Чердак Внутренних Личностей
без заголовка
Сегодня - старый фарфор, пасмурно, горький кофе, рваная меланхолия, плюс упертость верить, до конца непонятно, во что, и щепотка, весьма внушительная, сомнений в правоте оной, а еще мерное, сводящее с ума и успокаивающее одновременно тиканье старых часов на стене, где обоев - клочья, и паутины - куски; и все планы - неизменно на расстоянии получаса. Пустые замочные скважины, за которыми - тайна, никому не нужная, в которую никто не верит. Такая одинокая и гордая, пронизываемая сквозняками. Озябшие пальцы, тщетно ищущие защиты внутри старых митенок, слабость в коленях и щемящая боль в груди. О чем-то, что неизвестно, было или нет. Дышать - сквозь распахнутые настежь окна, а там - промозглый декабрьский туман, смешанный с запахами застаревшего дыма; а все равно нечем, и хватаешься руками за бестелесный воздух и падаешь в пыльное полосатое кресло с кружевным подголовником, пыль принимает тебя в свои объятия, глаза закрываются, и больше уже ничего не нужно в этом мире.
А на круглом столе - в тени реющей занавески треснутая фарфоровая чашка с остывшим черным кофе.
Отредактировано: 14.12.2023
Добавить в библиотеку 