Демоны спасения: Чертоги отражений.

Глава 5. Другая.

Выйдя из кафе, я погрузилась в холодный вечер, который, казалось, проникал под кожу, напоминая, насколько я здесь чужая. Нос уткнулся в воротник куртки — жесткий, пропитанный чужими духами. Сладковато-цветочный аромат, слишком навязчивый, слишком не мой, витал вокруг, как назойливое напоминание: "Ты не здесь. Ты не она."

Я шла, сгорбившись, будто пыталась спрятаться в этом теле, которое теперь называлось Алисой. Ноги двигались на автомате, но каждый шаг отдавался странной тяжестью, будто земля подо мной была чуть более вязкой, чем должна быть. Улицы, фонари, прохожие — всё казалось слегка размытым, как в плохо снятом фильме.

"Это не моя жизнь. Это её жизнь. А я просто застряла здесь, как актриса, забывшая текст."

— Эй, осторожнее!

Резкий оклик вырвал меня из мыслей. Я инстинктивно отпрыгнула в сторону, но плечом всё равно задела высокого парня в потрёпанной косухе. Он резко обернулся, и я уже приготовилась к потоку матов — его глаза сверкнули раздражением, губы сжались в готовности выплюнуть что-то колкое.

Но потом его взгляд упал на моё лицо, и выражение изменилось так резко, будто кто-то переключил кадр.

— Алиса? Серьёзно? — Его голос дрогнул, но не от злости — в нём прозвучало что-то другое. Обида? Разочарование? — Я уже думал, тебя похитили инопланетяне. Или мы тебе настолько неинтересны?

"Мы".

Слово прозвучало, как гонг, отдаваясь в висках. Кто эти мы? Почему он смотрит на меня так, будто я обязана знать ответ? Будто я предала их.

Мой желудок сжался в тугой узел, а в горле пересохло. Я бегло оглядела его — светло-каштановые волосы, собранные в небрежный хвост, гитарный ремень через плечо, потёртые джинсы. Музыкант. Друг Алисы. Или… больше?

— Я… приболела. — Выдавила я, нарочито хриплым голосом, будто это объясняло всё.

Он фыркнул, скрестив руки на груди.

— Опять? В прошлый раз у тебя «внезапно сломались все струны», а перед этим — «экзамен по квантовой физике». Хотя ты учишься на дизайнера. — Его глаза сузились, и в них мелькнуло что-то острое, почти подозрительное. — Ты вообще понимаешь, что без тебя мы не можем закончить альбом?

Альбом. Группа. Гитара. Боже, я даже не знаю, как держать медиатор.

Я почувствовала, как по спине пробежал холодный пот.

— Конечно, понимаю, просто… — Я намеренно пошатнулась, прижав ладонь ко лбу, изображая слабость. — У меня… температура… всё плывёт…

— Плывёт. — Повторил он, и его голос стал ледяным. — И имя нашего барабанщика тоже уплыло?

Ловушка.

Я замерла. В ушах застучало. Какой ответ? Какой ответ?!

— Эээ… Миша? — Рискнула я, вспоминая самое распространённое имя для русских барабанщиков.

Он застыл.

— Миша бросил группу полгода назад. После того, как ты назвала его барабанную партию «музыкальной диареей».

Чёрт. Чёрт-чертище.

Я закашлялась так натурально, что даже сама поверила в свою болезнь, схватившись за стену.

— Ой… прости… мне правда плохо…

Ноги подкосились сами собой — актёрский талант, вдруг проснулся в самый нужный момент.

Парень поймал меня за локоть. В его глазах мелькнуло беспокойство, пробивающееся сквозь раздражение.

— Ты выглядишь как смерть. — Пробормотал он, доставая телефон. — Вызову такси и позже я тебе позвоню. Но если завтра не появишься — приду и лично впихну в тебя таблеток.

Я кивнула, едва сдерживая дрожь облегчения.

Но когда дверь такси захлопнулась, я услышала, как он бормочет себе под нос:

— Странно… она же наизусть знала все партии…

— Куда едем? — Раздался хрипловатый голос водителя, и я вздрогнула, будто пойманная на месте преступления.

В салоне пахло дешёвым освежителем воздуха с ароматом "морской свежести", который лишь подчёркивал затхлость старой "Волги". Я закусила губу, чувствуя, как ладони становятся липкими от пота.

— Просто... вперёд. — Прошептала я, стараясь, чтобы голос не дрогнул.

Он бросил на меня косой взгляд через зеркало заднего вида — наверное, решал, стоит ли везти эту странную пассажирку, которая не знает, куда ей нужно. Но жёлтые огни фонарей за окном уже плыли мимо, и я судорожно вцепилась в телефон, будто это единственный спасательный круг в этом чужом мире.

Пальцы дрожали, когда я набирала в поиске:
Как выучить рок-альбом за одну ночь
Основы игры на гитаре для чайников
Как не облажаться, притворяясь музыкантом

Каждый новый запрос казался всё более абсурдным. Я представляла, как завтра стою на сцене с гитарой, не зная ни одной песни, а вокруг — десятки разгневанных глаз, которые ждут от меня того, чего я никогда не смогу дать.

"Где YouTube? Где хотя бы тексты песен?" — лихорадочно листала я вкладки, но интернет вдруг стал работать с чудовищными задержками.

Водитель кашлянул:
— Может, всё-таки определитесь с адресом?

Я не ответила. В голове стучало только одно, навязчивое и пугающее:
"Господи, сколько ещё этих «друзей» вылезет из ниоткуда? Кто следующий? Лучшая подруга? Парень? Учитель по вокалу?"

Каждый новый человек в этой жизни Алисы — как минное поле, где один неверный шаг — и я разорвана на куски.

За окном мелькали тёмные силуэты домов, и вдруг один из них показался знакомым. Тот самый дом, где я проснулась сегодня утром в чужом теле.

— Останавливайтесь здесь! — Вырвалось у меня неожиданно резко.

Такси резко дёрнулось к обочине. Я швырнула водителю купюры, которые нашла в куртке, даже не дослушав его возмущённое: — Сдачи-то подожди!

Но мне было не до него. Я уже выскакивала на тротуар, чувствуя, как холодный ветер бьёт в лицо. Этот дом, этот проклятый дом — единственное, что хоть немного напоминало мне что-то знакомое в этом кошмаре.

Дверь подъезда с противным скрипом приоткрылась, выпуская наружу струю тёплого воздуха, смешанного с запахом сырости и десятилетий не мытого линолеума. В проёме возник парень с велосипедом — высокий, в потрёпанной ветровке, с наушниками на шее. Он задержал дверь локтем, пропуская меня, даже не глядя в мою сторону. Я проскочила в узкую щель, едва не задев плечом его велосипедное колесо.