Не холодно верить, что все хорошо,
Не страшно уйти, когда хочется жить,
Ведь жизнь — это маленький чёрный мешок,
Который не требуется любить.
Я знаю о нескольких видах любви,
Они присосались на стенки мешка,
Их лица легки, ну а руки в крови:
Те руки не знали благого клинка.
Их песня в потёмках теряет свой след,
Но что обретают потёмки взамен?
Потёмкам, как душам, обёрнутым в плед,
Хочется перемен.
Отредактировано: 14.07.2020