Я не могу писать о любви;
Как можно столь сокровенное чувство —
Хоть искру, как маленькую ноту "ми", —
Выбрасывать из целостного искусства
На выставку дактилей и метафор,
Водить друзей к ней и незнакомцев
И предлагать им испить из амфор
Амброзию высоких чувств и эмоций,
Стоять, горделиво расправив руки,
Кричать: "Моя прекраснее вашей!
Я же пишу стихи не от скуки!
Не заедаю их головной кашей!"
И быть похожим на петуха,
Себя копирующего каждое утро;
Любовь разная — это да,
Но уже порядком приелась уху.
Отредактировано: 14.07.2020