Человек и тень

Поющая церковь

В том городе часто идут дожди. Дни похожи между собой так, словно являются точными копиями друг друга. А может, все живут одним днем - засыпают и вновь просыпаются в том же дне. Завтра просто не существует. Всегда есть только сегодня. Нет и вчера. Вчера точно такой же день, как и тот, что был неделю или месяц назад.

Такое складывалось впечатление, когда затягивались дожди. Капли барабанили по подоконникам и крышам, по асфальту текли ручьи, заставляя людей пересекать дорогу чуть ли не по колено в воде. Все серое, и только периодически заметны яркие пятнышки цветных зонтов.

В такие дни хочется чего-то уютного, теплого, как кот или вязанные носки, которые дарят бабушки своим внукам. Завариваешь чай, достаешь что-нибудь сладкое и накрываешься пледом, впадая в приятную меланхолию, вспоминая о чем-нибудь хорошем.

Я, например, думаю о рассказах стариков, из той деревушки, в которую я ездил по работе. Фотографировал, делал записи... Но больше всего любил слушать разнообразные байки. А их было ох как много. Жаль, что запомнил не все.

Но некоторые вряд-ли забуду. Было в них что-то такое, особенное. А может, дело в том, как они были рассказаны. С абсолютной верой. Так, словно говоривший сам был непосредственным участником событий.

-Деревушка у нас небольшая...

Деревенька была маленькой, на картах вряд-ли найдешь, даже если захочешь. Со всех сторон лес, да река неподалеку. Дорога... Размывает ее по весне, так что на город особо рассчитывать смысла не было. Если что и надо было, то закупались оптом, так, чтобы ездить не часто.

Старались все делать сами. Своими руками. Чай огороды не первый год держат. Да и свои умельцы были - посуду, ткань делали. Красота, да и только.

Хорошо жили. Дружно. Да только в последнее время стало неспокойно. Будто из леса кто приходил, смотрел в окна. Просыпались от незнакомых голосов, зовущих по имени - каждый слышал свое.

Пытались придумать, как защитится. Даже на кладбище ходили, проверяли спокойно ли спят покойники. Ставили на могилы горшочки с углем, чтобы если что и завелось, то выбраться не смогло. Так от упырей веками спасались, еще не подводило.

Однако ничего не помогало. Неуютно стало. Боязно.

Вот и Мишутка от страха по ночам дрожал. Накрывался с головой одеялом и старался отвлечься. Сделать что угодно, чтобы не слышать, как кто-то произносит его имя. Таким холодным и неприятным голосом, которого не было даже у его учительницы. А ее он всегда боялся! Она была строгой и никогда ему не верила.

Впрочем, Мишутка тут тоже виноват - правду он говорил ей редко. Да и кто бы признался? Это же куча проблем. Поэтому никто из мальчишек не признавался в своих шалостях. Разбитое окно, порванная книжка... Ну, и девчонок за косички дергали, куда уж без этого.

Особенно весело было дергать Катьку. Она всегда очень шумно реагировала. Если бы молчала, то всем бы быстро наскучило, но она кричала, бегала за ними и даже могла поколотить. А это ох как весело!

А еще она была красивой. Для Мишутки так особенно.

Однако даже мысли о Катьке не спасали. Сколько бы он о ней не думал, то все равно слышал, как его звали. Скреблись в окно. Стучали. С каждым вечером все настойчивее. Так, что хоть сам выть начинай.

Матушка к нему приходила, обнимала и говорила не слушать. А он не мог. Как у взрослых получалось не слышать их, эти голоса? Или они лгали, как он учительнице?

Мишутка не знал. Просто боялся. Каждый раз дрожал, стоило небу начать темнеть. Искал, что-нибудь, что может ему помочь.

Или, может, стоит посмотреть, кто его зовет?

Может, не все так страшно. Но...

Жутко. Жутко до слез.

-Бесит, - тихо сказал Мишутка. Он часто слышал это слово от учительницы, но ощутил на себе не так давно. Раньше он ничего подобного не испытывал.

Даже злиться или обижаться подолгу не умел. Это же скучно. И столько всего интересного происходит, что совсем не хочется пропустить.

Мишутка в очередной раз прошел от своего дома к центру деревушки и уже собрался идти обратно - одному довольно скучно гулять, а друзья наказаны или заняты, как чуть не споткнулся. Он удивленно посмотрел под ноги. Сколько тут ходил, ничего на дороге не было, как тут...

-Ой, - он озадаченно посмотрел на лежащую посреди дороги трехцветную кошку. Она щурилась, глядя на него удивительно яркими зелеными глазами.

Завоевав его внимание, кошка поднялась и начала тереться о ноги мальчишки. Мурчала, ластилась. Откуда же она взялась? Такая ухоженная, хорошая. Интересно, чья?

На Катькину похожа, но та явно мельче. Да и рыжих пятен у той меньше. Эта же словно в рыжих носках. Таких забавных, ярких.

Нет, похожих кошек Мишутка ни у кого не видел. А он у всех в гостях был по нескольку раз. Любил болтать, а еще чтобы его угощали. Варенье, пирожки, бублики... Вкуснотища.

-Чья же ты? - Мишутка погладил кошку. А та, словно только этого и ждала - начала отходить от него. Сделает шаг - остановится и смотрит - идет или нет.

Пошел. За кошкой идти он не боялся. Все же она не звала его жутким голосом. Не пугала по ночам. Сейчас к тому же вон как светло. Солнце высоко, небо ясное, без единого облачка.

Так что Мишутка был абсолютно спокоен. Ничего плохого днем точно не случится.

А кошка тем временем отошла не особо далеко от центра. Они обошли старостовы хоромы и Катькин дом, свернули и замерли. Кошка легла, крутится, будто воображает, показывая пушистый животик. Мишутка ее гладит, а сам понять не может, что кошка тут забыла. Здесь ее явно кормить никто не станет, церковь уж который год заброшена.

Как священник пропал, так она никому нужна и не стала. Обветшала, поросла травой и мхом. Раньше люди молиться ходили, просили защиты и благословения. Здоровья там, счастья, покоя. Каждое воскресенье шла служба. Воду еще святую набирали, в купели окунались, да свечки ставили. Теперь же ничего.

Только на себя надеяться. Все своими силами. А вера... Как-нибудь без нее.