Чудо(вище) для мажора

Глава 11

(Даниил)

Изрядно накидавшись и расслабившись, тискаю горячую брюнетку, которая в одном бикини трется о мой пах. И все бы ничего, как будто даже все идет по плану, если бы не одно, мать его, огромное “НО”!

Та опускается на колени и с похотливым взглядом тянет за собачку на моей ширинке. А у меня, откровенно говоря, ни-хре-на. Вот вообще не вставляет! Что за фигня?

Но стоит мне закрыть глаза, откинуть голову и представить, что вокруг пахнет смородиной и пломбиром, а у этой девки в волосах ярко-розовая прядь, как в штанах моментально становится тесно.

И стоит ли говорить, что иметь ее с закрытыми глазами так себе идея? Да и воображаемый запах смородины перебивается пресловутым номером пять, от которого уже реально блевать тянет.

Поднимаю ее за локоть и даю понять, что сегодня я не в настроении:

— Гуляй отсюда.

— Даник, ты чего? Я вообще-то рассчитывала, что мы вместе уединимся.

— Больно на многое рассчитывала. Гуляй, сказал, — тянусь за очередной бутылкой.

— Красавчик, — бросает на меня удивленный взгляд Тим, не прекращая лапать двух блондинок близняшек. — Мне показалось, или ты не в настроении? Так и быть, хочешь, уступлю тебе этих милах?

— Нет, — злюсь сам на себя.

Какого черта вообще? Как мне, блин, в принципе в голову пришло представить на месте этой красотки, мать вашу, Чудову?!

Залпом допиваю прямо из горла.

— Погнали в клуб, — цепляю еще бутылку и чалю на выход. Надо бы хорошенько проветриться.

В клубе полно народу, долбит музон, в глаза бьет светомузыка. Занимаем привычную випку и заказываем “десертик”. Но и тут не весело как-то. Может, потому что Беса нет с нами? Точно из-за этого.

— Городок, — толкаю Арса. — У вас с Чудовой мутки?

— В смысле? — тупит. — А, нет, с чего ты взял? Говорю ж, соседка моя.

— Бывшая, — уточняю. Но получается как-то грубовато.

— А ты с чего вдруг интересуешься? Ты мне, Красавчик, хоть и друг, но к ней лучше просто так свои яйца не подкатывай.

— А че так? — бесит меня его предостережение. Если они не вместе, так какого хрена он так активно ее опекает?

— А то, что я тебя знаю. Не порть нормальную девчонку, понял?

— А, даже так… — раздражаюсь.

— Тебя чет понесло, Даник, тормози, — дергает меня за плечо Тим. — Хорош, ты че.

С психом одергиваю и иду охладиться и затянуться. Выхожу на улицу и вдыхаю холодный воздух первых заморозков.

Сам не понимаю, какого лешего так психанул. Крышняк едет. Но это от количества алко внутри меня. Но он почему-то не греет. Холод проникает под дорогую стильную куртку, которая тоже ничерта не греет.

Прислоняюсь к ледяной кирпичной стене, пытаясь поймать равновесие. В голове вата. Густая, пропитанная чем-то крепким и отвратительным. Пофиг. Главное глушит. Должно глушить.

Все равно в голову словно мухи лезут мысли о какой-то несуразной девчонке. На кой она сдалась мне? Какого черта ее убогий образ в последние дни постоянно перед глазами, назойливо преследует?

«Ты же просто избалованный мажор, который от скуки периодически бунтует, потому что все игрушки надоели, — звучит в голове ее голос».

Кто она такая, чтобы смотреть на меня сверху вниз? А, точно! Инструмент. Очень неудобный. Острый. Но идеальный, чтобы произвести нужный эффект. Именно поэтому она в моей голове. Вот же! Все просто.

А не потому, что до сих пор помню нежность ее кожи под моей ладонью. Ее резкий вдох. И мой собственный идиотский порыв запомнить ее легкий ненавязчивый запах.

Достаю еще одну отраву из пачки. Руки трясутся от холода. Какого хрена я вообще стою тут и пытаюсь переварить это? Нафига? Я ведь Даниил Красавин. Красавчик. Во всех смыслах. Любая мечтает поймать мой взгляд на себе. Просто я сегодня не в настроении, вот и все. Никакая это не симпатия. Нет. Это просто сбой, глюк системы. Алкогольная паранойя. Усталость. Да что угодно! Только не оно. Не это дурацкое, унизительное чувство, из-за которого комок встает в горле не от дыма. Закашливаюсь.

Отталкиваюсь от стены и на заплетающихся ногах иду обратно в клуб. В яркие неоновые огни, в шум толпы, басы, бьющие по вискам, к красивым девочкам, которые жаждут моего внимания.

Уже на входе торможу.

Возле меня останавливается такси, из которого вываливается толпа и чалит в клуб.

Нет, Красавчик, ты этого не сделаешь.

А такси все стоит.

Собакааа, вот нахрена?

— Свободен? — плюхаюсь на заднее сиденье и называю адрес.

Запишите меня в список долбоящеров, пожалуйста.

Потому что называю я ее адрес.

И вот спустя минут тридцать-сорок стою перед окном логова этого мини чудовища, что без спроса вломилось в мою башку и теперь травит токсинами собственного производства.

Чего хочу? Хочу убедиться, что все это мне показалось, что я типо приукрасил себе, мусоля в мыслях тот случай в кафе. Вот сейчас увижу ее снова, и все встанет на свои места. Она не красотка, да и характер у нее стрем. Короче, просто избавлюсь от иллюзий, освежу реальную картинку, чтобы фантазии больше не играли со мной в такие шутки, и вернусь в клуб.

Легко дотягиваюсь и барабаню по стеклу. Окно распахивается уже через три секунды.

Вот, Красавчик, смотри и запоминай, что из себя представляет чудовище после того, как пробило двенадцать. Это должно быть что-то максимально страшное и впечатляющее. Возможно, нечто волосатое, с мешками под глазами, прыщавое, в старом застиранном бабском халате или даже… Короче, супер стремное.

Но все ожидания вдруг со звоном сыплются мне под ноги.

— Красавин, ты офигел? Какого черта ты здесь делаешь в такое время? — змеей шипит на меня.

А я стою и, подвиснув, оцениваю картинку.

Сглатываю.

Охренеть.

А чудовище где?

Потому что передо мной она предстает совсем иначе, чем мне хотелось бы. Она без косметики, однако кожа чистая, с нежной розовинкой. Глаза блестят от света луны. Волосы хоть и распущены, но мягко спадают густыми волнами по бледной коже плеч. Короткий топ на тонких бретелях плотно сидит на груди, выдавая под легкой тканью, что ей холодно из-за открытого окна.