Давай сыграем в любовь

Пролог

Блин! Это же полная катастрофа! Как я могла потерять планшет? И что самое ужасное, у меня ведь там нет паролей. Если кто-то подберет, то запросто сможет забрать себе. Не особо-то я верю в честность и порядочность современных людей.

Спускаюсь на первый этаж, расталкивая студентов, которых, как назло, прямо целая орава на лестнице. И откуда они только взялись, вроде пара сейчас должна идти. Один парень даже сурово косится на меня, мол, пропускай старших, чего пялишься. Но я лишь отвожу взгляд, потому что в мыслях только одно – срочно вернуть планшет.

Господи! Хоть бы там вкладки были закрыты. Я уже и не помню толком, сворачивала их или нет. Госпожа Удача, будь сегодня на моей стороне, ладно? Ну пожалуйста!

На первом этаже оказывается тише, только несколько зевак на стульях сидят. И к моему большому сожалению, среди них нет обладателя планшета, как и его самого на свободных местах. Делать нечего, приходится обратиться на пост охраны.

– Простите, – стучу я по столу, заставив парня оторвать глаза от своего мобильника. Он недовольно цокает, затем даже нецензурно ругается, когда на экране высвечивается “Game over”.

– Чего тебе? – рычит товарищ в черной форме.

– Я потеряла планшет.

– Поздравляю, – сухо отрезает он и снова в телефон начинает пялиться. Замечательно! Помощь от Бога!

– Вам никто не приносил его? – не теряю надежды.

– Нет, – в этот раз парень на меня не смотрит. Конечно, там-то у него важнее будет, вон очередная миссия по спасению мира.

– Если принесут, позвоните, пожалуйста, – максимально любезно прошу, оставив на клочке бумаге свой номер. Правда, есть ощущение, что охранник не позвонит или вообще забудет про меня.

С губ срывается вздох отчаяния. Одно радует – никаких опознавательных символов, что планшет принадлежит именно мне, там нет. Никто не узнает мой маленький секрет. А из аккаунтов я просто выйду. Точно!

“Все будет хорошо”, – утешаю себя.

Но хорошо не происходит, как только я слышу этот бархатистый, до чертиков глубокий голос. У меня аж внутренне каждый орган напрягается.

– Эй, Лисица, ты случайно не это ищешь?

Оглядываюсь, заметив возле стойки гардероба Соболева. Стоит себе такой, с присущим выражением лица: “Я – само совершенство”. Рядом с ним лежит шлем, а черная кожанка, совсем не по погоде кстати, открывает вид на белую рубашку. Ого! Первый раз вижу Соболева в рубашке. Верхние пуговицы воротника у него расстегнуты, открывая зону ключиц. Да и в целом, отдаю должное, несмотря на мою ненависть к этому парню, Руслан всегда довольно стильно одевается.

Вальяжной походочкой Соболев направляется ко мне, и я по дурости! Подчеркиваю! Именно так! Киваю ему, а потом вслух произношу фразу, которая становится моей пулей в висок.

– Да, это мой.

Протягиваю руку, желая получить заветную вещь, и Руслан вроде планирует отдать мне его. Вот он – мой дорогой и любимый девайс. Но в последнюю секунду, Соболев как озорной ребенок поднимает руку вверх, явно намекая, что планшет я не получу.

– В чем дело? – рычу недовольно.

– А где “пожалуйста”? – склоняет он голову на бок, улыбаясь одним уголком губ. И что только девчонки находят в этом наглеце? Да, он может хорошо сложен собой, явно качается, и рост под метр девяносто берет свое. Вот только кроме внешность еще и человечность важна, а у Руслана Соболева с этим проблемы.

– Дай уже сюда, и спасибо, – хмыкаю я, умудрившись забрать планшет. Тут же запихиваю его в рюкзак, планируя скорее ретироваться, но Руслан огорошивает очередным заявлением в лоб.

– Лисица, тебе придется мне помочь.

– Мне? – у меня аж глаза как две монетки становятся. – Чем? Облить тебя во второй раз водой?

– Кстати, за тот случай, ты до сих пор не расплатилась. А я говорил тебе, что со мной такие штуки бесследно не проходят. – На полном серьезе, с нескрываемым раздражением напоминает он.

– Бывай, Соболев. Я в число твоей фанбазы не вхожу, – хмыкаю и даже успеваю выйти на улицу. Иду себе бодренько, прокручиваю в голове очередную сцену для книги. И тут перед моим носом резко останавливается черный, дерзкий байк, словно молния ударила в землю.

– Ну что еще, Соболев? – притоптываю ногой. Стоит отметить, что нас с этим парнем, связывают максимально негативные общие воспоминания. Я его ненавижу, он меня тоже.

Руслан опирается ногой о бордюр, заглушив мотор. Снимает шлем, и о Боги, зачем делать это так пафосно? Не для рекламы же снимаем ролик.

– Ты мне поможешь, Ивлева, хочешь того или нет. – С присущим высокомерием заявляет он.

– С какого это?

– Он медленно провел пальцами по ее бедру, – не скрывая усмешки, начинает цитировать Руслан то, от чего у меня аж сердце сжимается. – Отчего ее трусики стали влажными.

– Замолчи! – кричу я, смущенная до кончиков ушей. Следом за смущением идет гнев, притом настолько сильный, что впору в очередной раз облить водой или чем похуже этого парня.

За что он меня так ненавидит?