Дела семейные

Дела семейные

   —…Вы­ходи за ме­ня, — про­из­но­сит Ди­ма. До это­го при­сев на ко­лено, сей­час он про­тяги­ва­ет мне ко­робоч­ку с коль­цом. Нет, прав­да — с коль­цом! И смот­рит на ме­ня с та­кой неж­ностью, что пе­рех­ва­тыва­ет ды­хание. Моё сер­дце бь­ёт­ся как су­мас­шедшее, а я не мо­гу по­верить в про­ис­хо­дящее. — Аню­та? — ми­лый, дей­стви­тель­но ли я слы­шу в тво­ём го­лосе нот­ки вол­не­ния? 
      Мой Ди­ма, всег­да та­кой уве­рен­ный и сме­лый, смот­рит на ме­ня взвол­но­ван­но. Слов­но я мо­гу те­бе от­ка­зать, ду­рак! Го­лос мне не при­над­ле­жит, по­это­му ярос­тно ки­ваю, заж­му­рив­шись, и тут же ока­зыва­юсь в его на­дёж­ных объ­ять­ях. И толь­ко в этот мо­мент воз­вра­ща­юсь в ре­аль­ный мир, по­нимая, что мы — в ка­фе, где я под­ра­баты­ваю, что вок­руг есть лю­ди, чьи поз­драв­ле­ния и смех ок­ру­жали нас с Ди­мой со всех сто­рон. Слы­шу его ти­хий сме­шок: за­метил рез­ко на­катив­шее на ме­ня сму­щение. И я креп­че при­жима­юсь к не­му, пря­ча своё пок­раснев­шее ли­цо и чувс­твуя та­кой нап­лыв счастья, ка­кого рань­ше ни­ког­да не бы­ло. 

***
      И не­делю спус­тя мы си­дим в этом же ка­фе, вот толь­ко ат­мосфе­ра сов­сем не та­кая сол­нечная. Толь­ко то, что Ди­ма дер­жит мою ла­донь в сво­ей ру­ке и эфе­мер­но, слег­ка при­каса­ясь боль­шим паль­цем, пог­ла­жива­ет, по­мога­ет мне дер­жать ли­цо, а не с кри­ком бе­жать прочь. 
      А нап­ро­тив — его стар­ший брат со сво­ей не­вес­той, оба слиш­ком… слиш­ком ло­щён­ные для скром­но­го ка­фе. Кон­стан­тин (по­чему-то «Кос­тю» я к не­му при­лепить не мо­гу) в до­рогу­щем с ви­ду се­ром кос­тю­ме, а Крис­ти­на — в бе­лом платье, вы­год­но об­тя­гива­ющем фи­гуру; у обо­их на ли­це ед­ва за­мет­ное през­ри­тель­ное вы­раже­ние, при­чём смот­рят они та­ким взгля­дом не толь­ко на об­ста­нов­ку вок­руг. Мои кол­ле­ги-офи­ци­ан­ты за­мет­но нер­вни­ча­ют от та­кого вни­мания. 
      И я нер­вни­чаю вмес­те с ни­ми. По­тому что чувс­твую — ни Кон­стан­тин, ни Крис­ти­на ме­ня не при­нима­ют. Ди­мин брат слов­но ска­ниру­ет ме­ня взгля­дом и яв­но не ос­та­ёт­ся до­воль­ным, Крис­ти­на же ки­да­ет ко­рот­кие взгля­ды из-под длин­ных рес­ниц то на ме­ня, то на Дим­ку — слов­но за­да­ёт­ся воп­ро­сом, что же мог­ло ему во мне пон­ра­вить­ся. 
      И под их ис­пе­пеля­ющи­ми взгля­дами я са­ма рас­те­ряла всю уве­рен­ность, и толь­ко Дим­ки­на ру­ка да­ёт мне си­лы ды­шать. 
      — Же­нишь­ся на ней, зна­чит, — го­ворит Кон­стан­тин, вы­деляя «на ней», и по мо­ей спи­не про­бега­ет дрожь от хо­лод­но­го то­на его го­лоса. Крис­ти­на с лёг­кой брез­гли­востью ко­выря­ет­ся в та­рел­ке с де­сер­том и ед­ва за­мет­но ух­мы­ля­ет­ся, да­же не под­ни­мая глаз. Ди­ма обод­ря­юще сжи­ма­ет мою ру­ку, а я прид­ви­га­юсь бли­же к не­му. 
      — Аню­ту я хо­тя бы ви­жу в ро­ли же­ны, — сей­час Ди­ма чувс­тву­ет се­бя по­беди­телем и свы­сока смот­рит на сво­его бра­та. Кон­стан­тин нас­та­ивал на его бра­ке с до­черью ка­кого-то вли­ятель­но­го биз­несме­на, а Ди­ма взбун­то­вал­ся и выб­рал сту­ден­тку с ку­линар­ных кур­сов, па­рал­лель­но под­ра­баты­ва­ющей офи­ци­ан­ткой в за­худа­лой ка­феш­ке. Ме­ня. 
      — Не сом­не­ва­юсь, что Аню­та, — я вздра­гиваю, — то­же ви­дит се­бя в этой ро­ли. 
      Кон­стан­тин пе­рево­дит взгляд с Дим­ки на ме­ня и кри­во улы­ба­ет­ся, а я чувс­твую се­бя так, буд­то ме­ня об­ли­ли вед­ром гря­зи.
      — В ро­ли Ди­миной же­ны очень да­же ви­жу, — го­ворю сквозь зу­бы, а Кон­стан­тин су­жива­ет гла­за. 
      — Что за на­мёки ты де­ла­ешь? — мгно­вен­но сбра­сыва­ет мас­ку дру­желю­бия Ди­ма и те­перь смот­рит на бра­та враж­дебно. Нас­ту­па­ет моя оче­редь ус­по­ка­ива­юще гла­дить его ру­ку. Я дей­стви­тель­но не хо­чу, что­бы Дим­ка ссо­рил­ся с единс­твен­ным род­ным че­лове­ком, хоть сло­ва Кон­стан­ти­на ме­ня и за­дели. Ди­мин брат ос­та­ёт­ся пу­га­юще спо­кой­ным, толь­ко су­зив­ши­еся гла­за вы­да­ют злость. 
      — Мо­гу и без на­мёков, — хо­лод­но про­из­но­сит он, смот­ря пря­мо в мои гла­за. По­мимо стра­ха чувс­твую и за­рож­да­ющий­ся гнев. — Эта ни­щая шлюш­ка хо­чет толь­ко тво­их де­нег. 
      Хо­чет­ся толь­ко вма­зать! 
      Ди­ма де­ла­ет это за ме­ня. Бро­са­ет­ся к Кон­стан­ти­ну, с гро­хотом дви­гая стол, и с си­лой бь­ёт его в ли­цо. Крис­ти­на то­нень­ко ве­рещит, слов­но си­рена, а я, хоть и ужас­но хо­тела са­ма рас­ква­сить нос бра­ту сво­его же­ниха, пы­та­юсь ос­та­новить Дим­ку, ко­торый во­шёл в раж. Муж­чи­ны по­мога­ют рас­та­щить брать­ев, и я тут же ки­да­юсь к взбе­шён­но­му Ди­ме в объ­ятья и пы­та­юсь зас­та­вить его пос­мотреть на се­бя. Ус­по­ка­ива­ет­ся окон­ча­тель­но он толь­ко пос­ле мо­ей по­пыт­ки от­влечь его по­целу­ем — и Дим­ка ре­шитель­но, как и всег­да, за­пус­ка­ет в мой рот язык, яв­но со­бира­ясь за­нимать­ся этим как мож­но доль­ше. Я уже дав­но знаю, что мой па­рень лю­бит всё усу­губ­лять, по­это­му с про­тес­ту­ющим мо­тани­ем го­ловы вы­рыва­юсь и по­дав­ляю сме­шок. 
      Крис­ти­на по­низи­ла гром­кость, но всё рав­но ве­рещит — шо­колад­ный де­серт ис­портил её но­вое платье; Кон­стан­тин так и си­дит на по­лу, ку­да в пы­лу его ски­нул Дим­ка. Мой же­них слег­ка под­коррек­ти­ровал бра­ту внеш­ность: ещё нес­коль­ко ми­нут на­зад его иде­аль­но пря­мой нос те­перь ис­крив­лен, а ли­цо за­лито кровью. Нас­тя и Са­ша — мои кол­ле­ги-офи­ци­ан­тки — не­уве­рен­но топ­чутся воз­ле не­го, ви­димо, это они пе­реда­ли ему ап­течку, в ко­торой он ко­па­ет­ся. 
      Убеж­да­юсь, что Ди­ма травм не по­лучил (Кон­стан­тин его не бил?), и нап­равля­юсь к его бра­ту под не­пони­ма­ющим взгля­дом же­ниха. Опус­ка­юсь на ко­лени ря­дом с ним, от­би­раю ап­течку и под су­зив­шимся взо­ром Кон­стан­ти­на на­чинаю об­ра­баты­вать все пос­тра­дав­шие мес­та. 
      — Ес­ли та­ким об­ра­зом на­де­ешь­ся ме­ня за­доб­рить, Аню­та… 
      — Я не пы­та­юсь вас за­доб­рить, Кон­стан­тин, — пре­рываю его я, и он фыр­ка­ет, ви­димо, пос­чи­тав мою веж­ли­вость смеш­ной. И, к мо­ему удо­воль­ствию, ши­пит от бо­ли, ког­да я с си­лой при­жимаю ва­ту с ан­ти­сеп­ти­чес­ким средс­твом к его но­су. 
      — Ты ме­ня не об­ма­нешь, — ти­хо про­из­но­сит он. Я по­жимаю пле­чами и вы­дав­ли­ваю улыб­ку. 
      — И не пы­та­юсь об­ма­нуть. Я люб­лю Ди­му, а не его, ва­ши и чьи-ли­бо ещё день­ги. 
      — Знат­но за­лива­ешь, птич­ка, — те­перь он кри­во улы­ба­ет­ся, а я за­мечаю, что гла­за у не­го цве­том сов­сем как у Дим­ки — тём­но-ка­рие; вот толь­ко от взгля­да Кон­стан­ти­на ме­ня про­бира­ет дрожь, а не теп­ле­ет на ду­ше.