Циник и его Исключение

Глава 1: Королевство Циника

От лица Льва

Просыпаться — это всегда ошибка. Особенно когда первое ощущение — это свинцовая наковальня вместо черепа и вкус, будто во рту ночевал бродячий кот. Я застонал, не открывая глаз, пытаясь вспомнить, где черт возьми я?

Потолок? Не мой. Обои? Уж точно не мои. И этот запах… дешевый парфюм, смешанный с потом и еще чем-то приторно-сладким. Потом я почувствовал тепло у своего бока. И легкое дыхание.

Ага. Знакомая мелодия.

Я медленно, чтобы не спровоцировать новый виток боли в висках, повернул голову. Рядом, уткнувшись лицом в подушку, спала девушка. Каштановые волосы растрепаны по наволочке, плечо обнажено, ремешок от чего-то черного и кружевного сполз на локоть. Миловидная. Молодая. Совершенно незнакомая.

«Отлично. Просто блеск, Лев!» - промелькнула мысль в голове.

Я осторожно высвободил руку, которую она, судя по всему, использовала как подушку всю ночь. Она что-то пробормотала во сне, но не проснулась. Я приподнялся на локте, осматриваясь. Номер… стандартный, три звезды, максимум. На полу валялись туфли на шпильке (ее), мои ботинки, смятая блузка, мой пиджак. На тумбочке — пустая бутылка виски, два стопаря, один из которых опрокинут, и телефон, настойчиво мигающий уведомлениями. Работой пахло за километр.

Кто она? Марина? Катя? Алёна?

Имена мелькали в памяти обрывками вчерашнего вечера. Открытие новой галереи… бесконечные тосты… ее настойчивый взгляд через стол, полный уверенности, что она-то уж точно особенная… Моя стандартная ухмылка в ответ… еще виски… ее смех, слишком громкий… Лифт? Такси? Неважно. Суть всегда одна и та же.

Я осторожно слез с кровати, стараясь не скрипеть пружинами. Нашел в ванной стакан, плеснул в него воды из-под крана и выпил залпом. Потом еще. В зеркале на меня смотрел парень с темными, сбившимися в беспорядочные кудри волосами, тенью щетины и выражением человека, который явно переоценил свои силы вчера вечером. Но даже в таком виде… Да, черт возьми, я знал, что выгляжу эффектно! Это было оружие. И проклятие. Девушки всегда велись на эту внешность, на маску уверенности, на легкий налет опасности. Велись, как рыба на блесну. А я? Я просто… ловил. Без задних мыслей. Без планов. Без иллюзий.

Химия. Привычка. Взаимовыгодное партнерство на пару часов.

Вот и вся любовь. Все эти сказки про "однажды и навсегда", про "родственные души" — бред для сентиментальных идиотов, которым нужно чем-то оправдать свои гормоны и страх одиночества. Я давно это понял. Еще тогда… Но не сейчас. Не стоит копать старое.

Телефон на тумбочке завибрировал снова. Настойчиво. Работа. Мой настоящий наркотик. Мой смысл. Там все было ясно: задачи, сроки, результат. Никаких невысказанных ожиданий, никаких разбитых сердец. Только холодный, жесткий расчет.

Я быстро собрал свои вещи, стараясь не шуметь. Надел рубашку, смятую, но приличную. Пригладил пальцами непокорные кудри — бесполезно, но попытка была. Пиджак через плечо. Кошелек, ключи, телефон — все на месте. Я бросил последний взгляд на спящую девушку. Милая. Наверное, проснется, будет искать записку, надеяться… А потом разочаруется. Или разозлится. Как обычно.

Никаких иллюзий. Никаких обязательств. Никаких разбитых сердец (моего в частности).

Мой девиз. Моя религия. Моя броня.

Я тихо открыл дверь и вышел в коридор отеля, уже набирая номер своего ассистента. Голос был хриплым, но твердым, профессиональным, как всегда.

- Даша, доброе. Я в пути. Пришли мне на почту все входящие по проекту "Феникс" и срочно найми уборщиков в студию, там после вчерашней презентации, наверное, поле битвы. И… закажи мне двойной эспрессо. Без сахара. Жизненно необходимо.

Я отключился, даже не дослушав ее ответ. Солнце за окном лифта било в глаза, заставляя щуриться. На улице парочка, явно влюбленная, смеялась, держась за руки. Я отвернулся.

Наивные дурачки. Скоро все закончится слезами и взаимными претензиями.

Лифт тронулся вниз. Я поправил пиджак. Головная боль отступала, сменяясь привычной концентрацией. Мир снова вставал на свои места. Работа. Контроль. Никаких лишних чувств. Так проще. Так безопаснее.

Королевство Циника снова открыто для бизнеса.

Солнце на улице резало глаза, как осколки стекла. Я прищурился, пытаясь поймать такси, одной рукой придерживая пиджак, другой – хрустящий пакет с аптечным набором для выживания после вчерашнего (обезболивающее, вода, что-то мятное). Город гудел, люди спешили, и весь этот назойливый утренний позитив вызывал у меня лишь одно желание – вернуться в темный номер и умереть. Или хотя бы выпить тот эспрессо, который Даша, святая женщина, наверняка уже заказала в мою студию.

Именно в этот момент заныл телефон в кармане. Не вибрация – настойчивый, пронзительный звонок. Я вздрогнул, и наковальня в висках ударила с новой силой. Кто еще? Утро после "победы" – святое. Даша знает правило: только апокалипсис или клиент уровня "покупает остров". Я с раздражением выдернул аппарат, даже не глядя на экран.

- Лев, – буркнул я, голос похож на скрип ржавых ворот.

- Доброе утро, спящая красавица. Или как там у вас, принцы на белом коне, называют себя после бурных ночей?

Голос.

Он врезался в сознание, как ледяной нож. Чистый, низковатый, с отчетливой ноткой... насмешки. И абсолютно трезвый. Никакой утренней хрипотцы, никакой слащавости. Только холодная сталь, обернутая в бархат ироничного вопроса.

Сонливость отступила мгновенно. Не потому что стало легче – просто его место занял внезапный, острый спазм раздражения, смешанный с диким любопытством. Кто это? Знакомый голос, но...

- Извините, вы ошиблись номером? – автоматически выдавил я, пытаясь сообразить. Имя вертелось на языке... Алла? Анжела?..

Однако в трубке послышался едкий смешок, от которого даже меня передернуло.

Да кто она такая?!