе под нос, водя пальцем вдоль идеально ровных с четким наклоном букв. – Он записал то, что я сказала, на страницах, где заметки про Горбуна. Вот тут сбоку ярлычок – Дикон Вирби… Но кто все эти люди? Что это вообще?

“Соберись, Клеопатра!” – скомандовал внутренний голос.

И я собралась. Ну, насколько смогла. Вспомнила школьные годы, листнула журнал на середину, обрадованно обнаружила там двойной листочек, отсутствие которого вот так сразу и не заметишь, только если взяться страницы перелистывать. Аккуратно его вытянула, схватила стилус… Или что это? Тонкая золотистая палочка с изящным узором. Один конец заострен. Пишет сама? Или нужны чернила? Шериф писал без чернил…

Я коснулась кончиком этой штуки бумаги и поводила, как будто расписываю.

На листке появились темно-фиолетовые линии.

О, отлично!

Так…

Я старательно переписывала то, за что цеплялся мой взгляд. Незнакомые имена, какие-то названия заведений, адреса… Ну, вроде бы, это адреса.

Писала торопливыми каракулями, даже было как-то неловко за свой почерк по сравнению с тем, какими идеальными буквами заполнен журнал шерифа.

Стоп! Шаги?

Я швырнула волшебную ручку на стол и метнулась обратно к своему стулу. Старательно запихав сложенный вчетверо листок себе под блузку. Карман на юбке у меня тоже был, но искать его сейчас в складках – это было так себе решение.

– Парки, ты хорошо меня понял? – строго спросил шериф, стоя на пороге.

– Да, ваше благородие, – отозвался тот, кого он привел.

Я чуть не застонала. Это был тот самый подозрительный тип, который считал, что склад нашей с Горбуном барахолки я же и подожгла.

– Повтори, чтобы я слышал, – потребовал шериф.

– Проводить Клеопатру до ее дома, убедиться, что никаких злоумышленников ее там не поджидает, – голосом ленивого школьника сказал Парки.

– И? – прищурился шериф. – Ты кое-что забыл!

– Ну да, ну да, – Парки сморщил нос. – Дать понять Горбуну, что Клеопатра теперь под нашим тщательным надзором.

– Ты уже назначил, кто будет дежурить ночью? – спросил шериф.

– В каком смысле – дежурить? – вмешалась в разговор я.

– А ты разве не за этим сюда пришла? – шериф перевел на меня взгляд. – Ты сказала, что опасаешься за свою жизнь. Я тебя услышал и собираюсь приставить к тебе охрану.

– А, да, точно… – я прикусила губу.

Теперь я испытывала досаду. Получается, если я попытаюсь заняться расследованием сама, то о моих действиях немедленно доложат шерифу. А он…

Не знаю, что он.

Вообще не знаю, воспринял ли он серьезно то, что я сказала. Или просто троллит меня и выводит из себя.

По приколу.

Ну нравится ему, как у меня на лице эмоции меняются.

А то, что они меняются, я ни капельки не сомневалась. Это мое новое юное тело было чертовски темпераментным. И весь мой богатый жизненный опыт никак не помогал обуздать “эскадрон ее мыслей шальных”. Ну, точнее, конечно, моих мыслей… Потому что она – это я.

Просто я пока еще полностью к этому не привыкла.

– Пойдем, – сказал Парки, бесцеремонно ухватив меня за предплечье. – И постарайся вести себя прилично по дороге.

– А то что? – я с вызовом вздернула подбородок. И бросила взгляд из-под ресниц на шерифа. И успела уловить тень улыбки на его губах. До того, как он успел снова свести брови и сделать грозное лицо.

– Пойдем, – хмуро повторил Парки, проигнорировав мой вопрос. Почти насильно выволок меня из кабинета шерифа, и мы пошли к дому.

По дороге я вела себя паинькой. Мне очень хотелось как-нибудь поддеть Парки. Но под блузкой лежал листок бумаги, который при каждом моем движении шевелился, щекотал мне ребра. И, не ровен час, Парки его заметит. Он бесцеремонный, с него станется – засунуть мне руку под одежду и вытащить с таким риском добытую информацию. Так что я шла молча, осторожно, и изредка поглядывая на него.

Интересно, почему я ему так не нравлюсь?