Что дальше?

Что дальше?

Что дальше?

В который раз задаю себе этот вопрос, сидя одна на стуле. На бежевом стуле в цвет кухонного фасада. За столом, который идеально по цвету вписывается в столешницу всё той же кухни. Я сижу одна на этой самой кухне, которая за этот долгий вечер уже просто осточертела.

Что дальше?

Взгляд непрерывно устремлён в окно, за стёклами которого протекает такая оживлённая жизнь мегаполиса. Мегаполис… Странное название для такого непримечательно, грязного и неприглядного города, как наш. Почему-то всегда казалось, что мегаполис — это что-то совершенное, но, по всей видимости, ошиблась. От мегаполиса, который всегда представал передо мной в мыслях, только огни ночного и такого шумного города.

Что дальше?

Усмехаюсь, когда в этом же окне вижу пару, идущую к подъезду. Парня и девушку. Идут вроде как счастливые. Держатся за руки. У парня ещё и пакет. С третьего этажа прекрасно слышу, как стучит стекло о стекло. Усмехаюсь. Приятный вечер? И только они вдвоём. Ничего лишнего. И никого. Что ждёт их дальше? Приятный вечер. Откровения в лёгком пьянённом состоянии. Затем, может ласки и что-то более чувственное и откровенное.

Сглатываю. Зажмуриваюсь и пытаюсь дышать спокойно. Открываю глаза.

Перевожу взгляд на белую стену, где висят часы. Чёрные стрелки которых указывают на полночь.

Сглатываю. Моргаю и чувствую слёзы, которые незамедлительно начинают падать на паркетный пол, кстати, хорошо сочетающийся со стенами и грёбаной дверью этой грёбаной кухни.

Снова сглатываю. Дыхание всё-таки сбивается. Я не хочу этого!

Пытаюсь успокоиться и снова сажусь на бежевый стул, стоящий около стола, который идеально вписывается в фасад грёбаной кухни.

Что дальше?

Кажется, спать пора. Поднимаюсь и снова устремляю взгляд на стену, где всё ещё висят белые часы в тон белым стенам.

Два часа от полночи. И тут же мои мысли прерывает один, а затем второй щелчок входной двери. Тут же бегу в ванную комнату. Включив воду на полную мощность, опускаю руки под сильную струю воды. Затем омываю лицо, пытаясь избавиться от следов моего несдержанного и тоскливого времяпровождения.

Хотя кого я обманываю? На меня никто не посмотрит, чтобы понять, что что-то было не так. Спустя пару минут всё-таки выхожу. В квартире никого на первый взгляд.

Тихо пробираюсь на балкон через гостиную. Слышу звук отправленного сообщения. Сразу следом звук блокировки.

Я на балконе, а причина моих несветлых мыслей, словно почувствовав моё присутствие, поворачивается и выдыхает сигаретный дым прямо на меня. Начинаю кашлять и с ужасом пытаться втянуть такой необходимый в данную минуту воздух.

Он ведь знает… Точно знает, что я не переношу сигаретный дым. Но всё равно продолжает делать это. Знает, что мне становится плохо. В такие моменты я словно забываю, как дышать.

В лёгких нехватка воздуха. Глаза снова начинают слезиться, а он просто наблюдает за мной, мило улыбаясь.

Что дальше?

Придя в себя, почти восстановив необходимое мне дыхание, вновь смотрю на него. Слышу звук входящего сообщения. Он не шевелится. Не обращает на лежащий на подоконнике телефон внимания. Или делает вид, что не слышит звук уведомления.

Я знаю, что в этом сообщении. Снова очередные слова восхищения их грёбаного восхитительно траха. А также приглашение для следующего раза. И я знаю, что следующий раз не заставит себя ждать. Может завтра, может через неделю. Главное не сейчас. Прошу, пожалуйста, только не сейчас!

Слежу за твоим взглядом, который время от времени от меня устремляется на телефон, всё ещё лежащий на грёбаном подоконнике.

Усмехаюсь… Он ещё и думает, выбирает, что сделать. Остаться или всё-таки отправиться вновь к ней. Не сдержав звук отчаянного и в то же время болезненного вздоха, такой не свойственный мне смех вырывается из глубин моего сознания. А потом я просто начинаю смеяться пуще прежнего, заходясь в неестественной для самой себя истерике.

Смеюсь, а из глаз снова падают слёзы. Смеюсь до боли внизу живота. Смеюсь, даже когда горло начинает болеть от спазмов, вызываемых рыданием. Вздрагиваю, вою. А из глаз снова слёзы.

Мне бы отправиться в кухню и взглянуть на часы, чёрные стрелки которых точно укажут мне, сколько я рыдала, когда он снова ушёл. И словно обозначив своё присутствие перед этим, он толкнул меня, как незнакомого прохожего, стоящего на его пути к цели. Такой, видимо, желанной цели…