Год 1887. Поместье «Чёрный Плющ».
Последний удар сердца был глухим, как ком земли, упавший на крышку гроба. Дамиан не дышал. Воздух больше не был ему нужен. Он смотрел на свои руки — они становились прозрачными, сотканными из вечерних сумерек и пылинок, пляшущих в лунном луче. Боль ушла, оставив после себя звенящую пустоту, холодную и бесконечную, как стены этой библиотеки.
Она стояла над ним, сжимая в руке окровавленный ритуальный кинжал. Ее слезы, черные от туши, капали на его грудь, но не приносили облегчения.
— Прости меня, — прошептала она, и ее голос был похож на шелест сухих листьев. — Это единственный способ. Теперь ты будешь вечно здесь. С ними. С нашими книгами. Никто не посмеет их тронуть. Ты будешь их Хранителем.
Он хотел крикнуть, но из горла вырвалось лишь тихое сипение. Его тело истаяло, обратившись в тень, что метнулась в самый темный угол между стеллажами. Проклятие сработало. Он стал единым целым с этим местом. С каждым томом, с каждой чернильной буквой, с каждой пылинкой.
Он видел, как она уходит, не оглядываясь. Видел, как двери поместья закрываются, как плющ оплетает каменные стены, скрывая их от мира.
Он остался один. Призрак в своей собственной гробнице. Вечный страж мертвых историй. И он поклялся, что ни одна живая душа больше не нарушит покой его тюрьмы. Клятва, скрепленная не кровью, а чем-то куда более темным — остановившимся чернильным сердцем.
#4066 в Мистика/Ужасы
#1302 в Паранормальное
#4135 в Триллеры
#1199 в Мистический триллер
мистический любовный..., готика, паранормальное
18+
Отредактировано: 24.09.2025