Цена золотой клетки

Глава 8. Дорога в никуда

Я стою перед кассой железнодорожного вокзала и не могу поверить, что действительно делаю это. Пальцы до сих пор дрожат, когда я протягиваю паспорт Ирины кассиру - пожилой женщине с усталыми глазами - которая видела тысячи таких, как я. Хотя нет, вряд ли она видела много женщин, использующих документы самоубийцы, чтобы сбежать от мужа-миллионера.

– Куда вам? – спрашивает она скучающим тоном.

В этот момент я понимаю, что даже не подумала, куда именно хочу ехать. Главное, подальше от Москвы, от Саши, от моей прошлой жизни.

– Самый дальний ночной поезд, который есть, – говорю я, удивляясь тому, как спокойно звучит мой голос.

Кассирша поднимает на меня глаза, в них мелькает что-то похожее на любопытство, но быстро гаснет.

– Новосибирск, отправление через час двадцать. Плацкарт или купе?

Плацкарт. Слово, которое я слышала, но никогда не сталкивалась с реальностью, стоящей за ним. Саша всегда брал для нас билеты в СВ или мягкий вагон, если мы вообще путешествовали поездом, а не его частным самолетом.

– Плацкарт, – отвечаю я и чувствую странный прилив гордости.

– Верхнее или нижнее место?

– Нижнее, если можно.

Пожилая кассирша стучит по клавишам компьютера, и мне кажется, что каждый удар отдается в моих висках. Что, если система выдаст какое-то предупреждение? Что, если паспорт уже внесен в базу пропавших без вести? Что, если...

– Три тысячи семьсот рублей, – говорит она, прерывая мои панические мысли.

Я отсчитываю деньги. Такая простая, обыденная операция, которая сейчас кажется мне сюрреалистичной. Кассирша забирает купюры, выдает мне билет и паспорт, и я отхожу от окошка, крепко сжимая драгоценные документы в руке.

Новосибирск. Я никогда там не была. Почти на другом конце страны. Идеально.

До отправления поезда остается чуть больше часа, и я провожу это время, бродя по вокзалу, пытаясь успокоить бешено колотящееся сердце. Встаю в очередь в туалет, чтобы умыться. Лицо в зеркале выглядит осунувшимся и каким-то чужим. Покупаю в привокзальном кафе сэндвич и бутылку воды на всякий случай. Не знаю, что ждет меня в этом загадочном плацкарте.

За двадцать минут до отправления я выхожу на платформу и нахожу свой вагон. Длинный, зеленый, немного потрепанный. Проводница – женщина средних лет с крашеными рыжими волосами – проверяет мой билет и паспорт.

– Место двадцать три, – говорит она, возвращая мне документы. – Пожалуйста, проходите.

Я поднимаюсь по ступенькам, и меня охватывает странное чувство волнения и тревоги. Здесь начинается моя новая жизнь. С этого момента я – Ирина Ковалева.

Плацкартный вагон встречает меня особенным запахом: смесью чая, человеческих тел и чего-то металлического. Узкий проход между полками, на которых уже расположились какие-то люди. Кто-то читает, кто-то перекладывает вещи, кто-то негромко разговаривает. Обычная жизнь, которая кажется мне такой чужой и одновременно притягательной.

Я медленно иду по проходу, внимательно рассматривая номера мест. Люди смотрят на меня мельком и тут же теряют интерес. Я просто еще одна пассажирка. Никто не узнает во мне Софию Воронцову, жену медиамагната. Здесь я никто.

Нахожу свое место. Нижняя полка в самом центре вагона. Боковые места, как я понимаю из схемы, находятся вдоль прохода, а я получила место в одном из «купе» без дверей, пространстве на четырех человек, по две с каждой стороны, верхние и нижние полки.

На противоположной нижней полке уже сидит полная женщина лет шестидесяти и раскладывает какие-то пакеты. Над ней на верхней полке молодой парень в наушниках что-то печатает на телефоне. Вторая верхняя полка пока пуста.

– Здравствуйте, – говорю я неуверенно, останавливаясь у своего места.

Женщина поднимает глаза и окидывает меня оценивающим взглядом.

– Здравствуйте, деточка. Ты до Новосибирска?

– Да, – отвечаю я, немного удивляясь тому, что она сразу переходит на «ты».

– Ну и я туда же. К сыну ездила в Москву, внуков проведать, теперь домой пора. А ты к кому?

Я не готова к таким вопросам. Не продумала свою легенду. Что может делать одинокая девушка в Новосибирске?

– Я на работу еду, – выдавливаю я. – Предложили место в кафе, официанткой.

Это звучит неубедительно даже для меня самой, но женщина, кажется, не замечает моего смущения.

– В кафе? Это хорошо. Сейчас с работой-то трудно, особенно молодежи. Меня Нина Петровна зовут, – она протягивает мне пухлую руку с короткими пальцами, на которых поблескивают недорогие колечки.

– Ирина, – говорю я, и язык едва не спотыкается на этом чужом имени.

– Располагайся, Ириша. Поезд-то долго идет, два дня. Надо устраиваться поудобнее.

Два дня. Господи, я даже не представляла, что дорога займет столько времени. Два дня взаперти с незнакомыми людьми, в постоянном страхе, что кто-то узнает мою тайну.

Я осторожно присаживаюсь на краешек полки, не зная, что делать дальше. В своей прошлой жизни я всегда путешествовала с Сашей или его охранником, который решал все бытовые вопросы. Ключи от номера, чемоданы, билеты – все это появлялось по волшебству, без моего участия.