Черт по вызову

Как же я устал… Верно говорят – в институте тяжко тем, кто учится, а халявщикам и раздолбаям не учеба, а курорт! Оно-то, в принципе, и по жизни так выходит – пашешь, пашешь… Сначала 11 лет в школе на аттестат, помогая при этом троечнику худо-бедно наскрести на эту самую тройку, потом пять лет «вышки», где к сессии за тобой начинают ходить толпы красноглазых «зомбаков», только вместо «мозги-и-и-и…», хрипят: «лекции…переписать…». И что в итоге? Потом ты приходишь и становишься заурядным «винтиком» в компании, которой руководит, угадайте кто? Правильно! «Зомбак-троечник». Не справедливо, блин. Ну, ничего не попишешь, как говорится, натура – вторая привычка. А по натуре я – ботан. Самый что ни на есть архетипичный – очки, сумка с книгами, кеды, сутулость – все при мне, все со мной. Эх…

Отомкнув квартиру, я разулся, швырнув кеды в сторону, переобулся в домашние тапки, снял очки и потер переносицу. Тут я услышал шум с кухни.

«Барсик?!»

Какой Барсик?! О чем это я? У меня сроду не было кота, так как у меня дичайшая аллергия – весь покрываюсь волдырями и становлюсь похожим на кукурузный початок.

К шороху добавилось едва различимое звяканье. Стало страшно не на шутку. Я потянулся и взял в руку ложку для обуви (хоть что-то!) и пошел в сторону кухни и резко включил свет.

На кухне было… мать твою, что это?! Там сидел молодой парень, старше меня от силы на два года! С ярко-синими волосами, тонкими, растущими изо лба и завивающимися к затылку рожками и длинным черным хвостом с синей кисточкой. Этот субъект пил газировку (мою газировку!) из холодильника (моего холодильника!), закусывая вчерашним «Наполеоном», положив на тот приличный шмат докторской колбасы. Незнакомец, в свою очередь, не переставая жевать, недовольно сощурился в мою сторону.

- Что? – спросил он хрипло, утирая тыльной стороной ладони рот.

- Варкрафт, - вырвалось у меня.

Синеволосый приподнял бровь.

- Пора завязывать с играми, - продолжал нести я.

Парень в это время критично осмотрел меня. Да, посмотреть было на что. Ко всему вышеперечисленному добавьте тапки-собаки с выпученными глазами, пластиковую ложку в руке и обалделый вид.

Вытерев руки о занавеску, он начал рыться в карманах.

- Вы… Ты кто такой?! – опомнился я.

- О, нашел, - он достал изрядно мятый листок. Разгладив его на колене, он близоруко сощурился, - Ты – «А. Шатов»?

- Что… откуда вы меня знаете? Что происходит? Как вы попали сюда? Кто ты? – К концу тирады я выдохся, и мой голос «дал петуха».

- Сядь, - властно приказал он.

Я подчинился.

- Ты – «А. Шатов»? – повторил он, вновь откусывая от импровизированного бутерброда.

- Да, - ничего не понимая, признал я.

- Как здорово! – парня как подменили – он весь засиял, - Я уж было подумал, что ошибся! Рад, что ты – это ты, дружище! – он подал мне руку.

Я сидел на кухне, пожимал руку хвостатому чуваку, ощущая, при этом, как мой здравый рассудок пакует свои вещички и делает мне ручкой.

- Я так рад, так рад! – не унимался тот, - Выпьешь? Да чего я спрашиваю, - он хлопнул себя по лбу, - Пей!

Ко мне придвинулась кружка с газировкой. Ощущая всю глубину творившегося вокруг меня абсурда, я отхлебнул. Парень в это время смотрел на меня раскосыми глазами с вертикальной стрелкой зрачков, утопающих в расплавленном золоте радужки, и широко улыбался.

- Ты кто? – упрямо повторил я.

- Я – Нуриен, - он хлопнул себя в грудь, - Так ты точно «А. Шатов»? – он подозрительно сощурился.

- Да… - вяло ответил я.

- Отлично! Распишись здесь и здесь, - непонятно откуда он вытащил свиток.

- Может, сразу квартиру тебе отписать? – буркнул я, немного оправившись от первого шока.

- Нет, твой шалаш мне не интересен, - он бегло осмотрел кухню, - Подписывай!

Как и в первый раз я не смел ослушаться, и кое-как нацарапал свою закорючку в указанном месте.

- И что я подписал? – Как я еще не отключился?

- А, пустяки, - махнул рукой тот.

- Хрена ж себе – пустяки! – вырвалось у меня, - Душу продал? – осенило меня.

Нуриен заржал как конь.

- Не, это не по моей части. Это просто подтверждение, что ты не имеешь претензий к Исполнителю.

- Исп… чего? – кашлянул-выдохнул я.

Нуриен какое-то время смотрел на меня своими золотыми глазами.

- Ясно, - он выдохнул и продолжил голосом врача из психиатрической клиники, - Моя выполнять работу. Твоя есть работа. Твоя расписаться, моя убить твоя и идти домой. Твоя понимать?

- Понимать… Стоп! Не понимать! – я вскочил, - Кого убить?

- Твоя.

- Ничего не понимаю, - я сел.

Нуриен устало выдохнул.

- Короче, я тебя убиваю и иду по своим делам, что не ясного?