Что такое любовь?

1.

«Встреча на карнизе»

Давид Хальзев

— Куда ты вздумал идти, сынок? Ты же совсем не знаешь наш город? Заблудишься ещё чего! — недовольно причитает бабушка.

— Осмотрюсь немного, ба, — отвечаю я, натягивая наушники и капюшон на голову. — Теперь это мой дом, хотелось бы изучить город. Я мало что помню с детства, к тому же Пятигорск очень изменился с тех пор, как я был здесь в последний раз!

Погода сегодня чудесная, после затяжных ливней наконец-то небо стало ясным и окрасилось в голубой цвет. Я приехал в город чуть больше недели назад, и поначалу мне показалось, что попал в вечно дождливый Форкс, а не в Пятигорск.

Учебный год уже начался, но бабушка позволила мне прийти в себя и побыть дома подольше. В основном я сидел в своей комнате, слушал музыку, читал книгу и лишь изредка выходил в магазин неподалёку от бабушкиного дома.

— Время к вечеру, Давид? — продолжает воспитательный процесс бабушка. — Вдруг ты заблудишься?

— Ещё даже не стемнело, бабуль. Не волнуйся за меня, не потеряюсь! Я давно самостоятельный и взрослый мальчик, — отвечаю я и на мгновение вспоминаю, что, вероятно, мне пришлось слишком быстро повзрослеть.

Пять лет назад у мамы диагностировали саркому третьей степени. Болезнь долгое время не давала о себе знать, а диагноз поставили неожиданно, когда она проходила плановую диспансеризацию на работе. Лечащий врач уверял, что мы обратились вовремя и у мамы огромные шансы на излечение. И мы верили! Я верил!

— Не забывай, сынок! Теперь я за тебя отвечаю, до тех пор пока ты не совершеннолетний, — чуть строже говорит бабушка, сведя брови к переносице. Вдобавок завтра твой первый день в новой школе, нужно как следует выспаться!

— Мне восемнадцать в октябре — это совсем скоро. Я всего лишь немного прогуляюсь и осмотрюсь вокруг, — произношу как можно мягче и целую бабушку в щёку, покрытую мелкими морщинками.

Мама долго боролась с болезнью. Сперва была операция. Затем несколько курсов химиотерапии, дорогостоящие препараты, повторная операция и длительное восстановление. Как физическое, так и моральное. Всё сопровождалось интенсивными эмоциональными переживаниями, особенно когда мама неделями ждала результаты гистологии, но несмотря ни на что мы надеялись на благоприятный исход.

И мама справилась, мы, думали, что всё плохое осталось позади. Результаты были хорошие, как и другие анализы и самочувствие. Но однажды, когда я вернулся домой после школы, она встретила меня с грустной улыбкой. Обняла и, прикрыв закрыла глаза, прошептала: «Когда ты был маленький, то очень любил гостить у бабушки в Пятигорске. Это отличный город, где я провела детство и юность. Тебе будет там хорошо!».

Я сразу всё понял! У мамы рецидив. Болезнь быстро прогрессировала. Метастазы распространились практически по всему организму и ни единого, хотя бы маленького шанса на выздоровление. В конечном счёте болезнь взяла верх.

Лечащий врач озвучил страшные цифры, мама так

и не назвала точных сроков, однако обмолвилась, что ей следует, как можно скорее привести дела в порядок и помочь мне с переездом в другой город. Несмотря на то, что в помощи нуждалась она, а не я!

— Давид, только не задерживайся допоздна, у нас бывает неспокойно в позднее время! Постарайся вернуться до темноты! — даёт последние наставления бабушка, когда я переступаю порог нашего скромного дома, где всего лишь две небольшие комнатки и крошечная кухня.

Вскоре мама умерла. Слишком молодая, очень красивая, всегда такая жизнерадостная и полная энергии. Чёрт возьми, я так скучаю по ней!

Отца у меня нет, вернее, где-то он всё-таки существует, но это тайна под семью замками. Мама долгое время обещала рассказать мне, кто мой отец, но так и не успела. Или не хотела, а я и не настаивал! Зачем мне знать, кто такой человек, который ни разу за семнадцать с половиной лет не поинтересовался как поживает его сын?

Мне было безразлично, поскольку моей семьёй была мама. Умирая, она оставила мне клочок бумаги с именем и фамилией и больше никакой информации, даже адреса не было. Я не стал искать его, хотя мог, однако, если его не было с нами так много лет, значит, мы были ему попросту не нужны. Не думаю, что со временем что-то изменилось.

В последний раз я был в Пятигорске лет восемь назад и почти не помню здешних мест. В то время мама много работала, а я был слишком маленький, чтобы оставаться одному дома, поэтому едва ли не каждое лето, начиная лет с трёх я гостил у бабушки. Когда я стал постарше, бабушка стала приезжать к нам сама несколько раз в год.

Я здесь уже почти неделю, и пока не понимаю, нравится мне в городе или нет. Лермонтов полюбил Пятигорск с самого детства, ещё в ранние годы бабушка привозила его, чтобы поправить здоровье. Здесь он искал вдохновение и здесь он был убит на дуэли, поэтому буквально весь город превратился в мемориальный музей поэта. На каждом шагу можно наблюдать надписи, бюсты, таблички с упоминанием великого гения русской литературы. Но я даже отдалённо не похож на Лермонтова. Я не умею писать стихи или поэмы, да и таланта к сочинительству у меня никогда не было, а мой постоянный спутник — ноутбук, музыка и книги. Я скорее люблю читать то, что когда-то создали великие поэты и писатели, но сам никогда бы не смог породить чего-то подобное.

Хотелось бы верить, что я привыкну к этому городу. Одно дело, когда ты приезжаешь на летние каникулы погостить к любимой бабушке, другое, когда ты становишься сиротой и вынужден всё бросить и переехать. Новый дом, новая школа и совершенно чужой город.

Смерть мамы оставила в моей душе глубокую рану, которую, кажется, невозможно излечить даже со временем. Но я должен научиться принимать жизнь такой, какая она есть. И идти дальше в одиночку.

Обдумывая последние события в моей жизни я бесцельно петляю по витиеватым улицам города, разглядывая здешние здания и архитектуру. От бабушкиного дома, который находится на проспекте Кирова, я поднимаюсь вверх по широкой каменной лестнице, мимо цветочных часов. Людей практически нет, поэтому я могу наслаждаться одиночеством и тишиной вокруг. Минуя безлюдные дорожки, я попадаю на аллею, где на домах я замечаю таблички с названием улицы, на которых указана всё та же знакомая фамилия великого поэта.