Дегрод одинокий
"Я еблан и графоман. Мои тексты словно блевота"
Я еблан и графоман. Мои тексты словно блевота,
Листаю их под отходняк — в глазах кровавая рвота.
Каждый абзац как нож в почку, каждая строчка — петля,
Мечтал о славе Мартина или Селина, а вышла дешевая хуйня.
Тырил рифмы у классиков, клеил сюжеты из грязи,
Но даже бомжи у метро мои метафоры не красят.
Хотел, чтоб слова горели, как водка в пустом желудке,
Но текста воняют халтурой, как часть океанической мусорки.
Я бредил Нобелем, видел тиражи, как горы денег,
А теперь сижу в своей хате, с диагнозом шизофреник.
Редакторы ржали, как клоуны: «Ты не писатель, ты хрень!»
Читатели в комменты плевали: «Хватит писать хуетень!»
Пять лет строчил, будто ускоренно-трахающий пидрила,
Бездарность торчит из ушей, как игла от героина.
Я думал — мой стих прорвёт эфиры, как Кобейн в колонках 90-х,
А вышла туалетная бумага, как раз для толстожопых.
Сжег рукописи, пепел смешал с дешёвым винишкой,
Выпил за упокой таланта, которого не было лично.
Теперь я молчу, как могила, в глазах — пустыня и соль,
Писатель? Нет, просто пиздабол, проигравший свою боль.
Мои книги — макулатура, мой слог — из говна конфета,
Мечты о славе рассыпались, как сгоревшая сигарета.
Забил я гнилой и ржавый гвоздь на писанину,
Также как зоофил драл в дыру дельфина.
24 марта 2025 г
Отредактировано: 14.06.2026
Добавить в библиотеку 