Деревенский детектив (фанфик по фильмам про Аниськина)

Глава 1

– Женщина, я вам еще раз повторяю - это не наша компетенция. Вы из Антоновки, вот и обращайтесь к своему участковому.

– Да он меня просто в... послал, тот ваш "шериф" недоделанный. Вот, чтобы я сдохла, пойду прямо сейчас к журналистам, расскажу, как полиция простых людей курице в зад посылает.

– Успокойтесь, гражданка! Разве вы сами не видите, что у нас творится? Во дворе две сотни цыган, они чуть ли не штурмуют наше здание. А знаете, чего им надо? Они требуют освобождения цыганки, которая подозревается в убийстве майора полиции! К тому же, неделю назад журналисты нашли целое хранилище оружия, а значит, в городе действует террористическая организация, эти ваши газетчики только об этом и пишут. А мы должны все бросить и искать ваш драный велосипед, так?

– "Драный"? – баба аж задохнулась от ярости. – Да он новехонький, я на него два года собирала - копеечка к копеечке. Вот увидите, я вам такой скандал устрою, что по этим цыганам еще скучать будете.

– Андрей Семенович..., – другой офицер отвел начальника в сторону. – Отдайте эту женщину нашему Кондратию. С него все равно толку, как с лягушки сала. К тому же, у него дар людей доставать, она через час сама отсюда пчелкой вылетит.

Оба полицейских гоготнули. Начальник, сверкая лучистыми звездами полковника на погонах, снова вернулся к деревенской тетке.

– Мне только что доложили, что к нам едет подкрепление, следовательно, мы имеем свободный человеческий ресурс. Выделим вам нашего лучшего следователя.

И, сделав пару шагов в сторону длиннющего коридора, где были кабинеты сотрудников, полковник заорал:

– Кондрат! Ко мне!

Через минуту в помещении появился маленький пузатый человечек в мятой форме. Лицо, как у филина – круглое, и нос крючком. Медленно, словно авианосец, он подплыл к начальнику.

– Товарищ полковник, вы же знаете, меня зовут Валентин. Кондратьев – это моя фамилия.

– Какая разница? Ты бы лучше рубашку заправил, висит вон, как у осла уши, – он запнулся, а Валентин принялся заправлять конец серой рубашки в брюки.

– Видишь эту женщину? У нее украли велосипед прямо среди бела дня. Бросай все, отправляйся с ней в Антоновку, и чтобы преступник сегодня же вечером был здесь в наручниках. Что не ясно?

– Все ясно, товарищ полковник, – ответил тот с готовностью, и медленно козырнул.

– Так-то лучше, – удовлетворенно произнесла тетка. – Пока не наорешь не будет дела.

Через минуту полковник вместе со своим первым заместителем уже сидели в мягких креслах. Снаружи доносилось скандирование цыган, которое было слышно даже через запертые окна. Полковник снял фуражку и вытер потную лысину.

– Ну и жара, задери меня бобры, – сказал он, включая кондиционер. – Как эти цыгане выдерживают? Ведь целый день на солнце стоят. Там даже асфальт плавится. Но с Кондратом ты хорошо придумал, Олег.

– Вы его зря ругаете, – ответил тот. – Он очень полезный дурак. Такого всегда нужно иметь под рукой, когда надо кого-то задолбать.

– Это точно. Он такой медленный, как столетняя бабка. Сидит целыми днями, думает, думает, витает где-то в облаках и бумажки перекладывает. Тугодум.

– Как сказать. Это темперамент такой, флегматик называется. Медленно движется, но всегда до конца. Все дела, что вы ему даете – он закрывает.

Полковник блаженно откинулся в кресле и махнул рукой.

– Мелкие кражи, там бы и школьник справился. Ты лучше скажи, что у нас с этой цыганкой? Как ее...?

– Амала. Я уже дважды её допрашивал – не колется она, товарищ полковник. Твердит одно и то же: у него на ладони линия жизни была перерезана. Говорит, судьба такая, я к этому непричастна.

– Глупость какая-то. Что у тех цыган в голове? Черти скачут в балетных юбках – вот и все.

– Но факты – вещь упрямая. Поймала она нашего майора Пирожкова прямо возле входной двери, схватила его ладонь и говорит: умрешь ты, майор, сегодня ночью. Я сам все это видел, и её физиономию запомнил. А Пирожок так заржал, аж стекла в участке задрожали. И говорит мне: "Пошли, капитан, выпьем за мои похороны". И смеется как ребенок. Ну, мы пошли в кафешку, выпили по рюмке, поболтали и разошлись. А ночью звонят – нет майора, умер прямо в кровати, возле жены. До сих пор не верится. Помянем?

С этими словами офицер достал из пакета бутылку коньяка. Лицо полковника растянулось в радостной улыбке.

– А чего же не помянуть. К тому же, майор теперь ты, значится. Царство ему пухом, или как там... Осталось только упрятать в тюрьму чертову цыганку.

Они выпили. На столе оказалась коробка с дорогими конфетами, ими и закусили.

– Не так-то всё просто, Андрей Семенович. Здесь действительно какая-то чертовщина. Пришли результаты вскрытия Пирожкова – причина смерти не установлена. Представляете? Сердце здоровое, легкие здоровы, все здоровое, только печень немного потрепанная, но это издержки профессии. Кажется, как будто он Богу душу отдал просто по приказу проклятой цыганки.