Давай разденемся или выходи за меня завтра

Глава 1

Глава 1

- Белка? Мартышкина, ты? – голос в трубке перекрикивал громкую музыку на фоне, от которой мой телефон завибрировал «тыц-тыц-тыц».

Внимание – вопрос на миллион долларов, а кто ещё должен ответить по моему номеру в первом часу ночи??? Майкл Джексон?

- Белка! – истерично вопила трубка.

- Да я, это я… Кто это?

- Да ты спишь, что ли?!

Представьте себе… Я уже набрала в грудь воздуха, чтобы послать наглеца по известному всем адресу, но тут он и сам сообразил, что на дворе, вообще-то, ночь.

- Белка, ты прости, пожалуйста, но только ты сейчас можешь меня спасти! – фоновая музыка стихла, и голос в трубке внезапно показался мне знакомым, хоть я и не слышала его уже – сколько? – восемь лет…

- Сэм, ты?! – я села в кровати, нашаривая ночник.

- Ну наконец-то узнала!

- Что случилось?! – интересно, что могло среди ночи понадобиться моему полузабытому однокласснику, с которым мы не виделись после школы ни разу.

- Белка, ты ведь шьёшь, да? – не откладывая в долгий ящик причину своего неожиданного звонка, осведомился Семён. – Я помню, ты в школе шила просто роскошно.

О как. В моей голове возник внутренний конфликт между портновским ремеслом и неотложным звонком с просьбой о помощи.

- Ты мне звонишь среди ночи, чтобы спросить, шью ли я? – это я на всякий случай уточнила, а то мало ли что. Вдруг мне все это просто снится.

- Белка…

- Да прекрати называть меня Белкой!! Я Бэла, если ты забыл!

Дружба дружбой, но ведь и честь надо знать. В своей родной школе я уже три года как Бэла Любомировна, спасибо вам, мама и папа за мои «счастливые» школьные годы, когда я, кроме Белки, была еще и мартышкой, благодаря фамилии Мартыхина.

- Бэла, умоляю, ты шьешь или нет??? – панические нотки в голосе Семёна заставили меня окончательно проснуться. В голову полезли страшные мысли о жуткой ране, которую надо немедленно зашить.

- Шью, а что случилось?!

- Да у нас через час выступление в «Арбузе», а Лерка изрезала все наши костюмы, а тут люди и это всё Кинг-Конг виноват, ну и в общем, выручай, подруга, а? – затараторил в трубку Семён и в моей голове все окончательно перемешалось: кони, люди, арбузы в костюмах и впридачу Кинг-Конг.

- Сэм, ты что там куришь?! – рассердилась я. – Это вообще-то свинство – звонить среди ночи и нести какую-то чушь!

- Бэла, это не чушь! Я тебя прошу, хватай свои причиндалы для шитья и спускайся скорее вниз! Ты же на старом месте живёшь?

Секунду-другую меня так и подмывало ответить «нет», отключить телефон и спокойно лечь досыпать. Но только я не смогла бросить друга в беде, хоть этот самый друг и смылся восемь лет назад из нашего Прокопьевска покорять Москву. Ладно, одной спокойной ночью вполне можно пожертвовать ради спасения Семёна, благо, лето только начиналось, и отдохнуть я ещё успею.

Выбравшись из постели, я заметалась по квартире как блоха, вымоченная в скипидаре: одной рукой я одевалась в первые попавшиеся вещи, а другой наскоро собирала чемоданчик неотложной пошивочной помощи: коробку с нитками, портативную швейную машинку, набор иголок, напёрстки и сантиметры. Если всё это шутка, то захваченного с собой мне хватит, чтобы зашить бренное тело Семёна Виноградова в красивый погребальный саван, в котором не стыдно будет предстать перед Божьим судом.

Спустившись вниз, я обнаружила у подъезда такси. Из него навстречу мне устремился сам Аполлон, как мне показалось в неярком свете ночного фонаря. Тонкая белая футболка облипала шикарный торс, ничего не скрывая, узкие джинсы обтягивали длинные ноги и кое-что еще, оставляя мало простора воображению. Ямочки на щеках и ослепительная улыбка завершали образ секси-шмекси-чувака с обложки журнала. Этот ходячий секс подхватил мою сумку и открыл мне дверь машины.

- А где Сёма? – спросила я, усаживаясь на заднее сиденье автомобиля.

- Ну ты, Белка, даёшь! – голосом Сэма отозвалось божество с переднего места. – До сих пор спишь, что ли?

- Виноградов???? – число для обозначения степени моего охреневания еще не было изобретено математиками. Наверное, дохуллиард. В памяти всплыл длинный и худой, как велосипед, десятиклассник Сёма, с тонкими ножками и ручками-веточками. Вот это прокачала Москва парня… Чем его там кормили, интересно?

- Что, изменился? – хохотнул Семён, разворачиваясь ко мне.

- Не то слово…

- Ну ты тоже ничо такая… - взгляд парня со знанием дела пробежался по моему лицу и фигуре, с одобрением задерживаясь на стратегически важных местах. – Хотя ты всегда была красивая, - неожиданно добавил он.

Угу, особенно сейчас, когда волосы дыбом, глаза невыспавшиеся, а лицо имеет форму подушки, с которой ты меня разлучил, гад такой. Кстати, по какому поводу?

- Давай, рассказывай, что там у тебя разорвалось, - я сделала вид, что такие комплименты для меня нечто само собой разумеющееся. Ну хотя так и есть. Внешностью я пошла в маму-татарку – темные волосы и глаза, черные брови и ресницы – вылитая княжна, в честь которой меня, собственно, и назвали. Отец – полуполяк, полурусский, обеспечил меня шикарным отчеством, так себе фамилией, высоким ростом и стройной конституцией.