Давай поиграем, мышка?

1. Хороший собеседник

Глава содержит сцену жестокости. Читать лицам достигшим 18 лет.

Лойс.
Мир Артар.

Знаешь, что самое забавное в конце света? Он пахнет сырой землей и немытой шерстью.

Я дышу им на протяжении… а сколько, кстати? Прошло столько времени, что я уже и позабыл. Если мне не изменяет память, то перевалило за три сотни лет.

В моём мире «чудес», как называли его раньше, все заняты тем, чтобы выжить. Выжить и убить. Я часто вижу, как эти существа пытаются спастись и продлить своё жалкое существование. Смешно. Многие не доживут и до утра, ведь у них есть то, что нужно мне. Вот только поиграю с ними, перед тем, как избавиться. Так интереснее. Хоть какое-то развлечение, в этом поганом и мрачном месте.

Дорога петляет среди того, что когда-то было чудесным лесом, где обитали магические создания. Сейчас — это просто торчащие корни мёртвых деревьев и мрак. Идеальное место, чтобы притаиться. Я как раз выбрал лучшую точку сверху.

Вместо неба — серая плесень, с сеткой из ловца. Дотронься и сразу превратишься в пепел. Видимо кто-то позаботился о том, чтобы твари не сбежали из клетки. Давно. Очень давно.

Этот мир давно позабыт богами. Никому мы не нужны. Проще сделать так, чтобы сами друг друга перебили. Как по мне, это — отличное решение. Вот только я тоже тут заперт.

Отбросы. Так называют нас в древних свитках. Откуда они? Без понятия. Но нет никакого пророчества о том, что придет некто извне и спасет. Наоборот, там сказано про то, что миру настанет конец. И я точно знаю, когда это произойдет.

Вдалеке хрустнула ветка, отвлекая меня от мыслей. Ухо дёрнулось, слух усилился. Там, за грудой ржавого металла, которая раньше была каретой, прячется что-то... или кто-то. Слышно рваное дыхание. Слишком частое для того, кто имеет силу. Паника. Она делает их такими…

— …Вкусными, — шепот срывается с губ, и на лице расплывается хищная улыбка.

Эта улыбка — отдельный артефакт, между прочим. Говорят, она похожа на трещину в стекле, которую залили золотом. Она отрабатывалась годами, перед зеркалом, в воде, в отражениях чужих глаз перед их концом.

Потянулся лениво всем телом и спрыгнул с ветки. Под ногами скрипит гравий, а сердце моей будущей жертвы колотится, как бешеное. Он слышит меня. Знает, что я его нашел.

Этот мир, который изначально создали, как нечто удивительное и прекрасное, полностью выпили до дна, не оставив ничего. Существа думали, что магия бесконечна. Что ее можно вытягивать больше и больше, и ничего не будет. Ошиблись. Но изменить уже ничего нельзя.

Достал из кармана небольшой камень. Он мерцает тусклым голубым светом, а это означает лишь одно — заряда хватит ненадолго.

Детектор жизни. Примитивная штука, но работает. Свет становится ярче при приближении к карете, а инстинкт хищника работает на максимум.

— Выходи, — голос звучит мягко, почти ласково, но в голове уже проносятся картины того, что я могу с ним сделать. — Ну же, не бойся. Я не кусаюсь. Можем поболтать, хочешь? Мне так скучно тут одному.

Никакого ответа. Только учащённое дыхание и запах страха. Они всегда прячутся, наивно надеясь, что я пройду мимо и не замечу. Глупцы. В этом мире никто никого не пропускает. Если видишь кого-то, то либо убиваешь его, либо он убивает тебя. Другого не дано.

Подхожу медленно к карете. Колёса наполовину ушли в землю, ржавчина съела металл так, что он напоминает кружево. Красивое. Жаль, что никто уже не ценит красоту. Все хотят света, вечной жизни, силы, а мне сейчас хочется, чтобы эта тварь перестала дрожать и вышла.

Из-под кареты раздаётся всхлип. Потом ещё один. Мужской голос, надтреснутый, как старая глиняная кружка звучит жалко.

— П-пожалуйста… Не трогай меня… У меня ничего нет.

Смех вырывается наружу. Эхо разносится по мёртвому лесу, и где-то там, в сухих кронах, взлетает птица. Одна из немногих, что остались в живых.

— Правда? — приседаю рядом, впиваясь в него взглядом. А там, в грязи, лежит мужчина. Грязный, худой, с безумными глазами. Он сжимает в руках маленький мешочек, от которого веет магией. Пусть слабой, но магией! — Говоришь, что у тебя ничего нет, а сам держишь артефакты. — усмехаюсь я. — Не люблю, когда мне лгут. Знаешь, что я делаю с такими?

Это жалкое существо смотрит на меня снизу вверх, а в глазах застыли слезы от страха и отчаяния.

— П-прошу.. — произносит он дрожащим голосом.

— Отдай мешочек, — моя рука протягивается вперёд. — И я, возможно, позволю тебе умереть быстро. Обещаю. Только быстрая, чистая смерть. М?

Он смотрит на руку, на меня, видит мою улыбку, и его лицо становится белым. Правильно. Надежды на спасение нет. Он слаб. А от слабых надо избавляться, пока это не сделал кто-то другой.

— Я… я знаю к-кто ты.. — его голос срывается на шёпот. — Тебя называют… называют…

*****
Листаем дальше, там еще одна глава :)