Центр Магических Искусств

ГЛАВА 4

Воздух в Зале боевой магии казался мне живым. Он вибрировал, потрескивал от остаточных эманаций заклинаний, словно шкура огромного зверя после драки. Мои шаги гулким эхом отскакивали от каменных плит, исчерченных защитными рунами. Я шла к назначенному времени. В расписании, которое выдали с утра каждому студенту, у меня значилось первое занятие здесь.

Отец рассказывал, что Зал боевой магии никогда не спал по-настоящему. Даже глубокой ночью, когда коридоры учебного заведения пустели, здесь можно было застать тихое, ворчливое потрескивание. Это остаточные плетения заклинаний растворялись в камне, оставляя после себя легкий запах. Это было его любимое место во времена обучения.

Но сейчас, в час дневной практики, Зал ревел. Я стояла у самого входа, прижимая к груди тяжелый фолиант с теорией плетений, и просто смотрела. Это место было создано, чтобы внушать трепет. Он был похож на огромную ротонду, уходящую куполом ввысь, настолько высоко, что теряешь ощущение масштаба. Купол не был каменным, он казался живым, переливчатым, сотканным из спрессованного магического фона. По нему то и дело пробегали серебристые всполохи, похожие на зарницы, когда где-то внизу студенты допускали особо грубую ошибку, и защита купола гасила выброс энергии.

Стены Зала были сложены из грубого, необработанного, странного материала. Черный камень впитывал свет, но в то же время светился изнутри. По его граням струились вплавленные в породу руны. Я чувствовала, что они древние, как сам замок, в котором находился Центр Магических Искусств. Они то затухали, то вспыхивали в такт дыханию магии. Я как будто ощущала их взгляд на себе. Эти руны словно оценивали каждого вошедшего, прикидывая, достоин ли тот стоять на этом полу. Что, скорее всего, было неудивительно, если учесть, что это была не простая школа или пансионат для магов. Отец говорил, что это учебное заведение было высшим среди всех на Арканте, и именно здесь проходили обучение самые талантливые маги.

Пол... Пол был отдельным произведением искусства боевого безумия. Огромная каменная плита, расчерченная на сектора. Каждый сектор имел свой цвет и свое назначение. В центре, там, где сейчас отрабатывали связки старшекурсники, пол и вовсе отсутствовал.

Вместо него зияла бездна, заполненная клубящимся фиолетовым туманом. Над этой бездной, на высоте третьего этажа, висели прозрачные платформы, на которых и стояли студенты. Стоило оступиться, и туман лизнет пятки, но не даст упасть. Просто напомнит, кто здесь хозяин. Это я и наблюдала в данный момент.

По периметру, в нишах, горели факелы. Но пламя в них было не живым, а магическим. Холодное, белое, отбрасывающее резкие тени. В этих тенях, если приглядеться, иногда мелькали сгустки тьмы, и я чувствовала, что это эхо давних поединков, записанное самой магией на камне.

Воздух здесь был плотным, почти осязаемым. Каждый вдох давался с усилием. Магия насыщала пространство настолько, что у неподготовленного человека могла закружиться голова. Пахло железом, травами и почему-то морем. Папа говорил, это из-за того, что сотни лет назад основатели замесили фундамент на крови и соленой воде.

Вдруг Зал загудел, как растревоженный улей. В центре, на ровной площадке, выложенной черно-белой плиткой в шахматном порядке, стояли студенты. Человек двадцать. Они были разбиты на пары и сосредоточенно метали друг в друга сгустки синей энергии. Зрелище было завораживающее. Воздух рассекали светящиеся трассеры, которые с шипением врезались в защитные купола. Студенты должны были удерживать их вокруг себя, как я поняла смысл происходящего.

Кто-то вскрикивал, когда защита давала трещину и заклинание касалось плеча или руки. Ожоги почему-то здесь заживали быстро, но боль была настоящей. Кто-то, наоборот, победоносно вскидывал руки, когда его снаряд достигал цели.

Локри стоял в стороне, у высокой тумбы, и даже не смотрел на студентов. Он листал какой-то фолиант, но я знала – он видел всё, наблюдал за всеми, не смотря прямым взглядом. Каждое движение, каждую ошибку, каждый лишний вздох. Он чувствовал магию кожей, как чувствовала её теперь я. Еще в нашем походе в Магическую Башню я смогла оценить этого полуэльфа.

– Маг Арин, – вдруг произнес он, не поднимая головы. Голос его прозвучал негромко, но его услышали все. – Твой локоть. Подними локоть. Ты не штопаешь рану, ты плетешь боевое заклинание. Держи руку выше, иначе на реальном поле боя ты умрешь раньше, чем успеешь моргнуть.

Девушка неожиданно вспыхнула багрянцем на щеках и поправила локоть. Её щит засветился ровнее.

Я наблюдала за Локри и чувствовала, как внутри закипает раздражение. Он был слишком... невыносим. Слишком естественно смотрелся на фоне этих черных стен и бушующей энергии. Словно сам был частью этого Зала, его неотъемлемым элементом. Он вдруг поднял голову и посмотрел прямо на меня. В его взгляде читалось: «Ну что, налюбовалась?».

Я демонстративно отвернулась, делая вид, что изучаю руны на стене. Зал боевой магии жил своей жизнью. Дышал. Потрескивал. Ждал крови и побед. И сейчас, в компании Локри, он казался мне особенно чужим и опасным местом.

Но самое страшное было даже не это. Самое страшное было в том, что где-то там, в Зале пространственной магии, меня уже ждал Морган. Об этом только что сообщил мне Пуш. И от одной мысли об этом сердце начинало биться быстрее, чем от любого боевого заклинания.

Я направилась к нему, рассеянно поправляя тяжелую прядь волос, упавшую на лицо.

– Летта! Я рад тебя здесь увидеть, – произнес Локри.