Дева неба: перья, крылья, клюв

19 глав «Черный Мессир»

Моргана

— Дева неба, открой для меня Врата, выпусти Черного Мессира! — и все, на этом я потеряла дар речи. Мысли путались. Но я отчетливо помню, кто такой Черный Мессир и что он сотворил. Сколько мифов и людей в черном пламени спалил.

У Черного Месиира имя не указано, только принадлежность к черному роду. Род этот – что-то вроде советников при алых правителях. Их верные палачи, карающие неугодных. Имен у черных драконов не было, только титулы: Мессир, Магистр, Мастер, Архат, Творец. И к каждому имени прилагался список жертв, переваливающий за несколько сотен. Черный Мессир — самый жестокий и беспощадный, сильнейший из приближенных алого тирана.

Я не знала что сказать, как возразить. Только и могла прошептать, едва слышно, что это безумие, и что дракон спалит его огнем в пепел в приступе ярости. Ведь их, драконов, всех до единого, против воли, уронив с небес на землю, усыпив разум, затуманив все чувства разом, запечатали во Вратах.

— Переговоры — моя стезя, мисс Моргана, — сказал этот смертник, подсаживаясь ко мне ближе.

Рассмотреть его лицо, фигуру и другие внешние признаки из-за балахона с глубоким капюшоном было невозможно. Даже глаза – и те скрыты в тени одеяния. Но вот запах. Знакомый запах. Его я где-то ощущала ранее. Странно, но приятное сочетание цитруса и пряности. И тут: «Чтоб мен!» подумала и вспомнила владельца. Архивариус Эверард, показавший мне стеллажи в библиотеке. Затаив дыхание, нервно облизав пересохшие губа, с силой сжав край пальто, подняла взгляд на сидящего рядом. И обратилась к нему по имени:

— Сир Эверард, зачем вам это?

Вместо ответа мужчина рассмеялся, щелкнул пальцами, а я проснулась. В наушниках вновь пела Шарон, вокруг, хоть и немного, сидели люди. Автобус управлялся водителем, за окном же мелькал пейзаж, гудели двигатели автомобилей. Все вернулось на круги своя, но вопрос: «Какого хрена?» все также крутился в моей голове. Зачем этому мужчине пробуждать Черного Мессира? Что их связывает? И почему именно Мессир, а не Мастер, Архат или Творец?

— Я задам ему этот вопрос лично, при встрече… — ведь я знаю, где он работает. Приду, найду и спрошу. А пока домой. Отдыхать и набираться сил перед завтрашним трудным днем. И совещание, и визит наставницы. Как же все это выдержать?

***

Отступление

Где-то…

Мужчина, закутанный в черный балахон с глубоким капюшоном, скинув ткань, скрывающую его облик, улыбнулся, не широко, а лишь уголками губ. А еще глаз. В темноте блеснула золотая радужка, зрачок же вытянулся. Он не ошибся, когда выбрал именно Моргану. Она именно та, кто нужен ему и драконьему роду. Знающая пока что мало, но способная здраво рассуждать, делать правильные выводы, а не бросаться при малейшей опасности на противника, желая порвать того птичьими когтями. Да и нюх у нее отличный, как и память. По личному запаху поняла, кто именно скрывается под балахоном.

— Перспективная девушка. Мессиру понравится, — сказал мужчина, покидая библиотеку, закрывая за собой двери.

Оставив исторический архив за спиной, шел домой. Пешком, под неполной луной и звездами, не обращая внимания на рев двигателей и забирающийся под одежду холодный влажный ветер. Вспоминал недолгий, но продуктивный разговор с гарпией. Ее мысли ему тогда были недоступны, но по лицу, выражению и взгляду, он понял, какие именно вопросы Моргана себя мысленно задавала. «Зачем нужно пробуждать Черного Мессира?», «Почему именно Мессир, а не кто-то другой из советников алого?», «Что их с Эверардом связывает?». Он готов на эти вопросы ответить, и ответит, но когда будет полностью уверен в том, что Моргана согласится. Раскроет крылья и споет ради него, ради возрождения Черного чешуйчатого рода.

***

Моргана

Утро было добрым.

Жаль, что недолго. Ровно до прихода на работу. Но перед этим я, как и всегда, под музыку, заряжающую на весь день, взяла большой стакан кофе с молоком, пару имбирных печений, скинув пальто и палантин, расположилась за рабочим столом. Проекты, под моим руководством, вот-вот приобретут и несколько иллюстрированных разворотов, и обложку. Осталось несколько нюансов, пара штрихов и можно отправлять в печать. Так я думала и собиралась об этом доложить Люкану на предстоящем собрании. И когда время пришло, пошла в сторону зала переговоров, с тубусом в руках, флэшкой, со всеми материалами и в прекрасном расположении духа. Только…

— Не думала, что востребованный художник-иллюстратор окажется пернатой падальщицей! — рассмеялись за моей спиной, толкая в плечо, оттесняя к стене.

Не знаю, кто она, видела ее первый раз, зато знаю, к какому роду принадлежит. Псина Аидова, так и прет паленой шерстью, а еще смрадом замогильным, разлагающейся плотью. Что-то вроде эманаций Кощея, из той же некромантской оперы, но у Мечеслава приятнее, умиротворенней что ли. Да и не тянется за ним шлейф гнили и трупного запаха. С моим чутьем к запахам сущности и магии, хотелось нос зажать и выбежать вон из кабинета, но я только перед ним пару раз рукой провела, как бы отгоняя амбрэ, говоря:

— Вы бы хоть парфюмом каким брызнулись что ли… — и села на свое привычное место, не смотря в ее сторону. Стараясь даже дышать через раз.

Жуткая вонь. От Тристана и Люкана так не воняет. От них исходит запах смерти, но близкий к Кощеевым. Но тут… Скорее всего это связано с магией и направлением, которым она располагает. Тристан спиритист. От него некро запаха практически не ощущается. Даже от Люкана, несмотря на то, что он некромант. Старший Озеров силой пользуется крайне редко, так как воняло бы от него так же, как и от этой дамы. А вот она, в этом я уверена, не просто некромант, а ритуалист. Причем высокого уровня. Душ, привязанных к телу, в ее распоряжении с десяток точно есть.

— Вижу, вы уже познакомились? — улыбаясь, спросил Озеров, входя в переговорный зал, занимая стул во главе стола, — и как? Сработаетесь?