Дешевые и испорченные вещи (фанфик категории Б)

Глава 1. Fire Meet Gasoline

[Sneaker Pimps - Lightning Field]

Боли было больше, чем может выдержать весь мир. Боль была воздухом в легких, его кожей, жила в голове, была всей тканью существования.

И если бы земля так не тряслась, может быть, жить (доживать, возможно, последние минуты) было бы совсем не так погано. Ох, нет. Не земля. Запах масла, бензина и кожи. Автомобиль, напрашивался ответ. Риз рискнул открыть глаза.

Глаз, точнее. Второй он не мог открыть хотя бы уже потому, что раненое веко и не закрывалось. К великому его счастью, левая сторона лица онемела, так что боль, что он ощущал, была только отголоском. Волной, набегающей на берег чувств.

К несчастью, это означало, что худшее впереди.

Риз скосил глаз вбок, чтобы понять, что происходит. Закатное солнце на мгновение показалось ему заревом пожара… Но нет. Все, безусловно, было плохо, но не настолько. По крайней мере, пока. То время, пока его трясло в грузовике, можно было забыться и отрешиться от всех мыслей.

— Ты как, лаотэ?

Девушка за рулем обернулась, бросая на пассажира быстрый взгляд, тотчас возвращаясь взором к дороге. Выбившиеся из “пончиков” на ее голове темные волосы реяли на ветру, липли на ее разгоряченное лицо.

— Отвези… в Старую Гавань, пожа… В “Атлас”...

Еще один стремительный взгляд через плечо, говорящий “совсем спятил?” и резкий разворот машины. Свист то ли ветра, то ли колес.

— Как хочешь, лаотэ, желание умирающего — закон.

Она резким движением хлопнула по боковому зеркалу, поправляя его (тщетно, раненый в какой-то аварии кусок пластика качался, пуская багровые солнечные зайчики — и только-то). Риз снова зажмурился.

Он вспомнил, кто она такая. И теперь ему предстояло объяснить ей, как он разрушил ее жизнь.

***

Не сказать, чтобы в Острой Лощине удавалось легко ориентироваться. На некоторых улицах, конечно, стояли фонари, но было бы глупо полагать, что Фиона и Саша пройдут именно по ним… Точнее, глупее всего было бы полагать, что именно по ним они и пройдут.

— Следовало отправляться сразу в Старую Гавань, наверное. Уж нашли бы они нас там — у них же есть карта. — Покачал головой Риз, прислоняясь спиной к ближайшему столбу. От прикосновения тот коротко пискнул и моргнул огоньком на цифровой панели. — О, смотри-ка, доска объявлений! Мы можем оставить им сообщение…

Но это было бы неразумно. Уже было занесенный для нажатия на кнопку палец Риза замер в воздухе. Фиона с сестрой уж точно даже не подумали бы выставить на всеобщее обозрение свои координаты. Возможно, существовал какой-то код для передачи приватных записей, не напрасно же, наряду с обычной, старомодной деревяшкой, на которую на клей и кнопки крепились листы, посреди доски, под мутноватым оком крохотного проектора, торчала панель цифрового набора. Но чтобы воспользоваться кодом, его следовало знать, и вот с этим у Риза с Воном имелись проблемы.

И тем не менее, доска — а точнее, объявления на ней — могли сослужить неплохую службу. Как минимум, скоротать время. А в случае мало-мальской удачи — и помочь разжиться какой-нибудь наличностью.

— Кажется, что-то подходящее, — Вонн выразительно поправил очки, как будто так ему было сподручней читать. — Это что, какие-то соревнования по типу “кто больше выпьет”?

“Если хотите подзаработать, приходите в Бар Пиро Пита! Повеселитесь и срубите бабла! Каждую пятницу с 19 до последнего человека!” — гласила напечатанная крупным жирным шрифтом надпись вверху листа. Ниже шла приписка:

“Только в этом месяце — гастроли аттракциона в баре Синей Вдовы (на время ремонта бара Пиро Пита после пожара). Условия те же. Ведущая вечера — печальноизвестная Конни.

П. С. ВЗРЫВЫ ЭТО КРУТО!!!!”

Слово “печально” было наискосок перечеркнуто, но так, что казалось, что его, возможно, хотели подчеркнуть.

— Что-то мне не нравится пассаж про взрывы. — Мгновенно скис Вонн.

— Да брось. Уверен, никакого отношения эта фраза к делу не имеет. — Риз покрутил объявление в руках, прежде чем вернуть его на доску. — Смотри, это отпечатано прямо на бланке. Кто-то выбрал неподходящую бумажку для объявления и только-то.

— Что ж… Деньги есть деньги. Мы пока неплохо себя показали на Пандоре, а? — Вонн ткнул Риза локтем, то ли пытаясь приободриться, то ли действительно воодушевляясь, вспоминая недавние подвиги. — Надо пользоваться шансами, пока нам благоволит удача.

Тем более, что до “Синей вдовы” было рукой подать.

[Pigeon John - She's Loud]

— Что ж, тут вполне миленько. — Вонн осматривался, придерживая очки, точно те грозились подпрыгнуть на его носу от восхищения. — Даже спящий на софе псих смотрится как часть интерьера. Ну, полагаю, что он спит.

Что ж, в этом имелась доля правды. Внутри “Синей вдовы” чувствовалась власть женской руки. Жестокой и беспощадной, правда, как нетрудно было догадаться, взглянув на хозяйку заведения. И зататуированной по самое плечо едва ли цензурными словами. Тем не менее, несмотря на свой угрожающий имидж, хозяйка полагала, что заведению необходимы синие кружева. Даже пиво подавали на кружевных салфеточках. Да и кто стал бы спорить с таким дизайнерским решением?

Вонн обернулся, ловя мрачный взгляд хозяйки, стоявшей в дверях в подсобку. И правда, кто? Возможно, прибитый к стене возле мишеней для игры в “дартс” псих рискнул. Судя по салфетке, пришпиленной к его лбу дротиком, это могло быть правдой.

Вонн отвернулся и сделал щедрый глоток пива. Ну так, чтобы не казалось, что ему не по нраву выпивка. Тем более, что вокруг все заливались алкоголем с таким рвением, точно соревнования уже начались. Возможно, они просто знают свои способности, вон какие все крепкие, подумал Вонн, рассматривая байкеров, на которых едва не лопались майки: рост и ширина плеч у этих генетических везунчиков стремились к одной цифре.

Риз не пил, оглядываясь. Все казалось не хуже, чем прочие места на Пандоре. Грязновато, потерто и провинциально, но, спрашивается, где на этой чертовой планете иначе?