Девочка в душе

Девочка в душе

Подумать только – тридцать пять!

А как же хочется играть, на нервах чьих-то и на чувствах,

И музой стать и врать искусно, чтоб ревность до битья посуды,

Чтоб исцелованные губы, и ночь чтоб жаркая потом.

И в сорок – ветер в паруса,

Чтоб оторваться от земли и дали чтоб к себе влекли.

А в сорок пять пора шалить,

До полупьяного восторга, до смеха, даже икоты,

Чтоб тот единственный, что рядом,

сказал бы вам - даешь же ты!

А в пятьдесят вдруг понимаешь,

Что ничего еще не знаешь из списка – как бы все успеть,

И время ищешь поиграть, и вдаль успеть смотаться быстро,

И пошалить, и порыдать, ведь жизнь мелькает очень быстро.

И в шестьдесят и даже позже, есть время чувствовать себя,

И девочка в душе поможет, та, что со мною навсегда.

Светлее тот мир, где мы - дети!

Светлее тот мир, где родители живы,

А мы - еще дети, и также любимы,

Как в детстве далеком - забытом частично,

Где бабушка есть с вареньем клубничным.

Где солнце и ветер, снежки, горки, санки

И в школе уроки и вишни с времянки.

Где мы - также дети, как в двадцать и тридцать,

И в сорок - я в счастье таком смогла очутиться.

Я так благодарна за это Вселенной!

За свет и за память - годами длиннее,

За все что смогли они дать.

Учиться, расти, любить и мечтать.

Возраст женщины

А возраст ее зависит от планов,

От тех - что в душе у себя записала.

И в списке ее - миллионы страниц,

И список ее - не имеет границ.

О, сколько открытий в нем чудных, однако,

И сколько мечтаний - Желанных безумно,

Проектов, макетов, картин, горизонтов,

Вершин и морей, закатов, восторгов...

И вкусов - которые нужно открыть,

И список всех тех, кого стоит любить,

"Я сделаю лучше" - на пол разворота,

"Ах. было бы классно" - на три оборота Земли,

Летящей навстречу пространству,

И танцы - в том списке, главное - танцы...

И возраст ее - это в паспорте строчка,

Да кто его помнит - и жирная точка.

Чем пахнет осень?

Чем пахнет осень?

Прелою листвой, грибами, мокрыми зонтами,

И горьким дымом что висит над нами,

Вечернею сентябрьской порой.

Чем пахнет осень?

Выпечкой и сдобой, любовью и надеждами наверное,

Печалью и немножечко тревогой,

Что все окончится когда-то непременно.

Чем пахнет осень?

Терпкой хризантемой, скользящей дымкой, утренним туманом,

Внезапным проливным дождем,

Дубовым веником в парной,

И небом - ярким без изъяна.

Бывшему.

Прости, я не помню, как рветься огонь изнутри,

Гормоны утихли и осень уже впереди,

И хочеться чая под пледом пушистым,

И лунною ночью так сладостно спится,

И ценностен сон и кусок тишины.

Прости, так скучны мелодрамы,

Которые в жизни играют упрямо,

Чтоб в страсти и злости посуду побить,

Чтоб было понятно - умеет любить.

Неведомо мне сожаленье об этом,

Прости, но порой, сожалею о лете,

Когда за окном - минус двадцать,

И все же - покупка билета и с этим поможет,

Ведь в мире всегда где-то лето и солнце,

А где-то луна светит в чье-то оконце,

И где-то всегда затяжные дожди.

Не жди меня больше. Ты здорово где-то отстал позади.

Не будет повода звонить

Как жизнь несется вдаль кометой,

Так безоглядно – как ты где-то?

Вопрос задать не успеваем,

И снова мимо пролетаем.

За понедельником – четверг,

За летом – новый год, пожалуй,

Рисуем эту круговерть,

В уме своем зажечь пожаром.

Молчим, устало в тишине,

Которая залезет в душу,

И некому сказать – послушай,

И негде отдохнуть во сне.

Не будет повода звонить,

Когда усталость слижет разум,

И те, кто все еще вовне,

Не верят в то что будет сразу.

Воспоминания о детстве

Помнится детство, суббота и в планах,

Не беготня, не сиденье с єкраном,

В планах у мамы вареники с вишней,

Ну а у вас развлечение вышло.

В кухне - мука, в миске стоит чорнокорка,

В воздухе лето и воздух - духовка,

Но убежать нет ни сил, ни желанья.

Вот оно - странно, но воспитанье!

И забравшись с табурета на стол,

Будучи согнанной на табуреты,

Память приносит с собою любовь,

Где же ты это прекрасное лето?

Где то в далеком семдесят пятом,

Первый вареник слепив с табурета,

Я получила большую награду,

И благодарна маме за это.

За - я сама, дай еще и будь ласка,

Так ли все было легко позволять?

Только теперь понимаю как после,

Кухню отмыть, а меня отстирать.

О публичном

Есть люди, живущие чисто ПУБлично,

С делами-поступками в сфере столичной,

Со всей этой кухней - понтов и ужимок,

И с трендами тоже и с глянцем картинок.

И в фокусе этом расчеты блюдя,

Они позабыли, пожалуй Себя.

Вот ночью однажды, на кухне гламурной,

Прошлепав босою ногой с педикюром,

Водички попить (но ведь жажда не ждет),

Они вдруг заметят - не правильньlй ход.

Заметят что ЛИЧНОЕ - стало ПУБличным,

Открытым, доступным, излишне привычным,

Усталость доступности - хуже морщин,

Когда ощущаешь один на один.

И водки налив и достав огурец,

Вдруг вспомнится детство и личное Счастье,

От мелочи Быть, а не просто казаться,