Через 10 лет.... Спасибо амулет!

Глава 2.

Мой мир перевернулся. Нет, не так. Мой мир взорвался, разлетелся на миллиарды мелких кусочков и теперь собирается обратно в какой-то совершенно безумной конфигурации. Кажется, впору вызывать не спасателей, а квалифицированного психиатра. Хотя, погодите-ка... Вроде бы, я сама и есть этот квалифицированный психиатр. Или, по крайней мере, должна была им стать, когда придумывала характеры для своих героев. Забавно, правда? Писать романы, а потом попадать в один из них. И кто после этого скажет, что писатели - это скучные люди?

Ярик все еще здесь, наверное, думает, что у меня солнечный удар или, в лучшем случае, похмелье после вчерашних коктейлей. Хорошо, что он такой заботливый. Поправил выбившийся локон с моего лица (боже, какие же у Милы мягкие волосы!), улыбнулся своей обворожительной голливудской улыбкой. "Тебе надо отдохнуть, милая, - сказал он. - Я закажу завтрак в номер и принесу тебе что-нибудь успокоительное, и сам присмотрю за тобой. Подожди здесь"

Ярик ушел, оставив меня одну на террасе. И теперь, когда его заботливый взгляд перестал сверлить меня, можно было позволить себе немного паники. Хотя, "немного" - это слабо сказано. Хотелось заорать, забиться в угол, позвонить маме.

Надо было решать, что делать дальше. С чего начать? Может, просто плюнуть на все и попытаться наслаждаться отпуском? В конце концов, море, солнце, красивый мужчина рядом… Что еще нужно для счастья?

Но нет. Так не пойдет. Я – это Кира. Кира Сергеевна Смирнова, и я это знаю совершенно точно. Это не сон, не галлюцинация, не раздвоение личности. Я – это я. Просто… еще и Мила, но это уже совсем другая история. И я должна разобраться в том, что происходит. Иначе я просто сойду с ума.

Мила… Она, конечно, красотка. И жизнь у нее, вроде бы, складывается неплохо: море, отель, обеспеченный муж… Не олигарх, но менеджер высшего звена в крупной холдинговой компании. Но это не моя жизнь. Это чужой сценарий, который я сама же и написала.

А моя жизнь… Моя жизнь – это совсем другое. Это небольшая квартирка на окраине Москвы, заваленная книгами и комиксами. Это работа в издательстве, где я пишу романы о любви. Это зеленый чай с лимоном по вечерам. Это одинокие выходные, которые я провожу за просмотром фильмов или чтением книг. Моя внешность тоже далека от идеала. Невысокий рост, скромная фигура, очки в роговой оправе, темные волосы, подстриженные под каре. Я больше похожа на студентку-ботаничку, чем на роковую красотку. И, честно говоря, меня это вполне устраивает.

Но сейчас… Сейчас я смотрю на себя в зеркало и вижу совершенно другого человека. Высокую, статную, с роскошными волосами и яркими глазами. Женщину, способную покорить любого мужчину одним лишь взглядом.

И вот тут становится по-настоящему страшно. Что, если я навсегда останусь здесь? Что, если я забуду о своей настоящей жизни и стану Милой? Что, если…

Нет, нельзя об этом думать. Нужно действовать. Нужно найти способ вернуться домой.

Но с чего начать?

Я все рассматривала себя в зеркало, пытаясь примириться с этим роскошным отражением, и тут моя рука коснулась чего-то холодного. Амулет… Амулет, который вчера, если это, конечно, было вчера, мне подарила мама. Но как…Как он попал сюда вместе со мной. Смутное сомнение закралось в голову.... Я вспомнила вчера......

----

Настойчивый звонок в дверь вырывает меня из объятий полудремы. Полудремы, которую я, кажется, обрела прямо на клавиатуре, оставив живописный отпечаток щеки на клавише "Ctrl". Глаза слипаются, во рту пересохло, все тело протестует против насильственного пробуждения. Особенно протестует мой копчик, который, кажется, прирос к старому, скрипучему стулу.

Как всегда, уснула за компом. Наверное, опять билась над сложной позой для поцелуя для главных героев. Вечно у них проблемы с балансом и углом наклона! Писательская доля, что поделать.

Сонно зевая, я не тороплюсь к двери. Пусть постоят. Может, у них там акция какая-нибудь от компании по установке пластиковых окон, и они, увидев мое жилище в стиле "апокалипсис после нашествия книжных червей", сбегут в ужасе.

Но звонок звенит снова, настойчиво и требовательно. Будто кто-то всерьез намерен разрушить мой хрупкий мир, состоящий из недопитого чая, распечаток с эскизами героев, и груды комиксов, которые так удачно маскируются под подушку, что я сама порой забываю, на чем сплю.

Ладно, ладно, иду!

Открываю дверь и вижу… маму. Ну, конечно. Кто еще будет так настойчиво меня будить в выходной? Разве что внезапный визит инопланетян, решивших, что Земля – идеальное место для постройки межгалактической заправки. Но, судя по маминому выражению лица, планы у нее еще более коварные.

– Ну, наконец-то! – выдыхает мама и, словно ураганный вихрь, врывается в квартиру.

Я пожимаю плечами (пытаясь одновременно почесать затекшую шею) и пропускаю ее внутрь. Мама оглядывается, морщится, как будто я предложила ей переночевать в пещере тролля, подходит к окнам и сдергивает шторы.

Полумрак моей берлоги, тщательно оберегаемый мной от внешнего мира, как назло, рассеивается. Теперь все могут видеть, что на самом деле происходит за этими стенами: хаос, беспорядок и тонны бумаг с надписями типа "арка злодея", "мотивация героя" и "как нарисовать реалистичную складку на плаще?". Она распахивает окно, и в комнату врывается свежий, хотя и немного прохладный, воздух, неся с собой запах осенних листьев.