Чётки

Чётки

У меня абсолютная память.

Если кто-то демонстрирует, как он ловко запоминает почти бесконечные числовые последовательности за секунду, или страницы текста, мелькнувшего перед взглядом – это не более, чем трюки. Никто из этих клоунов уже через день не вспомнит то, что способна на несколько минут зафиксировать их краткосрочная память. Принудительно растянутая, натренированная удивлять праздных зевак, но краткосрочная.

Не спорю, иногда встречаются феномены. Они помнят всё, что видели, слышали, прочли… так им кажется. Но и такие люди не абсолютны.

Абсолютная память у меня. И до сих пор я ещё не встречал себе подобных. Я перебираю события и образы, как чётки, помня каждую бусину во всех деталях.

Начался дождь. И я решил переждать его в ближайшем пивбаре. По правде сказать, не слишком-то и лило, и вряд ли надолго. Всего лишь повод дать отдых ногам, уже гудящим от долгой ходьбы. А ещё хотелось пива. Светлого… с горчинкой.

Середина дня. Такие заведения ещё пусты и на развешенных по стенам телевизорах не гоняют футбольные матчи или попсовые клипы. Сейчас там о чём-то вещал вылизанный гримёрами диктор одного из многочисленных новостных каналов.

Я прислушался. В сообщении говорилось, что в какой-то дороженной больнице, не далее, как вчера вечером, скончался король поп-музыки Майк Браун. Диктор невозмутимо читал враньё про сердечный приступ. Ну, да… Вышколенные спецы, вооружённые ультрасовременным оборудованием, не смогли справиться с банальным сердечным приступом? Всякое, конечно бывает. Только пятидесятилетний поп-идол на самом деле помер от передоза. «Рок Страйк» – единственный журнал, из заслуживающих доверия, честно об этом написал два года назад. Я прекрасно помню этот материал. Но тут, где популярный певец умер только вчера, даже журнала такого нет.

Как-то я читал статью, что память способна подменять одни фрагменты воспоминаний на другие. Ты помнишь, как в детстве тебе подарили первый велосипед лазурно-голубого цвета. Однако в семейном фотоальбоме есть неоспоримое свидетельство, что рама велосипеда была выкрашена в зелёный металлик. Игра памяти? На лазурно-голубом велосипеде катался твой приятель? Где-то в глубине нейронных лабиринтов кусочки воспоминаний поменялись местами?

Уважаемые эскулапы! Таким образом вы пытаетесь объяснить то, чего объяснить не можете. Ваши доводы вполне логичны и излишне наукообразны. Но я знаю, что мои воспоминания – не карточная колода, которую ловко тасует мой несовершенный разум, чтобы разложить очередной пасьянс.

У меня абсолютная память.

В конце концов, умер Майк Браун вчера или два года назад, лично для меня значения не имеет. Это лишь мелочь, подтверждающая другой неоспоримый факт. Моё сознание опять перескочило в другую реальность, где существует мир, очень похожий на мой. Где есть я, только живущий немного иначе.

Я не знаю почему так происходит. Я не знаю куда перескакивает другое сознание, до сих пор жившее в этом теле. Знает ли он то же, что знаю я? Или они? Не каждый раз я получаю явные подтверждения произошедшего скачка. Или смещения. Чаще миры, слои, реальности оказываются почти идентичными близнецами. Однажды, возвращаясь домой с работы я заметил, что трубы на крыше соседнего дома чуть выше, чем были вчера. Мелочь, но достаточная для того, чтобы понять… Я снова в другом мире, в своём, но другом теле.

Больше всего я опасаюсь радикальных отличий. Мне нравится мой дом, моя семья, моя собака. Не хочу, чтобы однажды оказалось, что собаку мы никогда не заводили, а взяли котёнка или какую-нибудь шиншиллу. Каждый раз, когда я вижу несоответствия, с замиранием сердца берусь за ручку входной двери в свою квартиру. Вдруг там всё совсем не так, как я помню…

Я не знаю, вернусь ли однажды в тот мир, где я появился. Да и как я пойму, что это именно он? Не знаю, когда начал перепрыгивать из одной реальности в другую, каждый раз успевая прожить кусочек чьей-то жизни. Или всё-таки своей? Дополнить память событиями, происходящими со мной здесь и сейчас, чтобы позже унести своё знание туда, где его сочтут игрой памяти и воображения.

Кстати, сегодня я много ходил, проверяя свои «вешки»: места которые не меняются нигде и никогда. Гранитные атланты по-прежнему держат над собой груз истории. Величественная императрица возвышается над своими подданными. Ангел-флюгер венчает золотую иглу шпиля, окружённого бастионами и равелинами. Царь-реформатор давит змею, сидя на вздыбленном коне. Усталый баснописец сидит в кресле на постаменте из своих выдумок. Сёстры-сфинксы, стойко переносящие холодные зимы чужбины, до сих пор не избавились от своего проклятия. Верный долгу матрос тянется к кингстону. Улица великого зодчего, как и всегда, состоит только из двух домов.

На площади у вокзала я оказался сильно озадачен. Хорошо помню строку из песни одного барда, где он сетует на то, что «…в горло проспекта шестигранный штык воткнули…» Не мог он ошибиться, любящий свой город, поэт! Сегодня, несколько раз обойдя этот несуразный обелиск вокруг, я насчитал только пять граней. Надо послушать песню. Наверняка ТУТ текст соответствует действительности. И в этом проблема…

До сих пор мне везло. Несоответствия никогда не оказывались радикальными, особенно касающиеся лично меня и моих близких. Но тогда все «вешки» оставались неизменны. Первый раз я оказался в реальности, где отличия затрагивали то, что я привык считать незыблемым. Чем ещё озадачит меня день сегодняшний?