Четыре старца

Четыре старца

Это случилось однажды вечером. Прогретый знойным солнцем летний воздух был полон ароматом трав и цветов, прохладный ветерок ласково касался обнаженной кожи рук, забирался под свободно развевающиюся одежду. Это был тот самый чудесный час летнего дня, когда и день уже как прошел, и вечер еще не наступил.
На открытой веранде за легким столиком сидело четыре человека. Старики. Или, если красивее и этичнее выразиться - мужчины в возрасте. Одеты они были в одинаково: светлые больничные пижамы из легкой хлопчатобумажной ткани. Но в такую погоду - самое то.
Какими бы ни были разными люди, при рождении мы все похожи друг на друга. Так же и старость по одной мерке искажает черты лица и очертания тел, сковывает движения. Ослепляет глаза и не дает ясно слышать. Забирает ясность восприятия окружающего, застилая пеленой от всего мира.
И тогда мы начинаем вспоминать. День за днем, минута за минутой проживаем прошедшее, переживаем все заново. И тем самым все больше разрушая последние ниточки, связывающие нас с реальностью.
Нельзя жить прошлым. Его нужно помнить, но не жить им.
Так и хочется написать: один из стариков в прошлом был знаменит, у него было много денег, он многое пережил. Второй - прожил тихую жизнь в деревне и самое дальнее куда он выбирался - соседний город. Один из них всю жизнь прожил холостяком, наслаждаясь страстью многих; другой же - всего себя посвятил любимой женщине. Еще один - потерял свою любовь в молодости, а потом - так и остался одинок; другой же - только несколько лет, как поймал последнее дыхание своей уходящей в иной мир судьбы. У одного возлюбленная умерла на руках, а другой - узнал об этом от посторонних людей. Один из них всю жизнь сидел, другой же и картошку с соседнего огорода боялся подкапывать.
Иногда все потерять - совсем не значит, что ты вообще когда-то владел хоть чем-то.
И, в тоже время, ничего не иметь - отнюдь не означает, что у тебя никогда ничего не было.
Но юмор в том, что при любом раскладе все мы рано или поздно остаемся одинокими. И это одиночество в разы больше того, с которым мы приходим в этот мир.
-Завтра будет дождь, - вздохнул один из стариков.
Нет, конечно же, можно подумать, что сии почтенные старцы пили чай и рассуждали о шахматной партии. Как бы это сказать... Если пиво наречь чаем, а карты - шахматами, то да...
Они пили чай и играли в шахматы.
-Грибы пойдут, - вздохнул ему в ответ другой старик.
Я даже имен их не знаю. Их четверо, они разные, абсолютно разные люди с разными судьбами, но они сидят в одном месте, пьют свой "чай". И все они настолько одиноки, что больно становится в груди от одной только мысли об этом.
-Как думаешь, стоит ли?...
-Конечно пойдем, завтра с утреца просто здрово будет.
И почему-то им не надо лишних слов, чтобы понимать друг друга.
В траве стрекочат кузнечики. И чем ближе закат, тем громче становится их песня. Однообразная, к слову, но что-то есть такое в ней, что задевает, заставляет сердце биться чуть чаще.
Ведь во всем, что окружает нас, каждый видит что-то свое, особенное.
Летние дни бесконечны, они так томительно сладки, так сочны своим щедрым теплом и многообразием ароматов цветов и трав.
Летом хочется жить.
Осенью хочется спать.
Говорим слово "сон" - подразумеваем отдых?
-Я не пойду, че-то бессонница одолела, - сделал глоток "чая" один из стариков.
-На том свете отоспишься, - ожидаемо хмыкнули ему в ответ.
-Да поскорей бы уж...
-А я бы еще покоптил...
-Кому сколько отмерено...
Ленивые мотыльки перепархивали с цветка на цветок неторопливо размахивая разукрашенными крыльями. Одна из них, белая капустница, нагло пролетела над самым столом, заставив всех четверых проследить блеклыми от прожитых лет глазами за изысканной красотой ее наряда и вальяжной грацией опадающего листа.
Лето-время белого цвета.
В это время года душа просто жадет его.
Зимой же хочется темноты.
Лето - время буйства других цветов.
Зима - белый, скрывающие черное и черный на белом.
Летом хочется жить, зимой же...
-Опять ты в дураках, - проигравший только вздохнул, сгреб карты, стал тусовать.
-Что ж за день такой?
-С каждым бывает...
-Пики, - раскидав по шесть карт, "дурак" выложил козыря, придавив сверху оставшейся колодой довольно таки потрепанных карт.
-Ну, кто так раздает? Руки бы оборвать ему, - недовольство было скорее показное, такое же ленивое, как и этот чудесный летний день.
-Кто ни будь в курсе, что сегодня на ужин?
-То, что они называют бигусом.
Вместо ответа все четверо брезгливо поморщились, но что делать, если завися от кого-либо, ты не можешь выбрать даже то, что будешь кушать?
-Я не пойду, - решительно заявил один из них.
-Я тоже.
-Сообразим че нить.
Четыре старика сидели летним вечером и играли в "дурака", потягивая пиво. Сколько еще осталось таких вечеров, никто не знает. Ведь у каждого из нас свое время, свои дни. И если детство у каждого поколения чем-то похоже, жизнь все равно каждый проводит по-своему. И только старость приходит сама. Тогда же и самыми близкими друзьями оказываются те, кого последними ты встретил на своем жизненном пути.
-Так че делать-то будем?
-Хлеба Петрович на нас возьмет, он в курсе, сало в загашнике еще осталось...
-У меня есть банка огурцов.
-Живем.
-Ага, картоху отварим и самое то будет.
-Вот видишь. Слышь, старый, а чем там у теба все закончилось?
-Да... - досадливо потянул старик. - Кинули меня в итоге.
-Тьфу ты, блин!
-И не говори. Так погано потом было. После того случая я и зарекся помогать кому-либо.
-А с теми-то что?
-А, пес его знает. С теми, кто в душу насрал, вообще нет смысла иметь дело.
-Я думал, отомстишь. Палки будешь в колеса совать.
-Что за глупости. Это по-молодости, да, я мог бы так... А потом подумал, надо оно мне падалью руки марать.
-Тоже дело.
-Ага.
Печальный вздох, один на четверых. Предательство - оно всегда предательство, вне засимости от того кто кого предал или оставил.
Золотистые одуванчики, белые одуванчики, лысые одуванчики.
Все они одинаково покачиваются в траве, их белые пушинки улетают, влекомые непостоянным ветром, как и наши мечты, желания.
Весна - время мечтать, лето - мечты исполнять.
Лето пахнет солнцем, цветами и загорелой кожей.
Весна пахнет землей и талым снегом.
Зачем мы живем?
Кто знает?
А время проходит, оно бурным потоком несет каждого из нас, пока мы все не истаем в его водах. И что потом останется от нас, кроме горстки пепла?
То же, что и от миллиардов других людей - горстка пепла, что истает под легким порывом ветра, разлетится, как и белые пушинки одуванчиков.
И чем же тогда каждый из нас отличается от того же одуванчика?
Так же растем, раскидываем семена и засыхаем в бурном потоке времени, превращаясь в пепел.
Все суета и прах, не так ли?
Тогда почему так хочется мечтать? Почему душа рвется ввысь, не ведая что ждет ее там, за синей гладью неба?
В школе говорили, что там, за небом - бесконечность космоса.
Представляется, как шкатулка с драгоценностями, на черном бархате которой сияют звезды, таинственно мерцают шары планет, шифоновыми платками сбились туманности.
Но туда ли попадет наша душа, и есть ли она? Ведь мы видим лишь только то, что нам кажется. Или нам кажется, что мы видим?
Время проходит, пройдет оно и для каждого из нас, что уж тут говорить про обычный летний день. Солнце близится к закату, опаляя огнем край неба. И само утопая в этом огне.
-Красиво, - произнес один из стариков.
Вместо ответа - улыбки тают на иссохших губах, как ласковые поцелуи.
-Пошли уже.