Демон Твоих Снов

Пролог.

Я слышу все твои секреты,

Когда ты говоришь во сне.

The Romantics – Talking In Your Sleep

***

— В каком ты классе? — его голос звучит слишком притязательно, и от него всегда идут мурашки.

Его коленка касается моей под партой. Он сидит так, словно я на приёме у шерифа местной полиции, но на деле я там ни разу не была. Но знаю, как это происходит — иногда полицейский подсаживается слишком близко, желая создать иллюзию допроса.

И от этого у меня тоже мурашки.

— В двенадцатом. — шепотом отвечаю я, но не могу оторвать взгляда от его татуированных пальцев.

На них — римские цифры, банальный ход, но от него у меня в голове всё смешивается. Голос такой приятный, гладкий и шероховатый — в моментах, когда он этого хочет. Он умело управляет моим сознанием, заставляя чувствовать то, что нужно именно ему.

Его зовут Киллиан. Третий сон с ним проходил в вагоне метро, в котором я потеряла наушники в поездке со школой по музеям штата.

Второй оказался центром занятости, куда я ходила на каникулах в целях найти подработку по вечерам.

А первый...

— Не бойся. — Киллиан всегда нежен ко мне, и всё это несмотря на излюбленные голодные взгляды.

Но он никогда не трогает. Никогда.

— Я не боюсь. — во мне исчезает любая привычная дерзость, и всё это из-за него. Он будто блокирует все эмоции, но оставляет страх. Страх и...

— У тебя дрожат коленки. — он говорит ещё тише, и прохладная ткань джинсов касается моей ноги.

Киллиан совсем близко, а в комнате пахнет жжёными спичками. Мы в моей школе — снова во сне, и я хочу проснуться, так хочу проснуться, потому что знаю, что произойдет дальше, и от этого чувства хочется подскочить и поскорее броситься в коридор.

Но коридора не существует. Он это знает. И я это знаю. И меня начинает трясти, когда он наклоняется ещё ближе, перевешивается через парту. Его нос касается моей шеи, и я хочу пропасть, исчезнуть.

Но не могу.

И не смогу больше.

— Совсем скоро увидимся, Ты так вкусно пахнешь...

Я зажмуриваюсь, чтобы не застонать вслух. Он внушает мне это каждый раз — внушает, что я хочу его. Что бёдра дрожат от нарастающего напряжения там, где я его даже ни разу не ощущала.

Возбуждение накатывает волнами. Оно кажется мне язвительным и ледяным, но на самом деле — по спине бегут мурашки и оглушительно быстро, ощущения эти новые, неопробованные в реальности, но такие приятные, что каждый сон — мучение.

Киллиан пахнет жжёной резиной, грубой кожаной курткой и не выглядит так, как многие представляют сонный паралич.

— Давай уже, девчонка. — его голос вновь тонет в моём скулеже, и я просыпаюсь.

Меж грудей скатывается беглая струйка пота, а из окна валит ветер — тело трясёт от возбуждения, и я начинаю плакать, сгребая руками одеяло и в панике осматривая комнату.

Телефон подсвечивается, показывая несколько сообщений от подруги. Время — пять с половиной утра, и через несколько часов пора будет подниматься в школу, но меня всё ещё трясёт.

Это не первый сон. Таких было уже более десятка, и со счёта я сбилась слишком давно.

Вытерев шею и грудь, я накрываю руками лицо и тяжело выдыхаю.

Его зовут Киллиан.

И сегодня я впервые увижу его лицом к лицу.

Просто... ещё не подозреваю об этом.