Чукча читатель, чукча писатель

Тайники ЛитНета: Д. Манасыпов "Злые ветра Запада"

Первое, чем привлекает книга, - аннотация. Это не рассказ о всемогущем нагибателе и не слезливые перепевы романтических «люблю – не люблю». Не очередная история о неуязвимом герое, выходящем сухим из огня и невредимым из фонтана царской водки. «Это, мать его, дикий Запад» – и нежным любителям фэйри лучше открыть иную книгу. Здесь будут реалии жизни  - жизни среди земель Дьявола, где сатанинское семя ежеминутно готово пасть на проклятую твердь и превратить тебя в монстра. Жизни, где нет оазисов с пенным вином посреди пустошей – зато есть пыльные броневики и выживающие Анклавы. Жизни в мире настоящего постапокалипсиса.

И вместо Бумдиггибай зазвучит Orion.

Если бы меня спросили, что в книге не так, я бы, наверное, указала только на обложку.

Содержание же – яркий образный язык, полный неожиданных поворотов сюжет, динамика – на 11 из 10-ти. Больше всего, читая, ценишь то непередаваемое чувство, которое рождается внутри – я могу обозначить его только словом «верю». Верю в бурю, в бронированный «кугуар», в пахнущий старым потом платок. В бирюзовые глаза миз. Верю в танцующую ведьму Алый Ворон - и в тяжесть пропахших опасностью дорог. Да и как тут не поверить:

«Дорога решает многое за людей. Если идешь пешком, то не до разговора с соседом. Переставляешь ноги, и все. Шаг за шагом, увязая в горячем море песка, густой жиже болот, разрывая плотную, высотой по колено, траву прерий или грохоча каблуками по твердокаменной и выжженной доске солончака. Тут не поспоришь, не расскажешь за просто так байку, не похвастаешься девчонкой, подцепленной в городке, оставленном далеко за спиной. Нет, во время привалов так сколько угодно. Но только не когда идешь».

Кто-то скажет, что книга излишне жестока. Что в ней слишком много оружия, перебор кровищи и вышибленных мозгов. И что слишком часто встречаются сцены вроде этой:

«Ч-пок! Левое плечо разлетелось алыми брызгами и кусками цвета слоновой кости. Ч-пок! Череп последовал за плечом, добавив к ало-белой палитре шматки окровавленного серого студня».

А теперь давайте вспомним, что мы читаем (см. абзац нумеро уно). В том мире, который так красочно показывает автор, не бывает, просто не может быть иначе. Уберите подобные сцены, уберите сотни мелочей вроде забившихся пылью фильтров и слипшихся от грязи и пота остатков носков - и картина разрушится. Перед нами предстанет уже не сочный и яркий мир выжженных пустошей, отчаянных рейнджеров и преданных Новой Церкви отцов-командоров, не боящихся ни монстра, ни ведьмы, ни самого Козлоногого Джека. Нет, перед нами окажется всего лишь смазанная тусклая калька с этого мира. 

И еще – много ли можно встретить в книгах сцен, подобных этой:

«Он сглотнул, поворачиваясь. Свет она прибавила, ненамного, но его хватило.

Ажурное переплетение титановых нитей, тесно обнимавших своих серебряных сестер мерцало тусклым блеском. От виска и до крыла носа, сужаясь к уху. Черный выпуклый оникс окуляра смотрел мертво и выжидающе. Следы от шрамов и шрамчиков на смуглой коже, побелевшей по краям, прижатым к протезу еще темнели.

Изабель, замершая с выпрямленной спиной, смотрела на него оставшимся карим бриллиантом, чуть слышно дыша. Дуайт переступил на месте ослабевшими ногами, опустился на колени и уткнулся лицом в бархат платья. И гулко, глотая воздух, всхлипнул. Пальцы Изабель, сильные и тонкие, опустились на его затылок, вцепились, заметно подрагивая.

- Токомару О-Аху, - Изабель всхлипнула, - где же ты был так долго? Дурак О-Аху, ты такой дурак… такой же, как и я дура.

Дуайт не отвечал, не шевелился, ловил короткое и уже умершее «сейчас». Его «сейчас», уже ушедшее в прошлое. Его «сейчас», наполненное тем, чего больше никогда не будет. Запахом его Изабель. Её, Изабель, болью. Ее и его слезами, их горечью и радостью. Дуайт, замерший в ее коленях, просил прощения и у нее, и у тех, кто был с ним последний год. А за окном темнела ночь Вегаса, подкрашенная огнями. И вряд ли нужно было еще что-то для счастья. Пусть и на ускользавшее «сейчас»

Ради таких моментов, ради возможности погрузиться в них и с головой уйти, даже просто ради возможности «понаблюдать из-за занавески» - уже ради этого книгу стоит читать.

Что еще?

Мир, конечно же. Потрясающе живой мир наступившего постапа. Мир с его жестокими законами. С его загадками, с тайнами, что хранят пески, - тайнами, погребенными в развалинах старой цивилизации.

Персо… нет – люди. Не персонажи и не герои. Каждый из них – уникальная, самобытная личность, любовно выписанная автором до мелочей. Со своим прошлым, которое – хочется верить, лишь до поры – остается такой же загадкой…

https://lit-era.com/book/zlye-vetra-zapada-b11072