В пучине боли и в пучине слёз
Я был уже раздавлен сапогами,
И в лучшем мире среди прядей роз
Душа смешалась с белыми садами.
Прослыл легендой, как в былых годах
Героев павших обвенчали славой.
Книжонкой был мой бренный альманах,
Моя река была всего канавой.
О, Смерть! Твоей рукой помечен мир,
И каждый втайне наблюдал твой облик.
Ты нас проводишь до седых могил,
Давая плату как скупой чиновник.
Той платой стало почитанье нас
Как прометеев, в иной мир ушедших.
И с фотографий, с черно-белых глаз
Мы видим почести и дань пришедших.
О нас не скажут вопиющих слов,
И вспоминать о нас с улыбкой грустной
Мирской удел ещё живых голов,
Плывущих в это правильное русло.
Мне странно, что и я ещё тогда,
Не зная, славно почитал умерших.
Но как сгорела и моя звезда,
Я понял правду Смерти дань имевших.
И если б только я могучим был,
Постигшим все законы мирозданья,
Не променял бы жизни вкус на быль,
Не променял бы на пустое знамя.
Отредактировано: 14.07.2020