Цвет безумия

Глава 29. Снова в Лондон

-Скажите всё, что знаете, - молвил Уилл, лицо садовника в этот момент исказила жалостливая гримаса. 

-Вы очень похожи на того парня, что часто приходил в гости к мистеру ла Гранде. Когда я вас увидела, то подумала, что вы это тот парень. Но вы - не он. 

-Почему вы так уверены? 

-Потому что знаю. 

-Сара…, - проронил Ричард с лицом, кричащим “нам конец”. 

-Просто верьте мне.

Ричард быстро встал из-за стола и будто в миг протрезвел. Он подошёл к Саре и, взглядом заставив её молчать, что не ускользнуло от Уильяма в ту самую минуту, и молвил своему собеседнику:

-Спасибо за беседу и за коньяк, мистер Берхольм. Нам нужно домой. 

-Конечно, - Уильям поднял рюмку в ответ, - доброго вечера.

Напугал? Озадачил? Обидел, в конце концов? Что поведение садовника должно было ему сообщить? Крепкий орешек, до последнего держался. Совсем не так, как сам Уилл, когда его в буквальном смысле поил в Лондоне Марк. Ему и удалось кое-что разузнать. Если он пытался.

Оставшийся час до того момента, как Уильям провозгласил отбой, он пил один. Всего ничего, каких-то пятьдесят грамм. Но долго, нудно смаковал, как дегустатор, окунувшийся в изобилие вкуса.

Мистер Ричи отошёл назад… Пока что так. Что ж, Макафи - следующая цель.

На утро позвонил Альфред. Уильям заметил некую последовательность - вспомни Макафи, и он вскоре позвонит. За недолгую жизнь в этом доме он понял, что это уже правило.

“Ну вот, как же мне теперь пытать Макафи?” - спросил себя Уильям с ухмылкой, болтая в руке полупустую бутылку. Если он всех будет подобным образом расспрашивать, то недалёк тот день, когда он сопьётся. Надо придумать что-то другое, возможно, даже слишком вероятно, что Макафи - из племени непьющих. Или даже их вождь.

Таких не расколешь. Они либо говорят правду из собственных побуждений, либо молчат, как морской планктон, что покорно плывёт в пасть морского монстра - какой-то там великой цели, что описать им не хватает писательского мастерства. Макафи напоминает их представителя. Невооружённым глазом видно - есть в нём какая-то хитрость, какой-то расчёт, возможно, всего лишь профессиональная черта, но в его образе довольно жирный штрих.

Уильям не питал больших надежд: Макафи мог ничего не знать. Будучи другом семьи ла Гранде и зная о любовных похождениях Жанет, он, вероятно, не пребывал в неведении, но детали могли ускользнуть от его взора. Если бы он знал того парня с фото, наверняка, бы не молчал.

Тогда кто?… Кто может ему всё рассказать? Никто иной, как дядя Джон. Он должен знать… Никак иначе. Тогда к чему столь долгое молчание? Что заставляет его до сих пор молчать? Некие “они”? Может, Сара права, и он вовсе не тот человек с фото? Но кто тогда там изображён? Брат-близнец?

Правило впервые нарушилось: Макафи отзвонился и с глубочайшим сожалением сообщил - в гости он пока не придёт. Работа и ещё раз тяжкий труд врача лишил его удовольствия снова стал гостем этого дома.

Пока он метался из стороны в сторону, как раненый зверь, не сразу услышал звонящий телефон. На звонки по работе часто отвечал Марк, но, если тот занят, шла переадресация Уиллу. Молодая девушка минут пять распиналась перед слушателем о цели звонка - о том, как некая фирма собиралась сделать заказ на современный дизайн зелёного участка. Чего обычно не случалось, в середине речи Уильям потерял нить беседы, и попросил всё снова повторить. Услышав фамилию Китч, он попросил остановиться.

-Я соединю вас с ним, - устало проронила девушка и быстро отключилась.

На том конце оказался никто иной как Джордан Китч, знакомый с вечеринки. Было странным снова услышать этот властный голос руководителя, что точно знал чего хотел: какое озеленение, форму кустов, всё вплоть до менее значимых деталей.

-Я уже общался с вашим коллегой. Он не назвал мне точных дат и обещал поговорить со мной позже. А я, знаете ли, человек точный. Мне важны цифры. 

-Да, никаких проблем, мистер Китч. Марк вам во всём поможет. Будут вам цифры. 

-Поймите меня правильно… Ваш коллега показался мне не очень надёжным человеком. Я хотел бы показать весь проект лично вам.

Ещё один минус в сторону Марка. Да о чём он только думает? Неужели дядя Джон был прав, назвав коллегу тем ещё лентяем?

-Вы можете прислать мне проект на почту. 

-Нет, я бы хотел встретиться. Понимаю, вы не проживаете в Лондоне. Но всё же… Это важно для меня. 

-Хорошо. Я как раз собираюсь в столицу по делам. 

-По рукам, - довольно закончил Китч.

Не вдаваясь в возможные причины такого поворота, Уильям списал всё на привередливость, которая встречалась в его работе крайне редко. Конечно, Марк его подвёл. И дядю Джона. И самого себя. Ещё один повод для дружеской беседы.

К обеду следующего дня Уильям был на месте. О приезде дяде Джону он не сообщил. Посчитал, так будет лучше, как и то, что стоит снять недорогой номер в отеле и обеспечить себе свободу размышлений. Он уверен, таковых будет немало.

Офис Джордана Китча располагался в самом сердце Лондона, к которому было не так просто подобраться - витиеватые дороги, пробки, снова пробки, наконец, коридоры, лифт и коридоры. На нужном этаже он вышел, слегка поёжился, как будто оказался в логове у зверя, и открыл стеклянную дверь. Китч деловито пожал гостю руку без бурных приветствий и банальных вступлений типа “как добрались?”, “заметили, какая сегодня прекрасная погода?” и так далее. Уильям на этих фразах не настоял, хотя они вихрем пронеслись в его голове. Наверное, привычка. Дядя Джон любил подискутировать с клиентами о жизни, но лишь с теми, кто это приветствовал, так как, отдалившись таким образом от темы, можно и контракт потерять.

Китч указал жестом на стул, и Уильям на него не глядя опустился. Если бы он указал на бездну, эффект был бы тот же - была в этом человеке власть, не заявляющая о себе с помощью силы, а просто и непринуждённо текущая в мир. Наверное, поэтому Уильям сейчас здесь. Он мог настаивать, сопротивляться, предлагать встречу с самим дядей Джоном. Но нет же… Он приехал сам. Хоть и была тому своя причина. 

-Если вы не против, я предложу вам кофе. 

-Вовсе нет, спасибо. Кофе будет кстати.

Китч сел напротив гостя, властно положив руки на стол. Походил на гангстера из фильма, что вот-вот совершит что-то криминальное, а Уилл всего лишь жертва в его коварном плане. Уильям инстинктивно отдалился - прислонился к спинке кресла, да и вовсе к ней приклеился на ближайшие полчаса. В горле резко пересохло, попросил воды… Жарко, здесь невыносимо жарко.

-Очень красивая… Штука, - Уильям пытался её как-то назвать, но как будто позабыл слова. 

-Спасибо. Привезена из Италии три года назад. По-моему, прекрасно вписывается в интерьер.

Привезена. Из. Италии. Мозг снова включил режим “подозрений”, пробегая сканером входящие фразы. “Это до безумия глупо” - твердил он сам себе, но перестать не мог. Уже какая-то нелепая привычка. Во всех видеть врагов.

Но мозг опять перестарался - перед глазами полетели картинки, как бумаги, вдруг взъерошенные ветром, и в этом беспорядке слайды неожиданно сплелись в причудливый сценарий.