Дальше, чем далеко

Дальше, чем далеко

Место моего рождения: Чикаго. Год рождения: 1998. Зовут меня… Впрочем, какое это имеет значение? Всего лишь череда букв. Что в самом деле значит имя в круговороте страстей, надежд, страданий и боли, именуемом жизнью? Ничего. Единственное, что имеет значение, это сам факт моего существования. И его цель. Итак, начнём сначала. Место рождения: Чикаго. Возраст: 21 год. Цель: убить человека. Я верю, что никто не приходит в этот мир просто так. Каждому уготовано своё предназначение – только ему и никому другому. Но многие несчастные умирают, так и не узнав, в чём оно заключалось. Мне повезло больше. Смысл моего существования открылся вскоре после моего пятнадцатого дня рождения. Именно тогда стало ясно: я живу на этом свете, чтобы убить мистера Р. Д. Дэвиса. Моя охота на него длилась шесть долгих лет, пока след не привёл в Хейзелтон, небольшой городок на северо-востоке Пеннсильвании…

Пятница, 12 сентября, 10 часов вечера. Я стою возле обшарпанного табачного киоска и смотрю на дверь бара, расположенного на противоположной стороне улицы. Я жду. Он обосновался в этом городе около года назад – долгое пребывание по сравнению с городами, где он останавливался раньше. Мне также известно, что практически каждый день он приходит в этот бар – на противоположной стороне улицы. И вот он здесь. Высокий, худой, светло-русые волосы, кожаная куртка и лицо, которое я не забуду до конца моих дней. Я вижу его первый раз за эти шесть лет. Теперь он выглядит старше, на нём другая одежда, но это он. Наконец-то. Он заходит в бар, а я отворачиваюсь и ухожу.

Я снимаю комнату в маленьком отеле почти в центре. Хорошее расположение, легко добраться со всех концов города. Я решаю идти пешком, чтобы немного подумать. В движении мне думается лучше всего. Но не в этот раз. В этот раз мысли меня избегают. Вместо них что-то холодное и тёмное зреет внутри. Предвкушение крови, которую я пролью собственными руками. Я представляю тяжёлые алые капли, падающие с кончиков моих пальцев… Он захлебнётся в крови. Она сплошь покроет его тело, насквозь пропитает одежду. Я захожу в свою комнату, падаю в кровать и засыпаю. Мне ничего не снится. Время, когда мне что-то снилось, давно прошло. Но я хорошо помню последний сон. В нём были Томми и Дженни, их смеющиеся лица, чётко и ярко. А потом ничего – только темнота.

Я возвращаюсь в бар следующим вечером. Он уже там, возле стойки, спиной ко мне. Я переступаю через порог, и он вдруг оборачивается. Взгляд, не задерживаясь, скользит мимо меня – вслед за молодой парой, вошедшей в бар минутой раньше. Потом его взгляд возвращается, безразлично останавливается на мне… и застывает. Правда, ничего в его лице не меняется, когда я спокойно пересекаю зал и занимаю место у стойки рядом с ним. Но я понимаю, что значит этот взгляд. Подобное для меня не редкость.

"Какое же у тебя красивое лицо!- Дженни повторяла это часто.- Жаль, что я не умею рисовать. Портрет получился бы потрясающим!"

Многих восхищает моя внешность. Мне же никогда не было дела до того, как я выгляжу.

- Ни разу тебя здесь не видел. Недавно в городе?

Я не поворачиваюсь и отвечаю, не глядя на него:

- Можно сказать и так.

- Что пьёшь?

- Скотч.

- Не рановато в твоём возрасте?

- С каких пор возраст определяет выбор спиртного?

Он усмехается и кивает бармену. Потом снова поворачивается ко мне.

- Как тебя зовут?

- Это имеет значение?

- Вообще-то нет. Но я подумал, надо же как-то к тебе обращаться.

- Для чего? Отдать дань традиции? Говоришь с кем-то – обращайся по имени. Не знаешь имени – непременно узнай. То же, что и справляться о здоровье, хотя на самом деле тебе глубоко наплевать.

Его губы вздрагивают в улыбке.

- И то правда. Кажется, ты начинаешь мне нравиться.

- Чушь,- я поворачиваюсь и смотрю на него.- Уже нравлюсь.

Ещё одна улыбка.

- Снова в точку.

Пока я смотрю на него, потолок и стены бара начинают надвигаться на меня со всех сторон. В зале становится темно, так темно, что я ничего не вижу. Только это худое скуластое лицо, тусклые невыразительные глаза… Именно таким я его и помню.

- Что привело тебя в эту дыру?- спрашивает он.

- Дело.

- Тогда послушайся моего совета: заканчивай его как можно скорее, а потом беги как можно дальше. Это место – чёртово болото. На секунду замешкаешься, и уже затянет в трясину.

- То, что произошло с тобой?

- Да и нет. Но я – отщепенец, не стоит брать с меня пример.

- Не буду.

Я допиваю свой скотч и поднимаюсь с места.

- Мы же ещё увидимся?- спрашивает он.

- Увидимся,- и я ухожу, не оборачиваясь.

Мне нужно подумать, и я иду бродить по улицам. Темно, сыро, немного туманно. Я сворачиваю с одной улицы на другую, город кажется вымершим. Только редкие прохожие возникают из темноты и снова исчезают в ней. Я их едва замечаю. Погрузившись в раздумья, я оставляю без внимания беспорядочные выкрики старого пьяницы, заблудившегося среди затянутых дымкой улиц, и пристальные взгляды шайки отморозков, устремлённые на меня из узкого переулка. Один из недоумков что-то бормочет мне в след. Но я иду дальше, уставившись в пространство перед собой, почти не осознавая факта его присутствия.